Mi mundo se hizo añicos con la fuerza de seis palabras:
«Su hija está en cuidados intensivos».
El aire estéril del hospital me quemaba los pulmones mientras la voz de la recepcionista resonaba en mi cabeza. Treinta minutos antes, yo estaba entrando por la puerta de mi casa con la maleta, aún oliendo a cafés europeos y brisas del Mediterráneo, pensando en sorprender a Olivia con chocolates parisinos y un bolso de cuero italiano.
En lugar de eso, encontré un sobre sin abrir del Northwestern Memorial Hospital apoyado contra el marco de la puerta, acumulando polvo desde hacía días.
¿Cuánto tiempo lleva aquí?
Me aferré al mostrador, con los nudillos blancos, el jet lag olvidado, mientras la adrenalina me recorría todo el cuerpo.
—La señora Thompson fue ingresada hace seis días tras un accidente automovilístico grave —explicó la recepcionista, con una frialdad profesional que solo aumentó mi pánico.
La UCI estaba en la cuarta planta. Seis días. Mi única hija llevaba seis días luchando por su vida y yo haciéndome selfies en la Fontana di Trevi, sin tener ni idea.
El trayecto en ascensor hasta la cuarta planta se alargó hasta parecer una eternidad. Mi mente se llenó de preguntas cada vez más frenéticas. ¿Por qué Blake no me había llamado? Les había dejado a los dos mis datos de contacto internacionales. ¿Le habría pasado algo también a él?
Las puertas de la UCI se abrieron con un leve susurro, revelando el puesto de enfermería, donde una mujer de mediana edad levantó la vista del ordenador.
—Soy Rebecca Harrison —dije, con una voz sorprendentemente firme pese al terremoto que llevaba dentro—. Mi hija, Olivia Thompson, está aquí. Lo acabo de descubrir.
En los ojos de la enfermera —«Linda», según su placa— se encendió un destello de reconocimiento.
—Señora Harrison, hemos intentado contactar con algún familiar toda la semana —dijo, con un tono que me heló la sangre—. Su hija está en estado crítico desde su ingreso. ¿Dónde está su marido?
—Blake debería estar aquí. Tendría que haberme llamado inmediatamente.
La mirada de Linda se desvió un segundo hacia una compañera antes de volver a mí.
—El señor Thompson estuvo aquí brevemente cuando ingresaron a su hija. Firmó la documentación inicial, pero no ha regresado desde entonces. Hemos intentado llamarlo varias veces para decisiones médicas.
El suelo pareció inclinarse bajo mis pies.
—Eso es imposible —susurré, aunque algo frío y muy real ya estaba formándose en mi interior—. Él no la dejaría sola.
La expresión de Linda se mantuvo neutra, pero sus ojos contaban otra historia.
—El doctor Patel es el médico responsable de su hija. Pasará dentro de poco para hablar de su estado. ¿Quiere ver a Olivia ahora?
Asentí, de repente aterrada ante lo que iba a encontrar.
—Debería prepararla —añadió Linda con suavidad mientras avanzábamos por el pasillo—. Tiene lesiones muy graves y respira con ayuda de un ventilador.
Nada —ni su aviso, ni mis décadas de aplomo profesional, ni las incontables crisis que había gestionado en mi carrera— pudo prepararme para lo que vi al entrar en la habitación 412.
Mi hermosa, vibrante Olivia yacía atrapada en una red de tecnología médica. Tubos salían de su boca; sus brazos desaparecían bajo una manta fina del hospital. Su rostro —el rostro que conocía desde sus primeros minutos de vida— estaba hinchado hasta ser casi irreconocible, cubierto de hematomas morados y profundos. Un vendaje quirúrgico le cubría el lado derecho de la cabeza, donde la habían operado. Una escayola envolvía su brazo izquierdo y su pierna derecha, ligeramente elevados sobre almohadas. El pitido regular del monitor cardíaco y el susurro rítmico del ventilador eran los únicos sonidos de la habitación.
—Olivia… —conseguí decir, tomando con cuidado su mano libre de vendajes. Su piel estaba fría bajo mis dedos. Nada que ver con la hija cálida y enérgica que me abrazó con fuerza antes de mi viaje.
—Estoy aquí, cariño. Mamá ya está aquí.
Linda revisó los monitores con la eficiencia de la costumbre.
—Se ha mantenido estable durante las últimas cuarenta y ocho horas, eso es buena señal —comentó—. El equipo de neurocirugía logró reducir la presión intracraneal por el traumatismo craneal.
—¿Qué ocurrió exactamente? —pregunté sin dejar de mirarle la cara, buscando cualquier gesto que respondiera a mi voz.
—Según el informe policial, su marido iba conduciendo. El vehículo circulaba a unos ciento cuarenta kilómetros por hora cuando perdió el control y chocó contra un muro de hormigón.
La descripción clínica no podía ocultar el horror de lo que estaba diciendo.
—Su hija no llevaba cinturón de seguridad. Fue parcialmente expulsada por el parabrisas.
Las piernas me fallaron. Linda me ayudó rápidamente a sentarme en la silla junto a la cama.
—¿Y Blake? —pregunté, con una calma extraña, mientras algo primitivo empezaba a reemplazar al shock—. ¿Resultó herido?
—Solo sufrió cortes y contusiones leves. Fue atendido en urgencias y le dieron el alta esa misma noche.
«Le dieron el alta».
La palabra quedó suspendida entre nosotras. Blake había salido caminando del hospital con unos rasguños mientras Olivia estaba destrozada, luchando por cada respiración.
—Necesito copias de todo su historial médico —dije, con el tono preciso y medido que había hecho temblar a tantos ejecutivos jóvenes durante mis treinta años en finanzas—. Y del informe policial.
Linda asintió, casi aliviada de ver que recuperaba el control.
—Se lo prepararé todo. Y, señora Harrison, es bueno que esté aquí. Su hija necesita ahora mismo a alguien que la represente.
Cuando se fue, me incliné hacia el oído de Olivia, cuidando no rozar ninguno de los tubos que la mantenían con vida.
—Escúchame, cielo. No voy a irme a ninguna parte. Voy a averiguar exactamente qué ha pasado, y te prometo que conseguiré respuestas.
Apreté su mano con suavidad, esperando que, en algún lugar de la oscuridad donde estaba sumida, notara que yo estaba allí.
Entonces saqué el móvil. La ejecutiva en mí tomó el mando mientras la madre luchaba por contener el llanto. Las preguntas martilleaban al ritmo de los pitidos del monitor.
¿Dónde estaba Blake? ¿Por qué no me había llamado? ¿Cómo podía haber abandonado a su mujer en esa habitación fría llena de máquinas? ¿Qué podía ser más importante que estar a su lado?
Mis dedos se detuvieron sobre su contacto. Empezaría con un mensaje sencillo. Sin acusaciones, sin emociones que lo pusieran a la defensiva. Solo una madre buscando al marido de su hija en plena crisis.
Blake, estoy en Northwestern con Olivia. Llámame inmediatamente, por favor.
Lo envié y volví a centrarme en mi hija, apartándole con cuidado un mechón de la frente, evitando los hematomas.
—Voy a encontrarlo, Olivia —susurré—. Y voy a saber por qué te dejó aquí sola.
El monitor siguió pitando con regularidad mientras me acomodaba en la silla, el cuerpo agotado por el viaje pero la mente afilada y llena de propósito. Mis vacaciones europeas ya parecían un sueño lejano, reemplazadas por una única misión: descubrir la verdad sobre lo que le había ocurrido a mi hija y por qué el hombre que juró amarla en la salud y en la enfermedad brillaba por su ausencia.
No sabía entonces lo profundo que era ese agujero ni lo oscuras que serían las respuestas. Pero mientras veía a mi única hija pelear por su vida, una cosa se hizo cristalina.
Quienquiera que fuera en realidad Blake Thompson —fuera lo que fuera lo que estuviera ocultando—, había elegido a la madre equivocada para subestimarla.
El aire antiséptico del hospital me abrasaba los pulmones mientras me quedaba inmóvil en el umbral de la UCI, contemplando el rostro irreconocible de mi hija. Seis días allí, rota, intubada, luchando por su vida, mientras yo paseaba por ciudades europeas sin saber nada.
El susurro del ventilador marcaba el ritmo de la explicación clínica de la enfermera. Choque a alta velocidad. Barrera de hormigón. Expulsión por el parabrisas. Y Blake, dado de alta esa misma noche con rasguños menores, desaparecido sin dejar rastro, dejando a Olivia sola en su batalla.
Mientras sostenía la mano fría de mi hija, algo antiguo y salvaje se despertó en mí. La madre con el cachorro herido. La cazadora que ha identificado a su presa.
Cada pitido del monitor agudizaba mi foco. Cada respiración mecánica alimentaba mi determinación. Las preguntas se multiplicaban.
¿Dónde está? ¿Por qué la dejó sola? ¿Qué puede ser más importante que velar por su esposa destrozada?
Todavía no tenía respuestas. Pero cuando envié ese primer mensaje a Blake, hice una promesa silenciosa a mi hija inconsciente.
Lo encontraré. Descubriré la verdad. Y si ha traicionado su confianza, que el cielo lo ampare cuando llegue a él.
Tres horas después de comenzar mi vigilia junto a la cama de Olivia, Blake seguía sin responder. Cada minuto que pasaba solidificaba mi sospecha de que algo estaba muy mal. El hombre que, entre lágrimas, prometió cuidar de mi hija ocho meses antes, era imposible de localizar mientras ella luchaba por su vida.
El doctor Patel, un neurocirujano de mirada bondadosa y trato directo, había venido y se había ido, describiendo con detalle casi insoportable las lesiones de Olivia: traumatismo craneoencefálico que requirió cirugía para aliviar la presión, pulmón perforado, hígado lacerado, fractura abierta del fémur derecho, múltiples costillas rotas. La lista de daños me revolvía el estómago, pero su cauteloso optimismo sobre una posible recuperación me dio algo a lo que aferrarme.
—Es joven y estaba muy sana antes del accidente —me aseguró—. Eso mejora mucho el pronóstico, aunque la recuperación será larga.
Cuando se fue, me centré en el montón de documentos que Linda me había entregado: informes policiales, historial médico, formularios del seguro. El lenguaje técnico no conseguía esconder la realidad atroz.
Blake había conducido a ciento cincuenta kilómetros por hora en una zona limitada a setenta. Su nivel de alcohol en sangre era de 0,11, por encima del límite legal. Había salido del hospital con heridas leves mientras mi hija casi muere… y luego desapareció.
—Señora Harrison.
Linda apareció en la puerta.
—Hay un agente que quiere hablar con usted. Fue el primero en llegar al lugar del accidente.
El oficial Ramírez era bajo, robusto y serio, con ese aire cansado de quien ha visto demasiadas tragedias evitables. Explicó que intentaban localizar a Blake para hacerle preguntas de seguimiento sobre el accidente.
—Creemos que el señor Thompson estaba usando el teléfono en el momento del choque, además de tener alcohol en sangre —dijo, firme pero tranquilo—. El ángulo del impacto indica que no miró la carretera durante varios segundos.
Una oleada de ira ardiente me subió por el pecho.
—¿Han presentado cargos? —pregunté.
—Estamos preparando un caso por conducción temeraria y posible agresión con vehículo. Su desaparición complica las cosas. —Hizo una pausa—. Señora Harrison, ¿tiene idea de dónde puede estar su yerno?
Negué con la cabeza y luego me detuve.
—Todavía no —respondí—. Pero tengo intención de averiguarlo.
Cuando se fue, retomé mi investigación metódica.
Intenté llamar a Blake de nuevo: buzón de voz.
Consulté la app de localización que Olivia había configurado para emergencias familiares. La ubicación del móvil de Blake estaba desactivada.
A continuación, entré en mi banco desde el teléfono. Como regalo de boda, había añadido a Olivia y a Blake a una de mis cuentas, dándoles acceso a fondos en caso de emergencia. Revisé los últimos movimientos buscando alguna pista sobre el paradero de Blake.
Lo que encontré me heló.
Una serie de grandes retiradas y cargos habían comenzado exactamente un día después del accidente de Olivia. Cargos de hotel en Miami. Cenas de más de mil dólares. Una empresa de alquiler de yates. Boutiques de diseñador. Retiradas de efectivo que sumaban más de quince mil dólares.
Mientras mi hija estaba inconsciente, su marido estaba de fiesta en Miami.
Las manos temblándome de rabia, abrí Instagram y busqué la cuenta de Blake. Apenas publicaba; siempre decía que prefería «vivir el momento». Pero quizá sus amigos no eran tan discretos.
No tardé en encontrarlo.
Blake había sido etiquetado en varias fotos publicadas pocas horas antes por alguien llamado Trent Lockwood. Las imágenes mostraban un yate de lujo lleno de gente riendo con copas de champán. Blake aparecía en el centro de varias fotos, con el brazo alrededor de una mujer en bikini que definitivamente no era mi hija. Su cara apenas mostraba una pequeña tirita sobre la ceja: la única huella visible del choque que había destrozado el cuerpo de Olivia.
El pie de foto decía: «Viviendo el sueño con los chicos. Tres días y todavía no paramos. Vida en yate, Miami life, bendecido».
Tres días.
Llevaba tres días de fiesta mientras Olivia luchaba por su vida.
Amplié las imágenes, analizando los detalles con fría precisión. En una de ellas se veía el nombre del yate: Seize the Day. La costa de Miami en el fondo. En otra, Blake levantaba una botella de Dom Pérignon, riéndose a carcajadas.
En ese momento, algo cambió en mí.
La madre preocupada que buscaba al marido desaparecido de su hija se desvaneció, dejando paso a la ejecutiva estratégica que había construido su reputación desmantelando a los que la subestimaban.
Cogí el teléfono y llamé a mi gestor personal del banco, Timothy, que respondió a pesar de la hora.
—Rebecca, bienvenida de vuelta. ¿Qué tal Europa? —saludó.
—Timothy, necesito ayuda urgente —le corté, con una calma letal—. Necesito congelar inmediatamente todas las cuentas a las que tenga acceso Blake Thompson: tarjetas de crédito, cuentas corrientes, de ahorro, todo.
Su tono cambió al instante.
—Por supuesto. ¿Ha pasado algo?
—Mi hija está en la UCI por un accidente en el que Blake conducía borracho. La ha abandonado y ahora está gastándose su dinero en un yate en Miami con otra mujer.
Hubo un silencio breve, seguido del sonido rápido del teclado.
—Estoy aplicando los protocolos de seguridad ahora mismo. Todas las cuentas compartidas quedarán bloqueadas en cuestión de minutos. Sus tarjetas serán rechazadas en el próximo intento de uso.
—Gracias. —Dudé un segundo—. Y, Timothy, necesito saber exactamente cuándo intente usar esas tarjetas y cuál es su reacción cuando se las rechacen.
—Vigilaré personalmente las cuentas y le avisaré de cualquier intento —prometió—. Rebecca, lo siento mucho por lo de Olivia. ¿Puedo hacer algo más?
Miré a mi hija, inmóvil, el respirador haciendo su trabajo, rodeada de cables y máquinas que la mantenían viva.
—Sí —respondí en voz baja—. Necesito que prepares un historial completo de todos los movimientos que Blake haya hecho desde que se casó con Olivia. Cada compra, cada transferencia, cada retirada. Quiero saber qué ha hecho exactamente con el dinero de mi hija.
—Lo tendrá mañana a primera hora —aseguró.
Al colgar, volví junto a Olivia y le tomé la mano con cuidado.
—Lo he encontrado, cielo —susurré—. Y está a punto de descubrir lo que pasa cuando traiciona a mi hija.
Me acomodé de nuevo en la silla, con la mente clara pese al cansancio del viaje y del shock.
Blake Thompson bebía champán en un yate de lujo, convencido de que su esposa seguía inconsciente y su suegra seguía fuera del país. No tenía idea de que esa celebración estaba a punto de terminar de manera espectacular.
Abrí el portátil y empecé a documentar meticulosamente todo lo que había descubierto: la empresa del yate, las publicaciones de Instagram, las transacciones financieras.
Blake había dejado un rastro digital de su traición y yo lo seguía con la precisión que me había convertido en leyenda en el mundo financiero.
El respirador marcaba el ritmo mientras yo trabajaba. Cada respiración prestada a mi hija alimentaba mi determinación. Blake lamentaría el día en que decidió que Olivia —y, por extensión, yo— eran personas prescindibles.
El informe policial exponía la verdad en blanco y negro. Blake iba borracho, a una velocidad criminal, probablemente usando el móvil cuando se produjo el choque. Pero esa traición se quedaba corta frente a lo que descubrí después.
Mientras Olivia peleaba por vivir, su marido vivía la gran vida en un yate en Miami. Con otra mujer en su brazo, champán corriendo sin parar, gastándose el dinero de mi hija. Las fotos de Instagram contaban la historia que su ausencia intentaba ocultar.
Blake no había desaparecido. Estaba celebrando.
Con una frialdad quirúrgica nacida de décadas en finanzas, hice una llamada que destrozaría su pequeño paraíso. Mientras congelaba todas las cuentas a las que tenía acceso, miré el cuerpo destrozado de mi hija e hice una promesa silenciosa.
Esto es solo el principio de lo que voy a quitarle.
La copa de champán que sostenía en ese momento sería la última que disfrutaría a costa de mi hija. En cuestión de minutos, sus tarjetas serían rechazadas, su acceso cortado, su lujo prestado difuminándose en el aire húmedo de Miami.
Y todavía no sabía que la arquitecta de su caída estaba sentada en una habitación de hospital a cientos de kilómetros, apenas empezando.
Exactamente cincuenta y siete minutos después de congelar las cuentas, sonó mi teléfono. El nombre de Blake parpadeó en la pantalla y permití que una pequeña sonrisa helada me cruzara el rostro antes de contestar.
—Rebecca Harrison —dije con calma, como si fuera una llamada de trabajo más.
—Rebecca, ¿qué diablos está pasando? —La voz de Blake sonaba pastosa, con ruido de fiesta de fondo—. Mis tarjetas no funcionan. Ninguna.
—¿Ah, no? —Respondí con un tono casi curioso—. Qué contratiempo para ti.
—¿Has sido tú? —pasó de la confusión a la acusación en segundos—. No puedes simplemente…
—Estoy sentada al lado de la cama de Olivia —lo interrumpí, cada palabra afilada como un bisturí—. Está con respirador, Blake. ¿Sabes lo que significa? Una máquina respira por ella porque ella no puede hacerlo sola.
El silencio se extendió en su lado de la línea, roto solo por risas lejanas y música.
—Y-yo puedo explicarlo —balbuceó al fin, bajando la voz—. Este viaje no es lo que parece. Necesitaba despejarme después del accidente. El trauma…
—Ahórrate el discurso —lo corté—. He visto las fotos de Instagram. Tu trauma se parece mucho a una fiesta empapada en champán con otra mujer en tu brazo.
—Son solo amigos…
—El oficial Ramírez quiere hablar contigo —continué, ignorándolo—. Algo sobre conducir bajo los efectos del alcohol. Conducción temeraria. Posible agresión con vehículo. Parece muy interesado en localizarte.
El ruido de fondo se apagó de golpe; seguramente había buscado un lugar más apartado. Cuando volvió a hablar, su voz era distinta: más fría, menos encantadora, con un filo que no le había escuchado antes.
