Felipe no tenía nada más que su apellido. Sin dinero, sin propiedades, sin privilegios, solo un origen ilustre y una apariencia distinguida.
Príncipe griego con un destino roto, oficial sin fortuna, estaba acostumbrado a vivir sin ataduras y a ser deseado en cualquier puerto. Las mujeres lo adoraban y él adoraba la libertad. Sin embargo, en el horizonte apareció una joven princesa que se había enamorado de él cuando aún era adolescente.
Isabel sabía desde niña que él sería suyo. No eligió por conveniencia, eligió con el corazón y se condenó a una vida junto a un hombre que lo quería todo, pero no quería someterse.
Cuando ella se convirtió en reina, él quedó en la sombra. Por ella, renunció a su carrera, cambió de religión, sacrificó sus ambiciones, pero nunca perdonó ese compromiso. Por dentro, hervía. Por fuera, interpretaba el papel del marido perfecto.
Pero fuera de los muros del palacio era otra persona. Bailarinas, actrices, mujeres de la alta sociedad… No ocultaba especialmente sus aventuras. La reina lo sabía. Se debatía entre la ira y el amor. Una vez incluso le tiró unos zapatos. Pero más tarde aprendió a controlarse, no porque lo perdonara, sino porque sabía estar por encima del dolor.
Felipe estaba enfadado con el destino, con su situación, con el hecho de que nunca llegaría a ser el principal. En casa dominaba, pero fuera de ella era simplemente «el príncipe junto a la reina». Eso le humillaba y le hacía perder los nervios. Prohibía a los sirvientes tocar sus cosas, llevaba él mismo la maleta y conducía él mismo el coche. Incluso se preparaba el café él mismo, como si quisiera demostrar que al menos sobre algo seguía teniendo poder. Despreciaba su propia inutilidad, que él mismo había elegido. Había conseguido todo lo que quería —poder, estatus, privilegios— y no sabía qué hacer con ello.
Ella lo amaba. Siempre. Incluso cuando él la humillaba. Incluso cuando él le gritaba. Incluso cuando él la engañaba. Ella lo soportaba. No por debilidad, sino por lealtad. Para ella, la corona no era solo un símbolo de poder, sino también una cruz. Cumplía con sus deberes conyugales como si fueran una promesa sagrada. Nunca se quejaba, nunca sacaba los trapos sucios del palacio. En su mundo no había lugar para la debilidad.
Los sirvientes oían las discusiones, los cortesanos sabían de las aventuras amorosas, pero nadie vio una ruptura pública. Isabel II era reina incluso en el sufrimiento. Le enseñaron que un hombre puede ser infiel, pero eso no significa necesariamente que haya dejado de amar. Quizás lo aceptó como algo inevitable. Quizás simplemente no quería destruir lo que había construido desde su adolescencia. O tal vez, realmente no podía dejar de amar.
Con la edad se volvió aún más insoportable. Todo aquello por lo que se había sacrificado dejó de satisfacerlo. Humillaba a quienes tenían un estatus inferior al suyo solo para sentir su superioridad. Quería poder, pero se quedó al lado de quien encarnaba el sistema en el que él era secundario. Ella nunca le levantó la voz. El silencio se convirtió en su armadura. El amor, en su debilidad y su fuerza.
Felipe murió a los 99 años. Isabel le sobrevivió. Silenciosa, reservada, aún fiel. Su unión no se basaba en la felicidad, sino en la elección y el deber. Ella lo eligió y se mantuvo fiel a esa elección hasta el final.
