Cuando me dijeron por primera vez que no volvería a andar, no lloré. Me limité a asentir como si hubiera oído el pronóstico del tiempo. Soleado con probabilidad de parálisis. No necesitaba compasión. No necesitaba los discursos de «eres tan fuerte». Sólo necesitaba espacio para sentir que había perdido algo que ni siquiera podía nombrar.
Así que cuando la enfermera me dijo que necesitaría ayuda a tiempo parcial, me negué en redondo. «Puedo arreglármelas», dije. Pero no fue así. La cocina se convirtió en un campo de batalla, las duchas eran imposibles, y ni hablar de las cucharas caídas.
Fue entonces cuando apareció Saara.
Resultó no ser para nada como me la había imaginado. Más joven de lo que esperaba, y no demasiado simpática. No me habló como si yo fuera frágil. Sólo preguntó: «¿Dónde está tu café?» y empezó a preparar una taza como si llevara años haciéndolo.
Al principio mantuve las distancias con ella. Nada de preguntas personales, nada de conversación. Me ayudaba con lo básico y se marchaba. Pero con el tiempo, me sorprendí a mí misma riéndome de sus bromas tontas. Empecé a guardar cosas que sabía que le gustarían: libros de mi estantería, artículos que creía que le gustaría leer.
Pero un día me dio un ataque de nervios por una tontería. Se me cayó el cuenco y no pude alcanzarlo. Me quedé sentado, enfadado con el mundo. Saara no se apresuró a arreglar la situación. Se sentó en el suelo a mi lado y me dijo: «No es por el cuenco, ¿verdad?».
Y algo se abrió.
No necesitaba un cuidador. No necesitaba ayuda. Pero ella me hizo sentir como si fuera otra cosa. Como si no lo hubiera perdido todo. Quizás la conexión no debía sentirse como una derrota.
Y ayer me dijo que estaba pensando en mudarse.
Y no supe cómo reaccionar.
Saara estaba sentada frente a mí en el salón, rodeando con las manos una taza de té. Llevaba el pelo oscuro recogido en su moño habitual y llevaba el mismo jersey que siempre. Parecía… seria. No era propio de ella. Normalmente, Saara era el tipo de persona capaz de convertir cualquier cosa en un chiste: un vaso de agua derramado en un deporte olímpico, una tostada quemada en una historia de desastre culinario digna de su propio canal en TikTok. Pero hoy, nada de eso estaba ocurriendo.
«Me han ofrecido un trabajo», dijo finalmente, con voz tranquila pero firme. «En la clínica. Es a tiempo completo, más estructurado. Me ofrecen prestaciones, un plan de jubilación…».
«Me parece estupendo», dije, aunque se me hizo un nudo en la garganta. «Te lo mereces».
Asintió, pero sus ojos se desviaron hacia mí, buscándome. «No es aquí», añadió en voz baja. «Está a tres horas de aquí».
Esas palabras flotaron en el aire entre nosotros como nubes de tormenta. Tres horas. No lo bastante lejos como para ser otro país, pero sí lo bastante como para que aquello, fuera lo que fuera, ya no existiera.
«Ya veo», dije al cabo de un momento, obligándome a sonreír. «Bueno, no puedes perderte algo así. Has trabajado mucho para tener una oportunidad así».
Inclinó ligeramente la cabeza, estudiándome. «¿Estás enfadada?»
«¿Enfadado? ¿Por qué iba a estar enfadada?» Me reí, pero sonó hueco incluso para mis oídos. «Son buenas noticias, Saara. Muy buenas noticias. Deberías aceptarlas».
Pero por dentro, sentí como si alguien me hubiera dado un puñetazo en las tripas. Quería gritar, rogarle que se quedara, decirle lo mucho que significaba, no solo como cuidadora, sino como… bueno, como alguien que me importaba. Alguien que se había convertido en parte de mi vida, y no me había dado cuenta hasta ahora. En lugar de eso, permanecí en silencio, hurgando en el borde de mi manta.
En los días siguientes, Saara intentó volver a sacar el tema, pero yo lo evité. Le dije que lo entendía, que me alegraba por ella, que ya me imaginaría qué pasaría después. Puede que algo de eso fuera cierto. Pero sobre todo tenía miedo. Miedo de volver a estar solo. Miedo de volver a como eran las cosas antes de que ella llegara, antes de que a nadie le importara lo suficiente como para sentarse conmigo en el suelo mientras lloraba por un cuenco roto.
Una tarde, mientras Saara me ayudaba a ordenar viejas fotos (llevaba meses evitando esta tarea), se detuvo y cogió mi foto de senderismo. Recordaba perfectamente aquel día, justo antes del accidente. Mis amigos y yo habíamos subido a la cima de la montaña, exhaustos pero llenos de energía, y nos habíamos hecho selfies con los árboles y el cielo infinitos.
«Pareces muy feliz», me dijo Saara, tendiéndome la foto.
«Lo estaba», admití, pasando la mano por los bordes del marco. «Antes me encantaba la aventura. Ahora tengo suerte si llego al buzón y no quiero echarme una siesta».
La expresión de su rostro se suavizó. «¿Lo echas de menos?»
«Claro que sí», respondí bruscamente y me arrepentí de inmediato. «Lo siento. Es que… sí, lo echo de menos. Pero no importa, ¿verdad? No puedo volver atrás».
«No», aceptó en voz baja. «Pero tal vez puedas seguir adelante».
«¿Qué quieres decir?
Se inclinó hacia delante, apoyando los codos en las rodillas. «Hay programas de deporte adaptado por aquí. ¿Los has mirado alguna vez?».
La miré fijamente. «¿Deportes adaptados? ¿Para gente como yo?»
«Para cualquiera que quiera probarlo», corrigió. «Tienen baloncesto en silla de ruedas, ciclismo manual, incluso escalada en roca. Le eché un vistazo la semana pasada, pensé que te interesaría».
El corazón se me estrujó dolorosamente. «¿Por qué querrías hacer eso?
«Porque me importas», me contestó con sencillez. «Y porque creo que eres más fuerte de lo que crees».
Durante mucho tiempo permanecí en silencio. La idea de probar algo nuevo, algo físico, me asustaba. ¿Y si fracasaba? ¿Y si me avergonzaba de mí misma? ¿Y si me daba cuenta de que no podía hacer nada de lo que me gustaba?
Pero entonces pensé en la marcha de Saara. Sobre sentarme aquí solo, mirando viejas fotografías de una vida que nunca podrá volver. Quizá sea hora de dejar de lamentarme por lo que he perdido y empezar a pensar en lo que aún puedo ganar.
Una semana después, Saara me llevó al centro de deporte adaptado. El edificio era luminoso y acogedor, lleno de gente en silla de ruedas, animándose y riendo. No era lo que esperaba: no había lástima ni condescendencia. Era un ambiente animado.
Empezamos poco a poco. Primero intenté jugar al baloncesto en mi silla de ruedas, regateando la pelota torpemente unas cuantas veces y casi volcándome. Saara me animaba cada vez que conseguía lanzar la pelota sin caerme. Al final de la clase, estaba cubierta de sudor, magullada y con una sonrisa de oreja a oreja.
«Lo has hecho bien», me dijo, dándome una botella de agua. «Te lo dije».
«No seas descarada», bromeé, pero no pude ocultar el orgullo en mi voz.
Con el paso de las semanas, me metí de lleno en el programa. Aprendí a jugar al baloncesto, me uní a un grupo de ciclismo e incluso me apunté a un grupo de escalada para principiantes. Cada reto me llevó más lejos de lo que creía posible, tanto física como emocionalmente. Y en todo momento Saara estuvo a mi lado, animándome, alentándome y recordándome que era capaz de más de lo que yo misma creía.
Pero llegó el día en que tuvo que marcharse.
En su última mañana, entré en la cocina y la sorprendí recogiendo sus últimas cosas. Se volvió al oírme y sonrió, aunque le brillaban los ojos.
«¿Estás lista?», le pregunté, tratando de mantener un tono ligero.
«Todo lo preparada que estoy», respondió. «¿Y tú lo estás? Gran partido esta noche, ¿eh?»
sonreí. «Sí. Primer partido oficial. Deséame suerte».
«No necesitas suerte», dijo con firmeza. «Lo harás bien».
Nos despedimos con un abrazo y, mientras ella salía por la puerta, volví a sentir esa familiar sensación de pérdida. Pero esta vez era diferente. Esta vez sabía que no lo estaba perdiendo todo. Saara me había dado algo que no tenía precio: la convicción de que aún podía vivir una vida plena y llena de sentido, aunque fuera diferente de lo que había imaginado.
Aquella noche, durante el partido, jugué tan duro como nunca antes lo había hecho. Cuando sonó el pitido final y nuestro equipo ganó, levanté los brazos en señal de triunfo y se me saltaron las lágrimas. En las gradas, rodeada de las familias de mis compañeras, vi a Saara. Volvió, para un último «hurra».
Después, me encontró en el vestuario, con una sonrisa de oreja a oreja. «¿Ves? — me dijo. «Te lo dije».
«Gracias», susurré, abrazándola con fuerza. «Por todo».
Ella me devolvió el abrazo. «Cuando quieras. Sólo prométeme una cosa».
«¿Qué cosa?»
«Seguir adelante.»
Y se lo prometí.
A veces, las personas que entran en nuestras vidas de forma inesperada tienen un impacto indeleble en ellas. Su presencia nos enseña resiliencia, valentía y la importancia de abrazar el cambio. Aunque puede que perdamos algunos capítulos, esta experiencia nos recuerda que el crecimiento a menudo viene disfrazado de pérdida, y que avanzar no significa olvidar dónde hemos estado.
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