Casi sonreí. «No. Se trata de las cartas. Las que escribes todos los sábados. Yo… leí una».
«¡Tú qué!»
«Sé que no tenía derecho. Pero la encontré. La mujer a la que has estado escribiendo todo este tiempo. E.H.»
«No es asunto tuyo. ¡No puedes tomar cosas que no te pertenecen! Es…»
«Lo sé, y lo siento. Pero pensé que podría encontrar a alguien que cuidara de ti».
«Bueno, has encontrado una. Mi querida Emily. Felicidades. La has encontrado. ¿Y ahora qué? ¿Arrastrarme hasta allí para que me ignore personalmente?»
«Ella nunca los recibió. La casa fue vendida. Las cartas llegaron después de que ella se fuera. Algunas probablemente no llegaron. Esa mujer… es mi madre».
«Y tú…»
«Yo soy su hija.»
Elliot se inclinó hacia delante, con las manos temblorosas.
«Tú eres mi…»
«Y ella dijo que TÚ te fuiste. Que te fuiste y nunca volviste.»
«Me llamaron a filas. Le escribí. Todas las semanas. Cuando volví a casa, ella se había ido. Ni una nota, ni rastro de ella. Simplemente… se había ido.»
«Las cartas que enviaste antes… no están en la caja».
Volvió a mirarse las manos y luego a mí.
«Te pareces a ella».
Y justo cuando iba a responderle, la puerta se abrió con un chirrido. Los dos nos giramos. En la puerta estaba mi madre, con los ojos llenos de lágrimas.
«No iba a venir. Pero luego leí tus cartas».
Elliot se levantó. Más despacio que de costumbre. «Te he estado esperando».
«Ahora lo sé.»
No me moví. Me quedé mirando. A mamá y papá. Mi voz se quebró mientras susurraba,
«¿Podemos… abrazarnos por fin?»
Estuvimos así mucho tiempo, abrazados, con la cabeza apoyada en los hombros temblorosos. Nadie hablaba. Lloramos en silencio. Treinta años pasaron ante nuestros ojos.
Pero finalmente… tuvimos todo el tiempo que necesitábamos.
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