—Solo sufrió cortes y contusiones leves. Fue atendido en urgencias y le dieron el alta esa misma noche.
«Le dieron el alta».
La palabra quedó suspendida entre nosotras. Blake había salido caminando del hospital con unos rasguños mientras Olivia estaba destrozada, luchando por cada respiración.
—Necesito copias de todo su historial médico —dije, con el tono preciso y medido que había hecho temblar a tantos ejecutivos jóvenes durante mis treinta años en finanzas—. Y del informe policial.
Linda asintió, casi aliviada de ver que recuperaba el control.
—Se lo prepararé todo. Y, señora Harrison, es bueno que esté aquí. Su hija necesita ahora mismo a alguien que la represente.
Cuando se fue, me incliné hacia el oído de Olivia, cuidando no rozar ninguno de los tubos que la mantenían con vida.
—Escúchame, cielo. No voy a irme a ninguna parte. Voy a averiguar exactamente qué ha pasado, y te prometo que conseguiré respuestas.
Apreté su mano con suavidad, esperando que, en algún lugar de la oscuridad donde estaba sumida, notara que yo estaba allí.
Entonces saqué el móvil. La ejecutiva en mí tomó el mando mientras la madre luchaba por contener el llanto. Las preguntas martilleaban al ritmo de los pitidos del monitor.
¿Dónde estaba Blake? ¿Por qué no me había llamado? ¿Cómo podía haber abandonado a su mujer en esa habitación fría llena de máquinas? ¿Qué podía ser más importante que estar a su lado?
Mis dedos se detuvieron sobre su contacto. Empezaría con un mensaje sencillo. Sin acusaciones, sin emociones que lo pusieran a la defensiva. Solo una madre buscando al marido de su hija en plena crisis.
Blake, estoy en Northwestern con Olivia. Llámame inmediatamente, por favor.
Lo envié y volví a centrarme en mi hija, apartándole con cuidado un mechón de la frente, evitando los hematomas.
—Voy a encontrarlo, Olivia —susurré—. Y voy a saber por qué te dejó aquí sola.
El monitor siguió pitando con regularidad mientras me acomodaba en la silla, el cuerpo agotado por el viaje pero la mente afilada y llena de propósito. Mis vacaciones europeas ya parecían un sueño lejano, reemplazadas por una única misión: descubrir la verdad sobre lo que le había ocurrido a mi hija y por qué el hombre que juró amarla en la salud y en la enfermedad brillaba por su ausencia.
No sabía entonces lo profundo que era ese agujero ni lo oscuras que serían las respuestas. Pero mientras veía a mi única hija pelear por su vida, una cosa se hizo cristalina.
Quienquiera que fuera en realidad Blake Thompson —fuera lo que fuera lo que estuviera ocultando—, había elegido a la madre equivocada para subestimarla.
El aire antiséptico del hospital me abrasaba los pulmones mientras me quedaba inmóvil en el umbral de la UCI, contemplando el rostro irreconocible de mi hija. Seis días allí, rota, intubada, luchando por su vida, mientras yo paseaba por ciudades europeas sin saber nada.
El susurro del ventilador marcaba el ritmo de la explicación clínica de la enfermera. Choque a alta velocidad. Barrera de hormigón. Expulsión por el parabrisas. Y Blake, dado de alta esa misma noche con rasguños menores, desaparecido sin dejar rastro, dejando a Olivia sola en su batalla.
Mientras sostenía la mano fría de mi hija, algo antiguo y salvaje se despertó en mí. La madre con el cachorro herido. La cazadora que ha identificado a su presa.
Cada pitido del monitor agudizaba mi foco. Cada respiración mecánica alimentaba mi determinación. Las preguntas se multiplicaban.
¿Dónde está? ¿Por qué la dejó sola? ¿Qué puede ser más importante que velar por su esposa destrozada?
Todavía no tenía respuestas. Pero cuando envié ese primer mensaje a Blake, hice una promesa silenciosa a mi hija inconsciente.
Lo encontraré. Descubriré la verdad. Y si ha traicionado su confianza, que el cielo lo ampare cuando llegue a él.
Tres horas después de comenzar mi vigilia junto a la cama de Olivia, Blake seguía sin responder. Cada minuto que pasaba solidificaba mi sospecha de que algo estaba muy mal. El hombre que, entre lágrimas, prometió cuidar de mi hija ocho meses antes, era imposible de localizar mientras ella luchaba por su vida.
El doctor Patel, un neurocirujano de mirada bondadosa y trato directo, había venido y se había ido, describiendo con detalle casi insoportable las lesiones de Olivia: traumatismo craneoencefálico que requirió cirugía para aliviar la presión, pulmón perforado, hígado lacerado, fractura abierta del fémur derecho, múltiples costillas rotas. La lista de daños me revolvía el estómago, pero su cauteloso optimismo sobre una posible recuperación me dio algo a lo que aferrarme.
—Es joven y estaba muy sana antes del accidente —me aseguró—. Eso mejora mucho el pronóstico, aunque la recuperación será larga.
Cuando se fue, me centré en el montón de documentos que Linda me había entregado: informes policiales, historial médico, formularios del seguro. El lenguaje técnico no conseguía esconder la realidad atroz.