Aquellas palabras golpearon mucho más fuerte que cualquier acusación.
Stas palideció.
Noté cómo en sus ojos apareció un destello de comprensión.
Tal vez por primera vez en mucho tiempo alguien le decía la verdad directamente a la cara.
Durante varios minutos nadie pronunció palabra.
Luego Karina soltó una risa inesperada.
— ¿Saben qué? A mí todo esto también me tiene harta.
Se levantó del sofá.
— Para ser sincera, yo tampoco pensaba vivir aquí. Mamá simplemente decidió todo por todos.
— ¡Karina! — exclamó Antonia Petrovna indignada.
— ¿Qué Karina? Soy adulta. Y decidiré yo misma dónde vivir.
La situación se le escapaba de las manos a toda velocidad.
La mujer miraba de un familiar a otro sin poder creer lo que estaba ocurriendo.
Aquella mañana le había parecido que la victoria ya estaba asegurada.
Ahora su plan se desmoronaba ante sus propios ojos.
Finalmente, agarró con brusquedad su bolso.
— Muy bien. Ya que todos son tan listos, arréglenselas sin mí.
Se dirigió hacia la puerta.
Valeri Semiónovich levantó con calma la primera caja.
— Vamos.
Karina tomó una maleta.
Unos minutos después, las cosas estaban de nuevo en el rellano.
El último en quedarse fue Stas.
Permanecía de pie en medio del recibidor y parecía perdido.
— Alisa…
Yo esperé en silencio.
— No pensé que todo llegaría tan lejos.
— Pero tu madre sí lo pensó.
Él bajó la cabeza.
— Supongo que debí detenerla antes.
— Debiste hacerlo.
— Lo siento.
La disculpa sonó sincera, pero dentro de mí algo ya había cambiado.
La confianza se parece al cristal. Puede romperse en un segundo, pero recuperar su transparencia anterior resulta casi imposible.
Miré al hombre al que hacía poco consideraba mi apoyo.
Frente a mí no estaba un enemigo.
Pero tampoco era el hombre con el que me había casado.
— Será mejor que vivas un tiempo aparte — dije en voz baja.
Él cerró los ojos.
Parecía que esa era la respuesta que más temía.
Sin embargo, no discutió.
Tomó lentamente una bolsa deportiva y se dirigió a la salida.
La puerta se cerró.
Por fin, en el apartamento reinó el silencio tan esperado.
Recorrí las habitaciones, devolviendo las cosas a su lugar.
El salón volvió a ser mi salón.
El dormitorio, mi dormitorio.
La cocina, mi cocina.
Por fuera nada había cambiado.
Pero por dentro todo era distinto.
De pie junto a la ventana, mirando el río, sentí de pronto un extraño alivio.
A veces, perder las ilusiones es el primer paso hacia la verdadera libertad.
Los días siguientes pasaron con una calma poco habitual.
El teléfono se iluminaba de vez en cuando con mensajes entrantes, pero yo no tenía prisa por responder. La mayoría venían de Stas. Al principio se justificaba, luego pedía hablar, después se disculpaba. Cada nuevo mensaje parecía más sincero que el anterior.
Yo los leía, pero dentro de mí ya no surgían las emociones de antes.
Era como si entre nosotros hubiera crecido una pared invisible.
Una semana después sonó el timbre.
En el umbral estaba Valeri Semiónovich.
Solo.
Sin su esposa.
Sin su hijo.
Sin maletas.
En las manos llevaba una pequeña bolsa.
— ¿Puedo pasar? — preguntó.
Me aparté en silencio.
Entró en la cocina, dejó sobre la mesa una caja de bombones y durante un rato reunió valor para hablar.
— No he venido por mí.
— Me lo imaginaba.
El hombre mayor suspiró con cansancio.
— Stas vive ahora en casa de un conocido. Está sufriendo mucho.
No respondí nada.
— Sabe, Alisa, pocas veces me metí en los asuntos familiares. Probablemente demasiado pocas. A veces el silencio causa tanto daño como las malas acciones.
Su voz sonaba agotada.
— Toda mi vida cedí ante mi esposa. Era más fácil así. Primero una vez, luego otra, luego durante décadas. En algún momento uno se acostumbra a no discutir.
Sonrió con tristeza.
— Pero los hijos lo ven todo. Stas creció convencido de que la opinión de su madre siempre era más importante que la suya propia.
Aquellas palabras explicaban muchas cosas.
Por primera vez miré la situación con más amplitud.
El problema había comenzado mucho antes de nuestra boda.
Sus raíces estaban en años de educación y costumbre.
— Él la ama — continuó Valeri Semiónovich.
— El amor no justifica la traición.
El hombre asintió lentamente.
— Estoy de acuerdo.
Tras una breve pausa, se levantó.
— Perdónenos.
No a él personalmente.
No solo a su esposa.
A todos ellos.
Antes de irse, dejó sobre la mesa un pequeño sobre.
Dentro había una nota.
“Gracias por obligarme por fin a abrir la boca”.
Miré durante largo rato la letra ordenada.
Luego, por primera vez en muchos días, sonreí.
Pasó un mes.
Durante ese tiempo muchas cosas cambiaron.
Karina, inesperadamente, consiguió trabajo en una agencia de publicidad y alquiló una habitación junto con una amiga.