— ¿Se fue con su amante? Qué lástima, ya tengo la mitad de la empresa. — dijo la esposa y sonrió con picardía. Y entonces sonó el teléfono.
Svetlana solo fingía estar dormida cuando Pável, procurando no hacer ruido, salió de la casa a las dos de la madrugada. Y su primera acción no fue una lágrima, sino un SMS de dos palabras: «Empezamos, hora».
Se quedó tumbada sin moverse, escuchando cómo arrancaba el motor de su caro todoterreno. No lloró. No se revolvió. Solo esperó. Contó los segundos. Exactamente trescientos. Necesitaba cinco minutos de silencio para estar segura de que él no volvería por el pasaporte olvidado, por el cargador, por la última gota de conciencia.
Luego se quitó la manta de un movimiento brusco. No llevaba un camisón, sino una especie de uniforme de combate: aquel viejo jersey de cachemir estirado que tanto le gustaba a Pável. Ironía. O su pequeña venganza.
En la cocina no encendió la luz del techo; iluminó la habitación solo con el pequeño aplique sobre la mesa. Sacó el portátil. Lo abrió, y el mundo se dio la vuelta. En la pantalla no la miraban fotos de sus vacaciones, sino esquemas, tablas, escaneos de documentos con la marca de agua «Departamento Jurídico». Medio año de trabajo silencioso y metódico. Medio año mientras Pável pensaba que era él quien estaba jugando su propia partida.
Hizo la primera llamada. No al abogado. No. Al mismo “técnico”, el estudiante, amigo de su hermano menor.
— ¿Lo tienes claro? — preguntó sin saludar.
— Lo lanzo, — la voz ronca del otro lado estaba llena de concentración. — Dentro de quince minutos tendrá acceso completo a todas sus cuentas en la nube: correo, documentos, fotos…
Fotos. Svetlana cerró los ojos un segundo. Y enseguida los volvió a abrir.
— Hazlo.
Bebió un sorbo de té frío, mirando por la ventana oscura. En ella se reflejaba su sombra pálida y decidida. Una mujer a la que ya no se puede engañar. Una mujer que juega su propia partida.
El siguiente movimiento. Sacó del estante superior del armario el viejo libro de recetas de su abuela. Entre las páginas con recetas de strudel había una diminuta tarjeta de memoria MicroSD. La conectó a un adaptador especial. Envió un paquete de archivos a tres direcciones distintas. Una, a Hacienda. Otra, a su socio silencioso, aquel que llevaba mucho tiempo esperando que Pável mostrara una debilidad. La tercera era su seguro.
El despacho de Pável. Su sanctasanctórum. Pasó los dedos por la superficie pulida de su escritorio, donde él había firmado alguna vez contratos que decidían su destino común. Su destino. Ahora allí mandaba ella. Sin hacer el menor ruido abrió el cajón secreto cuyo truco Pável le había revelado en un susurro ebrio en el quinto aniversario de boda: «Por si acaso, Svetka…». En el cajón había pasaportes, llaves de la caja fuerte y… una carpeta gruesa.
No la abrió. Simplemente la colocó a su lado, en el sillón. Una prenda. Control total.
El amanecer ya emborronaba el horizonte con una luz gris y sucia cuando terminó. Todo estaba listo. La trampa se había cerrado. Pável estaba en el aire, rumbo al sol y a las arenas, mientras su imperio se deslizaba silenciosa y dócilmente hacia otras manos. Hacia sus manos.
Se sentó en su sillón de cuero y se recostó en el respaldo. Encendió el teléfono, que todo ese tiempo había permanecido en silencio. Y solo entonces, mirando la pantalla donde ya hervían las notificaciones de los colegas alarmados, se permitió esa misma sonrisa pícara. La sonrisa de un gato que no solo se ha comido la nata, sino toda la lechería.
Y entonces sonó el teléfono.
Svetlana deslizó el dedo por la pantalla, descartando una notificación tras otra. Cada una, como una pequeña victoria. Pánico en el chat del consejo de administración. Gritos airados de su mano derecha. Se permitió una inspiración profunda. El aire en el despacho de Pável por fin se había convertido en su aire.
Y entonces contestó la llamada.
— Svetlana, soy Andréi. — La voz de su abogado era uniforme, profesional. Eficiente. — Los documentos han entrado en vigor. Todo limpio. Enhorabuena, es oficialmente la accionista mayoritaria. El paquete de control está en sus manos.
Las comisuras de sus labios temblaron, listas para curvarse en esa sonrisa. Jaque mate. Una jugada impecable.
— Gracias, Andréi. Usted…
— Espere. — El abogado la interrumpió bruscamente. En la línea se oyó un repiqueteo rápido y nervioso del teclado. — Yo… acabo de recibir una notificación del depositario. ¿Qué significa esto?
Svetlana frunció el ceño.
— ¿Qué notificación?
— Aquí… — Su voz se quebró; de la suavidad profesional cayó la máscara, dejando al descubierto un terror primario. — Aquí hay una solicitud de “Vostok-Capital”. Un fondo internacional. Para el embargo de todos los activos de la empresa. En garantía de una deuda.
El silencio en el despacho se volvió de repente denso, pegajoso, como sirope.