Beatriz sonrió sin calor.
—Yo estoy al mando de esta casa.
—Usted no puede…
—Sí puedo.
Su voz se volvió fría como el cristal.
—Y acabo de hacerlo.
Durante varios segundos, Carmen permaneció sentada, aturdida por el silencio.
Luego se puso de pie.
No con rabia.
No con dramatismo.
Solo con el corazón roto.
Porque no pensaba en sí misma.
Pensaba en Mateo.
Cuando Carmen entró en la cocina para recoger sus pertenencias, el niño ya estaba allí, esperándola.
Supó de inmediato que algo terrible ocurría.
—¿Te vas?
Carmen se arrodilló a su lado.
Los ojos se le llenaron de lágrimas.
—Solo por ahora.
El rostro de Mateo perdió todo color.
Todo el avance de los últimos dos meses pareció temblar y quebrarse a la vez.
—No.
La voz le salió rota.
—Por favor, no te vayas.
Carmen lo abrazó con fuerza.
Pero no había nada que pudiera hacer.
Una hora después, se había ido.
La mansión volvió a quedarse en silencio.
Esa misma noche, Mateo no tocó la cena.
A la mañana siguiente rechazó el desayuno.
Para el segundo día, había dejado de hablar por completo.
Y cuando Alejandro regresó de su viaje…
El niño había vuelto a caer en aquella oscuridad de la que tanto le había costado salir.
Alejandro encontró a su hijo sentado solo cerca de la escalera.
Callado.
Cerrado.
Roto.
Exactamente igual que antes de que Carmen entrara en sus vidas.
El pánico le recorrió el cuerpo.
—¿Qué ha pasado?
Beatriz apartó la mirada.
Y en ese instante, Alejandro entendió que no respondía.
Porque estaba ocultando algo.
Algo que estaba a punto de destrozar el futuro que ella había construido con tanto cuidado.
Alejandro Montesinos había pasado años negociando acuerdos de miles de millones.
Podía leer una vacilación al otro lado de una mesa de juntas.
Podía descubrir una mentira enterrada en un contrato.
Podía detectar la debilidad de un rival antes de que los demás la notaran.
Y, sin embargo, no había visto lo que ocurría bajo su propio techo.
De pie en el vestíbulo de mármol de la mansión, mirando a su hijo en silencio, sintió una presión terrible instalarse en su pecho.
Algo estaba mal.
Terriblemente mal.
Mateo estaba sentado en la escalera, aferrado al pequeño tren de madera que Carmen le había regalado.
Tenía los hombros hundidos.
La mirada perdida en algún sitio lejano.
Todo lo que se había ganado durante los últimos dos meses había desaparecido.
Era como si alguien hubiera metido la mano en la casa y hubiera arrastrado al niño de vuelta a los peores días tras la muerte de Isabel.
Alejandro se arrodilló frente a él.
—Campeón.
No hubo respuesta.
—Mateo.
Nada.
El niño siguió mirando el suelo.
Alejandro sintió que el miedo crecía con rapidez.
Se volvió hacia Beatriz.
—¿Qué pasó?
Su prometida permanecía junto a la entrada del comedor.
Elegante.
Serena.
Perfecta.
Al menos por fuera.
—Ya te lo dije —respondió con tono uniforme—. Los niños tienen recaídas.
Alejandro frunció el ceño.
—Esto no es una recaída.
Beatriz cruzó los brazos.
—Está sensible.
Alejandro se puso de pie.
—No.
Su voz se endureció.
—Esto ocurrió de golpe.
El silencio que siguió fue denso.
El rostro de Beatriz siguió cuidadosamente compuesto.
Pero algo se movió en sus ojos.
Solo durante un instante.
Nerviosismo.
Alejandro lo vio.
Y una vez que lo vio, ya no pudo dejar de verlo.
—¿Cuándo empezó?
Beatriz dudó.
—Hace unos días.
La respuesta sonó incompleta.
Alejandro volvió a mirar a Mateo.
Entonces sus ojos se detuvieron en algo extraño.
El tren.
Debajo había un papel pequeño, doblado.
Casi oculto.
Alejandro lo sacó con cuidado.
Era una tarjeta de receta.
La letra de Carmen cubría la superficie.
En un lado estaban las instrucciones para preparar sopa de verduras.
En el otro había una nota sencilla.
Cuando te sientas solo, recuerda:
Tu madre te quiso.
Tu padre te quiere.
Y yo creo en ti.
—Carmen
A Alejandro se le cerró la garganta.
Volvió a mirar a Beatriz.
—¿Dónde está Carmen?
La pausa duró demasiado.
Luego ella dijo:
—La despedí.
Las palabras lo golpearon como una bofetada.
Alejandro la miró fijamente.
—¿Hiciste qué?
Beatriz enderezó la espalda.
—Estaba empezando a comportarse de manera inapropiada.
—¿Qué se supone que significa eso?
—Cruzó límites profesionales.
La mandíbula de Alejandro se tensó.
—Explícate.
Beatriz cruzó los brazos.
—Estaba fomentando una dependencia poco sana.
La explicación sonaba ensayada.
Preparada.
Casi memorizada.
Alejandro miró a Mateo.
Luego bajó la vista a la tarjeta.
Después volvió a mirar a Beatriz.
Nada tenía sentido.
Su hijo había mejorado más en dos meses con Carmen que en más de un año de terapia.
Y Beatriz la había despedido.
Sin consultárselo.
Sin decírselo.
Sin advertirle.
La ira empezó a acumularse dentro de él.
—¿Echaste a la única persona que estaba ayudando a mi hijo?
La expresión de Beatriz se endureció.
—Yo estoy ayudando a tu hijo.
—No.
La palabra resonó por el vestíbulo.
Por primera vez desde la muerte de Isabel, Alejandro sonó verdaderamente furioso.
—No, Beatriz.
El silencio que cayó después pareció peligroso.
Beatriz cambió de estrategia al instante.