Después, la voz de Beatriz Valcárcel llenó la sala.
—¿Se lo pusiste en la infusión?
Un hombre respondió.
Álvaro Santamaría.
—Lo suficiente para pararle el corazón.
El sonido que nació entre el público no fue un único grito ahogado. Fue más bajo que eso, y peor: una oleada humana, sorda, de decenas de personas comprendiendo lo mismo al mismo tiempo.
La voz grabada de Beatriz volvió a sonar.
—¿Y la niñera?
Álvaro contestó con la calma de un hombre que explica un plan ya cerrado.
—Unas cuantas huellas. Una empleada destrozada por el duelo. La policía hará el resto.
Lucía detuvo la grabación.
Miró primero a la jueza.
Luego a Beatriz.
Beatriz se levantó de la silla.
—Esa grabación es falsa —dijo. La suavidad había desaparecido de su voz. Debajo había metal y pánico—. Una niña puede ser manipulada. Existen aplicaciones. Cualquiera puede alterar un audio. Esto no prueba nada.
—Señora Valcárcel —dijo la jueza.
—Tiene ocho años. Alguien la ha enviado aquí. Alguien con motivos para destruirme.
—Siéntese.
—No voy a quedarme sentada mientras—
—Siéntese.
La jueza Rivas no gritó. No lo necesitaba. La autoridad de su voz venía de años sosteniendo salas enteras, de la comprensión no escrita de que, en el momento en que una orden judicial se vuelve opcional, una sala deja de ser una sala de justicia. Beatriz lo sabía. Durante once días había confiado en esa autoridad para proteger la forma del juicio.
Ahora protegía a otra persona.
Se sentó.
Álvaro Santamaría no se había movido de su sitio.
Seguía al extremo de la mesa de testigos de la acusación, con ambas manos apoyadas planas frente a él. Tenía la vista baja, no exactamente sobre la mesa, pero tampoco en ningún otro lugar. Su expresión era la de un hombre haciendo cálculos en la cabeza y descubriendo que ninguno lo llevaba adonde quería.
—Señora Valcárcel —dijo la jueza Rivas—. Señor Santamaría. Ninguno de ustedes saldrá de esta sala.
Después se volvió hacia el agente judicial.
—Traiga al inspector Martín.
Desde la última fila, un hombre de traje oscuro se puso en pie.
Había estado sentado allí durante tres días, tan silencioso que la mayoría ya había dejado de fijarse en él.
Avanzó con una carpeta bajo el brazo.
—Señoría —dijo—, estaba esperando este momento.
El inspector Javier Martín llevaba veintidós años en homicidios.
No era un hombre que convirtiera las pruebas en teatro. No hacía pausas para impresionar. No alzaba la voz para obligar a una sala a inclinarse hacia él. Había aprendido hacía mucho que los hechos, bien ordenados, cortan más que cualquier actuación.
Llevaba tres días en la galería porque cuatro días antes había recibido la grabación de la tutora temporal de Lucía. La mujer era orientadora escolar, y Lucía le había reproducido el audio después de encontrarlo, sin comprender del todo qué significaba, pero sabiendo que importaba. La orientadora llamó a la policía. Martín había dedicado las siguientes setenta y dos horas a hacer lo que mejor sabía hacer: comprobar.
Dejó la carpeta sobre la mesa de pruebas.
—La grabación es auténtica —dijo—. Dos laboratorios forenses independientes la han analizado. La comparación de voces confirma a ambos interlocutores. No hay señales de cortes, fabricación ni edición posterior. —Hizo una breve pausa para que las palabras asentaran—. El archivo se creó el catorce de noviembre a las 23:47, hora que coincide con la ventana establecida de la muerte.
Beatriz miró la carpeta fijamente.
Martín la abrió.
Las manos de Álvaro resbalaron de la mesa hasta su regazo.
—Carlos Valcárcel lo sabía —continuó el inspector—. Había estado reuniendo información durante varias semanas antes de morir. Su abogado ha presentado una declaración jurada que lo confirma. Y el señor Valcárcel dejó un documento.
Martín colocó un sobre sellado sobre la mesa de pruebas.
La jueza Rivas lo examinó. El sello pertenecía al juzgado de sucesiones. Estaba intacto. La fecha estampada era el catorce de noviembre, la noche en que murió Carlos Valcárcel.
La jueza lo abrió.
Todos esperaron.
Leyó la página.
Luego volvió a leerla.
Cuando alzó la vista, su rostro había cambiado.
—Esta es la última declaración firmada por el señor Valcárcel —dijo—. Nombra a Teresa Molina tutora de Lucía en caso de su fallecimiento y afirma… leeré directamente la parte relevante: “Si me ocurre algo, no será un accidente. Teresa Molina jamás ha traicionado a esta familia. Es la única persona de esta casa en quien confío la vida de mi hija. Protégela”.
Teresa se cubrió la cara con ambas manos.
El sonido que se le escapó no era exactamente un llanto. Era el sonido de un cuerpo que ha cargado durante demasiado tiempo con un peso terrible y al que de pronto le dicen que puede soltarlo.
Lucía había permanecido de pie en el centro de la sala durante todo aquello, rígida y concentrada, como si quedarse muy quieta fuera el acto más valiente que podía realizar. Entonces cruzó el espacio hasta la mesa de la defensa y rodeó con los brazos la cintura de Teresa.
Teresa la abrazó con fuerza.