Me llamo Celeste Moran.
Tengo treinta y cuatro años, soy viuda y, hasta hace poco, estaba prometida de nuevo.
Nunca pensé que podría enamorarme dos veces en una vida.
Y desde luego no pensé que las personas que una vez me llamaron familia intentarían destruir ese amor.
Hace tres años, mi marido Liam murió en un accidente de coche un martes por la tarde mientras llovía.
Yo tenía veintinueve años.
Acabábamos de mudarnos a una casa nueva e intentábamos tener un hijo.
Su muerte me devastó.
Durante meses fui como un fantasma vagando por mi propia vida.
Sus padres, Ruth y Gerald, se convirtieron en mi apoyo durante esos primeros meses.
Lloramos juntos, compartimos recuerdos, nos aferramos el uno al otro cuando el mundo parecía carecer de sentido.
Dijeron que siempre sería su hija.
Les creí.
Pero el tiempo no se detiene para el duelo.
Y lentamente, dolorosamente, empecé a sanar.
Así nació Damien.
Le conocí en un acto benéfico para apoyar a las víctimas de accidentes de tráfico, un irónico giro del destino.
Era cálido, amable y nunca intentó sustituir lo que yo había perdido.
Se limitó a caminar a mi lado mientras yo aprendía a vivir de nuevo.
Tras un año de noviazgo, me propuso matrimonio.
Sin fuegos artificiales ni grandes discursos.
Sólo una pregunta silenciosa y llena de lágrimas en nuestra cocina mientras hacíamos pasta: «¿Podemos construir algo nuevo?».
Le dije que sí.
Decirles eso a Ruth y Gerald no fue fácil.
Quería honrar la memoria de Liam, pero al mismo tiempo tenía derecho a seguir adelante.
Así que los invité a cenar.
«Damien y yo estamos comprometidos», dije en voz baja mientras limpiaban la mesa. — «Quería que lo oyerais de mi boca».
Hubo un largo silencio.
Entonces Ruth dejó su vaso y dijo: «Esto es demasiado rápido».
«Han pasado tres años», respondí. — «No tenía prisa, ¿verdad?».
«No puedes reemplazar a un hijo, Celeste.»
«No voy a sustituirle», dije suavemente. — «Siempre querré a Liam. Pero yo también merezco ser feliz».
Gerald no dijo nada.
Se limitó a mirar su plato.
Se marcharon poco después, con abrazos incómodos y sonrisas tensas.
Me dije que necesitaban tiempo.
Comprendía lo impredecible que podía ser el dolor.
Pero entonces empezaron las rarezas.
Dos semanas más tarde, mi oficina recibió un correo electrónico anónimo en el que se me acusaba de fingir una baja por enfermedad en el momento de la muerte de Liam.
Recursos Humanos pensó que se trataba de una broma cruel.
Yo sabía que no era una coincidencia.
Unos días más tarde, mi madre recibió una carta mecanografiada sin remitente.
Decía que Damien «no era quien decía ser» y que yo «tenía demasiada prisa para cometer un nuevo error».
Y entonces ocurrió lo más chocante.
Estaba en casa por la tarde cuando sonó el timbre.
Era una mujer: unos cuarenta y cinco años, pintalabios rojo, tacones, energía nerviosa.
«Hola… soy Lisa», dijo. — «Solía salir con Damien».
Hizo una pausa. — «He sido contactada por Gerald.»
Sentí un escalofrío por dentro.
Ella continuó: «Me pidió que te convenciera de no casarte con él. Dijo que tenía algunos… asuntos pendientes con Damien. Eso no es verdad. Rompimos hace años. Pero pensé que debías saberlo».
No podía creerlo.
El padre de Liam, el hombre que una vez había llorado en mis brazos, estaba investigando a mis espaldas el pasado de Damien, poniéndose en contacto con su ex e intentando destruir nuestra relación.
Llamé a Ruth y le pedí que nos viéramos.
Ella no lo negó. — «Se suponía que erais nuestra familia. El recuerdo de Liam es todo lo que nos queda».
«¿Y de verdad crees que eso es lo que él habría querido?». — pregunté, conteniendo las lágrimas. — «¿Crees que él querría que estuviera sola el resto de mi vida?».
«Tú eras nuestra hija. Y luego trajiste a alguien nuevo. Alguien que te distanciara de nosotros».
Entonces me di cuenta de que no se trataba de dolor.
Se trataba de control.
Me tenían tan inmersa en su dolor que no soportaban verme salir de él.
Terminé la relación el mismo día.
Bloqueé los números.
Devolví las llaves.
Cerré la puerta.
Me rompió el corazón otra vez, pero no como la muerte de Liam.
Esta vez fue la traición lo que me destrozó.
No esperaba perder a las únicas personas que me quedaban por la esperanza.
Damien había estado a mi lado todo el tiempo.
Nunca habló mal de ellos.
Sólo me abrazó y me dijo: «No tienes que disculparte por ser una superviviente».
Nos casamos en una pequeña ceremonia junto al lago.
Sólo mi madre, unos pocos amigos y un cielo lleno de sol.
Hice un brindis en la recepción.
No mencioné a Liam.
No mencioné a Ruth ni a Gerald.
Pero dije esto:
«El amor no es lealtad a la pérdida. Es la elección de vivir -una y otra vez- incluso cuando da miedo. Especialmente entonces».
¿La moraleja de la historia?
El dolor no da a nadie el derecho a controlar tu futuro.
Tienes derecho a curarte, a enamorarte de nuevo y a proteger tu tranquilidad, aunque eso signifique alejarte de quienes una vez te importaron.
