Vi cómo le cambiaba la cara. Paso a paso. Primero, desconcierto. Después, cálculo nervioso. Luego, comprensión. Y al final, miedo.
— Espera —dejó la copa en la mesa y el vino salpicó el mantel—. ¿«PastelArte Plus» eres tú? ¿Patricia trabaja para ti?
Rivera no se movía. Molina miraba a Álvaro con una expresión que yo conocía demasiado bien. Así se mira a un insecto que ha caído en el plato.
— Isabel, espera, por favor —Álvaro se puso de pie de golpe. Le temblaban las manos. En todos esos años era la primera vez que veía temblarle las manos—. Esto es trabajo. No metas lo personal en esto. Javier y yo somos amigos. Yo no lo sabía. Te juro que no lo sabía.
— No sabías que «PastelArte Plus» era mía —asentí—. Pero sí sabías que yo era una persona. Y eso nunca te importó.
Raquel permanecía inmóvil, con la mirada baja. Como siempre.
Javier me miraba. Y no me detuvo. Por primera vez en ocho años, no me detuvo.
— Isabel —Álvaro dio un paso hacia mí—, hablemos. No aquí. A solas. Yo…
— No —dije—. Durante siete años me humillaste delante de todos. Ahora te respondo delante de todos. Los contratos quedan rescindidos. Es mi decisión final.
Volví a sentarme. Cogí la tartaleta. Le di un mordisco. La crema de frutos rojos estaba perfecta: vainilla, el punto ácido de la frambuesa, el equilibrio exacto. Me sentí satisfecha conmigo misma.
Álvaro se quedó de pie en medio de mi salón, junto al mantel manchado de vino, con una cara que nunca antes le había visto. Después se dio la vuelta y se marchó. Raquel se levantó y lo siguió. La puerta de entrada se cerró de golpe.
En la mesa nadie hablaba. Yo terminé mi agua.
Rivera carraspeó.
— Doña Isabel —dijo—, su franquicia es realmente muy interesante.
Sonreí. De verdad. Por primera vez en toda la noche.
Cuando los invitados se fueron, Javier y yo recogimos la mesa. Él estaba callado. Al final, sin embargo, dijo:
— Entiendes que ahora me va a llamar todos los días, ¿verdad?
— Lo entiendo.
— ¿Y qué se supone que debo decirle?
— La verdad. Que vino a mi casa y faltó al respeto a la anfitriona.
Javier dejó un plato en el fregadero. Me miró.
— Debí pararlo hace mucho tiempo.
No dije nada. Porque sí. Debió hacerlo. Pero no lo hizo. Y eso también formaba parte de toda esta historia.
Pasaron dos meses. Álvaro perdió mis contratos. Cuarenta y ocho mil euros al año son un agujero serio. Tuvo que despedir a tres empleados. Después se mudó a una oficina más pequeña. Me lo contó Javier, porque él seguía viéndolo cada dos semanas.
Dicen que Álvaro ahora va contando que soy «rencorosa» y que «supe aprovechar el momento». Que «mezclé los negocios con lo personal». Que «la gente normal no actúa así en el mundo empresarial».
Puede ser. O quizá la gente normal en los negocios no empuja a su clienta a una piscina.
Javier todavía va a verlo solo de vez en cuando. No se lo prohíbo. Es su amigo. Pero Álvaro no volvió a sentarse a nuestra mesa. Y yo estoy tranquila. Por primera vez en siete años, verdaderamente tranquila.
Solo hay una pregunta que todavía me ronda.
¿Me pasé al rescindir los contratos delante de sus posibles socios? ¿O él mismo caminó hacia eso durante todos esos años, a través de sesenta reuniones, de aquel «¡gorda idiota!», de la piscina? ¿Ustedes qué habrían hecho?