Cuando mi hijo de 16 años se ofreció a pasar el verano cuidando de su abuela discapacitada, pensé que por fin había cambiado las tornas. Pero una noche, una aterradora llamada de mi madre echó por tierra esa esperanza.
«¡Por favor, ven y sálvame de él!» — susurró la voz de mi madre en el auricular, apenas recuperando el aliento.
Sus palabras estaban llenas de miedo, un tono que nunca antes había oído de ella. Se me revolvió el estómago. Antes de que pudiera contestar, la línea se cortó.
Me quedé mirando el teléfono, con una mezcla de incredulidad y conmoción. Mi madre, fuerte y ferozmente independiente, estaba asustada. Y yo sabía exactamente de quién se trataba.
Mi hijo siempre había sido inquieto, pero últimamente estaba llegando a nuevos límites. A sus dieciséis años, estaba poniendo a prueba todos los límites que podía encontrar. Rebelde, testarudo, una tormenta andante de desafío y desobediencia.
Le recordaba volviendo del colegio, cargado con su mochila, con una especie de sonrisa irreconocible. «Estaba pensando en ir a casa de la abuela este verano», me dijo. «Siempre dices que le vendría bien algo de compañía. Podría echarle un ojo».
Mi primera reacción fue de sorpresa y un poco de orgullo. Quizá estaba pasando al siguiente nivel, haciéndose responsable. Pero ahora, mientras corría por la oscura autopista, sus palabras me dolieron como no lo habían hecho antes.
Parpadeé sorprendida. «¿Tú… quieres ir a visitar a tu abuela? Normalmente no ves la hora de salir de allí».
«Ayudaré a cuidarla», dijo. «Incluso puedes dejar que se vaya la cuidadora, mamá. Ahorrar algo de dinero, ¿sabes?»
Cuanto más conducía, más fragmentos de nuestras conversaciones recientes aparecían en mi cabeza, formando una imagen que no me gustaba.
«La gente cambia», se encogió de hombros con una extraña sonrisa. Luego me miró con una media sonrisa. «Ya soy casi un hombre, ¿verdad?».
Entonces le quité importancia, pensando que tal vez por fin había madurado. Pero ahora esa sonrisa parecía… no ser así. No cálida ni sincera, sino como si estuviera interpretando un papel.
Mientras conducía, recordé otros detalles que no había tenido en cuenta entonces. Después de una semana de su estancia con nosotros, llamé, queriendo saber directamente cómo estaba mi madre. Contestó alegremente pero con demasiada rapidez, como si estuviera controlando la llamada. «¡Hola, mamá! La abuela está dormida. Dijo que hoy estaba demasiado cansada para hablar, pero le diré que has llamado».
¿Por qué no insistí más?
Recordé cómo había empezado. Habíamos estado los dos solos desde que su padre se fue cuando él tenía dos años. Había intentado darle lo que necesitaba para que no se perdiera. Pero cuando entró en la adolescencia, las pequeñas grietas empezaron a ensancharse.
La única persona que parecía capaz de llegar a él de vez en cuando era mi madre. Sabía cómo desarmarlo, aunque incluso ella admitía que «ponía a prueba su paciencia».
Volví a marcar el número de mamá con la esperanza de que contestara. Mi pulgar golpeaba inquieto la pantalla, pero seguía sin aparecer nada.
El cielo se oscureció, las casas se hicieron más raras, y su barrio rural apareció por delante. A cada kilómetro recordaba sus excusas demasiado suaves, su juego encantador.
Cuando llegué a casa de mamá, sentí escalofríos. Se oía música a dos manzanas de distancia. El césped, antaño tan cuidado, estaba ahora cubierto de maleza y los escalones del porche se habían enredado. Las persianas estaban descascarilladas y las luces apagadas, como si nadie hubiera estado en casa en semanas.
Salí del coche y sentí cómo la incredulidad se convertía en rabia enfermiza. Botellas de cerveza y latas de refresco aplastadas yacían en el porche. Podía oler el humo de los cigarrillos a través de la ventana abierta.
Me temblaban las manos cuando llegué a la puerta y la empujé para abrirla.
Y allí, justo delante de mí, reinaba el caos.
Extraños llenaban el salón, riendo, bebiendo, gritando al ritmo de la música. La mitad de ellos parecían lo bastante mayores como para ser estudiantes, otros apenas superaban el instituto. Mi corazón se aceleró, la rabia y la angustia me abrumaron.
«¿Dónde está?», susurré mirando a la multitud, con la incredulidad sustituida por la rabia. Me abrí paso entre la gente gritando su nombre. «¡Permiso! Atrás».
Una chica estirada en el sofá me miró, parpadeando perezosamente. «Oiga, señora, cálmese. Sólo nos estamos divirtiendo», murmuró, agitando la botella en mi dirección.
«¿Dónde está mi madre?», espeté, conteniendo a duras penas el temblor de mi voz.
La chica se limitó a encogerse de hombros, sin prestar atención. «No lo sé. No he visto a ninguna anciana por aquí».
Ignorándola, seguí caminando por el abarrotado vestíbulo, gritando el nombre de mi hijo por encima de la música a todo volumen. Cambiaba la mirada de una cara a otra, con el corazón latiéndome más deprisa a cada paso. A cada segundo que pasaba, la casa me parecía más y más la casa de un extraño, un lugar en el que mi madre nunca me dejaría entrar, y mucho menos vivir.
«¡Mamá!», grité con desesperación en la voz, llegando al final del pasillo y acercándome a la puerta de su dormitorio. Estaba cerrada y el pomo ligeramente arañado, como si lo hubieran abierto y cerrado cientos de veces en la última hora.
Llamé con fuerza, con el corazón latiéndome frenéticamente. «¿Mamá? ¿Estás ahí? Soy yo».
Una voz débil y temblorosa respondió, apenas audible por encima del ruido. «Estoy aquí. Por favor, sácame de aquí».
Sentí una oleada de alivio y terror mientras buscaba a tientas el picaporte y abría la puerta. Estaba sentada en la cama, con la cara pálida y agotada y los ojos demacrados. Tenía el pelo revuelto y se le veían ojeras.
«Oh, mamá…» Crucé la habitación en un santiamén, caí de rodillas a su lado y la abracé.
Su mano, frágil pero firme, apretó la mía. «Empezó con unos amigos», murmuró, con la voz apenas por encima de un susurro. «Pero cuando le pedí que parara, se enfadó. Dijo… dijo que yo sólo le estorbaba». Le tembló la voz. «Empezó a encerrarme aquí. Dijo que yo… le estorbaba para divertirse».
Una oleada de rabia me invadió. Había sido tan ciega, tan estúpida, al creer la promesa de «ayuda» de mi hijo. Dejé escapar un suspiro tembloroso, acariciando su mano. «Lo arreglaré, mamá. Te lo juro».
Ella asintió, apretando mi mano, sus propios dedos fríos y temblorosos. «Tienes que hacerlo.
Volví al salón, apretando la mandíbula con tanta fuerza que me dolía. Mi hijo estaba de pie, apoyado contra la pared, riendo con un grupo de niños mayores.
Cuando levantó la vista y me vio, palideció.
«Mamá, ¿qué… qué haces aquí?».
«¿Qué hago aquí?», repetí, con voz llana y tranquila, cosa que no sentía. «¿Qué haces tú aquí? Mira a tu alrededor. Mira lo que le has hecho a la casa de tu abuela».
Se encogió de hombros, intentando aparentar calma, pero pude ver cómo se le caía la máscara. «Es sólo una fiesta. No hace falta volverse loco».
«Saca a todo el mundo de aquí. Ahora». Mi voz era de acero, y esta vez se rompió a través del ruido. Toda la habitación pareció congelarse. «Llamaré a la policía si esta casa no se vacía en los próximos dos minutos».
Uno a uno, los miembros del grupo salieron, murmurando y tropezando, hacia la puerta. Todo lo que quedaba en la casa eran muebles rotos, botellas vacías y mi hijo, que ahora estaba solo entre las ruinas que había creado.
Cuando el último invitado se marchó, me volví hacia él. «Yo confiaba en ti. Tu abuela confió en ti. ¿Y así se lo pagas? ¿Así es como crees que es la ‘ayuda’?».
Se encogió de hombros, una sonrisa protectora apareció en su rostro. «Ella no necesitaba el espacio. Siempre estás preocupada por mí, mamá. Sólo quería un poco de libertad».
«¿Libertad?» Mi voz tembló de incredulidad. «Ya aprenderás lo que es la responsabilidad». Respiré hondo, sintiendo el peso de cada palabra. «Irás a un campamento de verano con reglas estrictas, y venderé tus aparatos electrónicos, cualquier cosa de valor, para pagar los daños. No tendrás ‘libertad’ hasta que te la ganes».
«¿Qué?» Su valentía flaqueó, el miedo brilló en sus ojos. «No puedes hablar en serio».
«Oh, hablo en serio», dije, con la voz más fría que nunca. «Y si no cambias, te irás de casa cuando cumplas dieciocho años. Ya he tenido suficientes excusas».
Al día siguiente lo envié al campamento. Sus protestas, su ira, fueron remitiendo a medida que llegaba el verano, y por primera vez se vio obligado a afrontar las consecuencias.
Mientras reparaba la casa de mi madre ese verano, podía sentir cómo los fragmentos de nuestra familia empezaban a reconstruirse. Poco a poco, habitación por habitación, limpiaba los cristales rotos, remendaba las paredes y esperaba que mi hijo volviera a casa convertido en otra persona.
Después de ese verano, vi que mi hijo empezaba a cambiar. Se volvió más tranquilo, más equilibrado, pasaba las tardes estudiando en lugar de salir con los amigos.
Pequeñas cosas como ayudar en casa o disculparse sin que nadie se lo pidiera se convirtieron en algo habitual. Cada día parecía más consciente y respetuoso, como si por fin se estuviera convirtiendo en la persona que yo esperaba que fuera.
Dos años más tarde, volví a verle subir las escaleras de casa de mi madre con la cabeza gacha. Iba a graduarse en el instituto con matrícula de honor e ir a una buena universidad. Llevaba un ramo de flores en la mano y su mirada era sincera y suave como nunca la había visto.
«Lo siento, abuela», dijo, con un pesar evidente en la voz. Contuve la respiración al ver cómo el chico al que había luchado por criar le ofrecía un trozo de mi corazón.
