En una lluvia interminable, implacable, un niño pequeño caminaba por una calle desierta, arrastrando los pies. La ropa se le pegaba al cuerpo, empapada hasta el último hilo, las botas se hundían en el barro y por sus mejillas resbalaban no solo gotas de lluvia, sino también lágrimas calientes, que le quemaban la piel azotada por el viento frío. Cada vez que se atrevía a llamar a una puerta, recibía solo rabia y indiferencia: en algunas casas le gritaban que se largara, en otras ni siquiera respondían. Parecía que el mundo entero se había dado la vuelta, abandonándolo a solas con el hambre y el frío.
El cuerpo del niño temblaba de hipotermia, el estómago le dolía de estar vacío. Sentía que no podría aguantar ni un minuto más. Entonces, a lo lejos, vio unas enormes verjas de hierro, y detrás de ellas, un majestuoso caserón iluminado. El corazón le golpeó con fuerza: sabía de quién era aquella casa, pertenecía al hombre más rico de la zona. Reuniendo las últimas fuerzas, decidió llamar.
La puerta se abrió y apareció un hombre alto, con un traje impecable. Su mirada era fría y cansada, como si los años de riqueza hubieran borrado de él cualquier rastro de calidez.
—Señor… —susurró el niño, con una voz apenas audible, ronca de cansancio—, ¿podría entrar un momento a entrar en calor? Llevo varios días sin comer… solo necesito un trozo de pan y un rincón donde sentarme un rato.
El hombre lo observó en silencio unos segundos y, con voz áspera, preguntó:
—¿Quién eres? ¿Dónde están tus padres?
—No tengo a nadie… —respondió el niño en voz baja, bajando la cabeza—. Me escapé del orfanato…
El niño esperaba un no tajante, un grito, un “lárgate” indiferente. Pero en lugar de eso, el milmillonario hizo algo que él nunca habría imaginado…
Una voz fina, casi rota, se abrió paso en la noche lluviosa:
—Tú… es como si Dios te hubiera enviado hasta mí.
El niño alzó la mirada, confundido, sin comprender:
—No… —acertó a decir—. Nadie me ha enviado. Solo he venido… Si no se puede, lo siento, me iré…
El hombre inspiró hondo, bajó la cabeza y su voz vibró, como una cuerda a punto de romperse:
—Hoy he enterrado a mi hijo… Tenía más o menos tu edad. Y… se parecía casi exactamente a ti. Incluso los ojos… son iguales…
Se dio la vuelta para que el niño no viera sus lágrimas, pero su voz lo delataba todo: el dolor imposible de ocultar, la amargura de una pérdida que ni el dinero ni el poder podían aliviar.
—He pasado la vida construyendo, comprando, ganando —continuó—, y cuando lo perdí, entendí… que todo esto no es nada. El dinero no devuelve a quienes amas.
El hombre se apartó, abrió la puerta de par en par, y el niño, atónito y calado hasta los huesos, vio el resplandor cálido del interior, el aroma a sopa caliente, la suavidad acogedora del hogar:
—Entra —dijo él—. Te vas a calentar, vas a comer. Y mañana… mañana pensaremos qué hacer contigo.
El niño se quedó en el umbral, incapaz de creer en su propia suerte. El calor lo envolvía, el alma le temblaba, y los ojos se le llenaron otra vez de lágrimas, pero ahora de una bondad inesperada y de una nueva esperanza.
Y el hombre, al cerrar la puerta, pensó que quizá de verdad era una señal… una oportunidad para volver a sentir la vida, una posibilidad de empezar a sanar después de la tragedia que le había destrozado el corazón.
Y en aquella noche de lluvia, cuando parecía que el mundo entero se había apartado, un pequeño milagro cruzó el umbral de una casa enorme, cambiando el destino de dos almas solitarias.
