El Oso metió la mano bajo la barra, accionó un pestillo oculto y sacó otra escopeta de corredera. La cargó con un sonido mecánico y seco que hizo entender a todos en la habitación que el último segundo de paz se había terminado.
Entonces la carga de ruptura golpeó las puertas principales.
BOOM.
Las puertas reforzadas de acero se doblaron hacia adentro con un grito violento. Los cerrojos saltaron de sus alojamientos. Metal retorcido y astillas de mampostería salieron disparados por la sala oscura. Las puertas cayeron de golpe contra los muros interiores de ladrillo.
Un humo químico espeso y blanco entró por la abertura, expandiéndose bajo y rápido sobre el piso.
Mateo no gritó. La presión de la explosión le robó el aire del cuerpo. Quedó tendido en la mesa, con las manos apretadas sobre los oídos y la cara hundida en la rendija entre los cojines de vinilo. Lola siguió encima de él, usando su cuerpo como escudo, respirando en bocanadas cortas y controladas contra su cabello.
A través del humo entró el equipo táctico.
Tres hombres con armadura negra y máscaras completas irrumpieron por la puerta destruida. Sus fusiles con silenciador barrieron la barra en arcos limpios y practicados. No anunciaron una orden. No pidieron rendición.
Entraron como hombres pagados para eliminar todo lo vivo dentro.
Pfft. Pfft. Pfft.
Los disparos apagados mordieron el borde de la barra. Astillas de roble saltaron dentro de la neblina. Las botellas se hicieron añicos en los estantes, y el tequila, el whisky y el vidrio cayeron sobre el espejo.
Pero los Lobos Negros no eran civiles atrapados en una habitación.
Desde la pasarela metálica superior, Pedernal no esperó una visibilidad perfecta. Bajó el ángulo de su escopeta hacia el corazón del humo blanco y disparó.
CLACK-CLACK. BOOM.
La detonación abrió la habitación. La perdigonada golpeó al operador delantero en la parte alta del hombro y lo lanzó hacia atrás por la entrada, hasta el asfalto exterior.
“¡Lado izquierdo! ¡Pasarela!”, gritó el segundo hombre enmascarado, con una voz aplastada y metálica por el filtro.
Antes de que pudiera subir el fusil, el Oso salió de detrás de la barra.
Ya no parecía el hombre que se había arrodillado junto a un niño aterrado. Parecía el juicio hecho carne, con el pecho agitado y los ojos clavados en los atacantes con una furia tan fría que parecía más allá de la ira.
El Oso niveló la escopeta.
BOOM. BOOM.
Dos disparos atravesaron el humo. La formación se rompió. Un operador salió despedido de lado contra una mesa de billar cuando la pierna se le dobló debajo, y su arma resbaló por el suelo.
El tercer hombre miró hacia la puerta. Incluso con la máscara, el pánico se le notó en el tirón de los hombros. Disparó una ráfaga salvaje hacia el techo y retrocedió hacia la luz exterior.
“¡Mantengan!”, rugió el Oso en medio del zumbido del aire. “¡Pedernal, sostén la puerta! ¡No dejes que se reorganicen!”
La casa club quedó suspendida en una quietud tensa y llena de humo. La neblina blanca subía hacia los extractores altos, revelando poco a poco madera astillada, vidrios rotos y sillas volcadas.
Santiago Pardo estaba junto al pasillo, rígido como una estatua, con una pistola humeante apretada en la mano derecha. Su traje de oficina, antes perfecto, estaba rasgado en el hombro y cubierto de yeso y hollín. No miraba los daños. Sus ojos abiertos estaban fijos en la entrada destruida, esperando la segunda oleada.
Pero la segunda oleada no llegó.
Afuera, sobre la calle de la Fundición, otro sonido se elevó por encima del eco moribundo de los disparos.
No eran motocicletas.
Sirenas.
El aullido agudo de las patrullas de la Policía Estatal dobló la esquina.
Media docena de coches oficiales apareció a toda velocidad, con los neumáticos chillando mientras encerraban los furgones blindados en un muro de luces rojas y azules. Agentes uniformados bajaron con armas listas y rostros graves.
“¡Policía Estatal!”, retumbó una voz por el altavoz de una patrulla. “¡Suelten las armas! ¡Suéltenlas ahora!”
Desde la entrada destrozada, el Oso observó cómo los hombres de afuera tomaban su decisión. El equipo táctico no peleó. Sabían que el cálculo había fallado. Uno por uno, bajaron sus fusiles y alzaron las manos enguantadas mientras los agentes apartaban las armas a patadas y los empujaban contra sus propios furgones.
El hombre alto del traje gris carbón —el mismo que había perseguido a Mateo durante tres cuadras por la ciudad— fue sacado a rastras del asiento delantero de la camioneta negra. Un agente le subió el saco caro por encima de los hombros y le cerró unas esposas de acero alrededor de las muñecas. Su rostro ya no estaba tranquilo. Abría y cerraba la boca sin emitir sonido, con la piel gris bajo las luces intermitentes.
Un hombre alto, con abrigo gris, cruzó la línea policial y caminó hacia la entrada destruida de la casa club.
Era el comandante Martín Robles, de la Unidad Estatal de Delitos Mayores. No llevaba armadura táctica, solo una placa dorada en el cinturón y un rostro marcado por líneas cansadas y sombrías.