—Lo tendrá mañana a primera hora —aseguró.
Al colgar, volví junto a Olivia y le tomé la mano con cuidado.
—Lo he encontrado, cielo —susurré—. Y está a punto de descubrir lo que pasa cuando traiciona a mi hija.
Me acomodé de nuevo en la silla, con la mente clara pese al cansancio del viaje y del shock.
Blake Thompson bebía champán en un yate de lujo, convencido de que su esposa seguía inconsciente y su suegra seguía fuera del país. No tenía idea de que esa celebración estaba a punto de terminar de manera espectacular.
Abrí el portátil y empecé a documentar meticulosamente todo lo que había descubierto: la empresa del yate, las publicaciones de Instagram, las transacciones financieras.
Blake había dejado un rastro digital de su traición y yo lo seguía con la precisión que me había convertido en leyenda en el mundo financiero.
El respirador marcaba el ritmo mientras yo trabajaba. Cada respiración prestada a mi hija alimentaba mi determinación. Blake lamentaría el día en que decidió que Olivia —y, por extensión, yo— eran personas prescindibles.
El informe policial exponía la verdad en blanco y negro. Blake iba borracho, a una velocidad criminal, probablemente usando el móvil cuando se produjo el choque. Pero esa traición se quedaba corta frente a lo que descubrí después.
Mientras Olivia peleaba por vivir, su marido vivía la gran vida en un yate en Miami. Con otra mujer en su brazo, champán corriendo sin parar, gastándose el dinero de mi hija. Las fotos de Instagram contaban la historia que su ausencia intentaba ocultar.
Blake no había desaparecido. Estaba celebrando.
Con una frialdad quirúrgica nacida de décadas en finanzas, hice una llamada que destrozaría su pequeño paraíso. Mientras congelaba todas las cuentas a las que tenía acceso, miré el cuerpo destrozado de mi hija e hice una promesa silenciosa.
Esto es solo el principio de lo que voy a quitarle.
La copa de champán que sostenía en ese momento sería la última que disfrutaría a costa de mi hija. En cuestión de minutos, sus tarjetas serían rechazadas, su acceso cortado, su lujo prestado difuminándose en el aire húmedo de Miami.
Y todavía no sabía que la arquitecta de su caída estaba sentada en una habitación de hospital a cientos de kilómetros, apenas empezando.
Exactamente cincuenta y siete minutos después de congelar las cuentas, sonó mi teléfono. El nombre de Blake parpadeó en la pantalla y permití que una pequeña sonrisa helada me cruzara el rostro antes de contestar.
—Rebecca Harrison —dije con calma, como si fuera una llamada de trabajo más.
—Rebecca, ¿qué diablos está pasando? —La voz de Blake sonaba pastosa, con ruido de fiesta de fondo—. Mis tarjetas no funcionan. Ninguna.
—¿Ah, no? —Respondí con un tono casi curioso—. Qué contratiempo para ti.
—¿Has sido tú? —pasó de la confusión a la acusación en segundos—. No puedes simplemente…
—Estoy sentada al lado de la cama de Olivia —lo interrumpí, cada palabra afilada como un bisturí—. Está con respirador, Blake. ¿Sabes lo que significa? Una máquina respira por ella porque ella no puede hacerlo sola.
El silencio se extendió en su lado de la línea, roto solo por risas lejanas y música.
—Y-yo puedo explicarlo —balbuceó al fin, bajando la voz—. Este viaje no es lo que parece. Necesitaba despejarme después del accidente. El trauma…
—Ahórrate el discurso —lo corté—. He visto las fotos de Instagram. Tu trauma se parece mucho a una fiesta empapada en champán con otra mujer en tu brazo.
—Son solo amigos…
—El oficial Ramírez quiere hablar contigo —continué, ignorándolo—. Algo sobre conducir bajo los efectos del alcohol. Conducción temeraria. Posible agresión con vehículo. Parece muy interesado en localizarte.
El ruido de fondo se apagó de golpe; seguramente había buscado un lugar más apartado. Cuando volvió a hablar, su voz era distinta: más fría, menos encantadora, con un filo que no le había escuchado antes.