Llovía a cántaros. De esa lluvia que golpea los cristales como si quisiera entrar. Yo estaba en la cocina de la casa victoriana que me dejó mi tía Betty, emplatando con cuidado un beef Wellington. Esa noche iba a ser una celebración: dos años desde que Brett me pidió matrimonio, dos años de preparar una boda cada vez más cara y complicada.
La casa olía increíble: masa hojaldrada, carne, trufa… Había puesto la mesa con la plata de tía Betty, encendido las velas, comprado el Cabernet caro que a Brett tanto le gustaba, ese que en realidad no me podía permitir con mi sueldo de farmacéutica.
Miré el reloj del horno cuando sonó mi móvil. Era Brett. Me limpié las manos en el delantal y contesté, sonriendo.
—Cariño, llegas justo a tiempo. El Wellington está perfecto y ya descorché el vino.
—Valerie… —su voz sonaba entrecortada, ruido de viento y altavoces de aeropuerto—. Lo siento muchísimo, de verdad. Ha surgido algo enorme con el proyecto del centro. Los inversores están histéricos. Tengo que volar a Chicago esta noche.
—¿Ahora mismo? —la sonrisa se me congeló—. ¿Chicago? ¿Hoy? Brett, es nuestra cena de aniversario, llevo horas cocinando.
—No empieces, Val —ya estaba impaciente, no arrepentido—. Hago esto por nosotros, por nuestro futuro. ¿Sabes la comisión que me van a pagar? Nos paga la luna de miel.
En un momento movió el móvil y la cámara cambió de ángulo. Se le veía claramente en el aeropuerto… y detrás de él, por encima del hombro, vi algo que me heló la sangre.
Una maleta rosa neón.
No cualquier maleta: el modelo de edición limitada con herrajes dorados que yo misma le había regalado a mi hermana Tiffany por su cumpleaños el mes pasado. La quiso “para su estética de influencer”. Y como siempre, cedí para mantener la paz.
—Brett —pregunté con la voz temblando—. ¿Estás… con alguien?
—¿Qué? No, solo el equipo. Van a cerrar el embarque, tengo que irme. Te quiero. Besos.
Colgó sin esperar respuesta. O quiso colgar. Su dedo falló el botón rojo y la pantalla no se apagó. El móvil se quedó grabando el suelo mientras él caminaba.
Y entonces lo oí.
—¿Ya colgaste?
La voz de mi madre. Linda. Inconfundible.
—Sí —contestó Brett, ahora perfectamente claro, sin interferencias—. Dios, es tan necesitada. Agota.
—Has estado perfecto, cariño —dijo mi madre en tono zalamero—. Ahora guarda el teléfono. Tiffany está en la puerta con las bebidas. Hawái, allá vamos. Por fin.
Brett se rió. Frío. Feo.
—Una semana sin la aguafiestas. Vámonos, mamá.
La pantalla por fin se quedó negra.
Me quedé de pie en medio de mi cocina perfecta, con el silencio de la casa chocando con la tormenta de fuera. Apreté tanto el borde de la encimera que se me pusieron blancos los nudillos.
Viaje de negocios a Chicago. Se iban a Hawái.
Mi prometido. Mi madre. Mi hermana. Toda mi familia de vacaciones, y no solo no me habían invitado, sino que habían montado una mentira elaborada para librarse de mí.
Apagué el horno con la mano temblorosa. El olor del Wellington me revolvió el estómago.
¿Por qué?
Si querían un viaje en familia, ¿por qué no decirlo? ¿Era tan molesta? ¿Tan “carga”?
Fui al salón a trompicones y me dejé caer en el sofá, mirando la chimenea sin verla.
Y ahí lo vi.
El iPad viejo de Brett.
Normalmente lo llevaba en el maletín, pero en la carrera lo dejó cargando en la base del salón. Al mirarlo, la pantalla se encendió con una notificación. Un mensaje de Tiffany.
La vista previa se leía sin desbloquear:
No puedo esperar para anunciar la buena noticia la semana que viene. Va a flipar cuando vea que la casa es básicamente nuestra. Date prisa, papi.
“Baby daddy”. “La casa es nuestra”. Sentí que el suelo se movía.
Cogí el iPad. Conocía el código: 1218. La fecha de cumpleaños de Tiffany. Siempre creí que era porque ella nos había presentado. Un gesto “tierno”.
Ahora era un cuchillo.
Introduje el código. Se desbloqueó de inmediato. Y abrí la puerta del infierno.
El fondo de pantalla era una selfie de Brett y Tiffany, mejilla con mejilla, en una cama que reconocí: la de la habitación de invitados de la casa de mis padres.
Fui directa a Mensajes.
Había un grupo llamado “The Winning Team”. El equipo ganador. Integrantes: Brett, Tiffany, mi madre Linda y mi padre Hank.
Todos. Menos yo.
Empecé a leer:
Mamá: ¿Conseguiste las llaves de su caja fuerte, Brett? Necesitamos el título original antes de la boda.
Brett: Listo. Las copié ayer mientras estaba en la farmacia. No sospecha nada, cree que estaba arreglando la bisagra del armario.
Tiffany: Dios, qué tonta es. Farmacéutica con cero neuronas. No puedo creer que tenga que fingir que me cae bien otros 6 meses.
Papá: Seguid con el plan. Cuando se casen y él esté en la escritura, aprovechamos la propiedad. Esa casa vale 1,2 millones. Ahí tienes tu capital inicial, Tiff.
Brett: No os preocupéis, Hank. La tengo comiendo de mi mano. Firmará la copropiedad en cuanto vuelva de “Chicago”. Le metí una culpa brutal en la cena de ayer.