—La verdadera soy yo, Artem. La que decías amar. Exitosa, inteligente, fuerte. Y justamente esa versión de mí tu familia la rechazó sin conocerme de verdad. A ellos —y a ti con ellos— no les hacía falta yo, sino una sombra dócil y conveniente. Una “palurdilla”.
Me levanté. Mis movimientos fueron lentos y seguros. Me puse el abrigo.
—¡Alice, espera! —saltó él, tirando la silla—. ¡Podemos arreglarlo! ¡Lo explico todo!
—Explícaselo a ellos —señalé con un gesto a la familia paralizada—. Ahora tú les haces más falta que nunca.
Liudmila Petrovna, recuperándose del shock, gritó:
—¡Hijo, siéntate! ¡No te humilles ante esa… serpiente! ¡Nos insultó!
Pero Artem ya no la escuchaba. Solo me miraba a mí, y en sus ojos se abría el vacío que yo estaba dejando atrás.
Me giré hacia la salida y caminé hacia la puerta. No necesitaba mirar atrás para saber que el resto de los comensales nos observaba. Crucé el salón sintiendo cómo se me desprendía de los hombros el peso de un juego largo y repugnante.
Afuera me esperaba el sedán oscuro. El conductor, sosteniendo un paraguas bajo una llovizna, me abrió la puerta. Me senté en el interior, que olía a lujo y a cuero limpio.
El coche arrancó, alejándome del restaurante, de ellos, del pasado. Miré cómo las luces de la gran ciudad se reflejaban en el asfalto mojado. No sentía alegría ni dolor. Solo vacío. Gané esta guerra al mostrarles su monstruoso reflejo. Pero el precio fue alto: perdí la fe en el hombre que amaba.
No encontró el valor de ser mi caballero. Y ahora solo le quedaba quedarse con ellos. Con su “realidad”. Y a mí, seguir mi camino, el verdadero. Sola. Pero con la cabeza bien alta.