Nadezhda, de veinticuatro años y perdidamente enamorada, le creyó. Él le acarició la mejilla, despacio, deliberadamente.
«Estoy atrapado en este matrimonio. Contigo puedo respirar».
Ella recordaba las palabras exactas. Cómo las pronunció. Cómo parecían verdaderas. Ahora las escuchaba de otra manera.
Otro recuerdo: su primer trabajo como modelo se canceló después de que Víctor viera las fotos.
«Ya no lo necesitas», le dijo. «Déjame cuidar de ti».
Ella sonrió. Creyó que era amor. En el baño, Nadezhda cerró los ojos con fuerza, odiándose a sí misma por ese recuerdo.
¿Cuánto tiempo había sido un sustituto? ¿Un espacio vacío? ¿Era ella su rebelión contra Evgenia? ¿O su póliza de seguro?
La idea más terrible se le ocurrió, fría y lenta. Quizás nunca fui nada.
Las lágrimas le nublaban la vista, los dedos se le clavaban en la piel. Recordó las promesas de Víctor. Cómo hablaba de Evgenia, como si fuera de hielo. Autoritaria. Distante. Pero la mujer que había visto hoy no era fría. Era fuerte. ¿Y Víctor? Parecía más pequeño que nunca.
Un golpe en la puerta del baño hizo que Nadezhda diera un respingo. Todo su cuerpo se estremeció.
«¿Señorita? ¿Está bien?», preguntó la voz de la limpiadora.
La voz de Nadezhda tembló cuando respondió: «Necesito un minuto».
Los pasos se alejaron. Volvió a respirar. Pero su pulso se aceleró.
¿Y ahora qué? No tenía respuesta. Víctor no la protegería. Ya no. Ni siquiera la buscó en medio del caos. No después de que apareciera Evgenia. Porque en el momento en que llegó su esposa, ella dejó de existir.
Su mirada se posó en el teléfono. Decenas de mensajes. Amigos. Desconocidos. Periodistas.
Su nombre estaba en las tendencias. Sus fotos se filtraron en la red. Los titulares gritaban: «Se ha identificado a la amante de Víctor Morozov».
Ya no era un secreto. Era un escándalo.
De repente, las paredes comenzaron a oprimirla. Se levantó tambaleándose. Llegó hasta el lavabo. Se echó agua fría en la cara. Con la esperanza de que eso ahogara la ardiente vergüenza.
Pero el agua no podía lavar lo que sentía. Una herramienta. Eso es lo que siempre había sido. Una herramienta en la guerra de Viktor Morozov contra una mujer a la que en realidad no conocía. Una guerra en la que nunca había aceptado participar.
Su teléfono volvió a vibrar. Otra notificación. Otro titular.
Lo dejó caer. Dejó que cayera al suelo con estrépito.
Cuando finalmente volvió a mirarse en el espejo, lo vio. El fin de la ilusión.
Sin glamour. Sin futuro. Sin nada.
Solo esperanza. Y su error.
Una sola idea resonaba en su cabeza. Tengo que salir de aquí.
No solo de este baño. De la ciudad. De esta historia. De él.
Con manos temblorosas, cogió el teléfono. Y abrió su última aplicación para llamar a un taxi. Se le ocurrió un destino.
Un lugar donde él nunca la buscaría.
Salió del baño, abriéndose paso entre la multitud de pasajeros que esperaban. Y comprendió algo más oscuro. No huía de Evgenia. Huía de sí misma.
El refugio era modesto. Paredes desnudas. Cortinas gruesas. Dos dormitorios. Las cámaras de videovigilancia cubrían cada rincón del exterior. Para Evgenia Morozova era una casa más grande que la mansión que una vez compartió con Víctor.
Estaba sentada en el borde de un sencillo sofá de cuero. La espalda recta. Los cuatrillizos dormían en la habitación contigua.
Su abogada, Raisa Lvovna, estaba sentada frente a ella. En silencio. Esperando.
Evgenia no habló de inmediato. Observaba cómo el vapor se elevaba de su té intacto. Finalmente, sin levantar la vista, preguntó: «¿Crees que soy débil, Raisa?».
Raisa dudó. «No».
Evgenia apretó los labios. «Víktor cree que sí».
Pausa. Entonces Evgenia comenzó.
«Al principio no era evidente. Me hacía sentir afortunada. Especial, incluso. Le creía cuando decía que nadie más entendía su mundo. Una noche me traía rosas y a la siguiente me regalaba silencio».
Raisa escuchaba, con su tableta inutilizada sobre las rodillas.
«Cuando me quedé embarazada, todo cambió. Dijo que era demasiado pronto. Dijo que el tiempo dañaría su imagen. No me permitía asistir a eventos. Nada de fiestas en honor al futuro bebé. Nada de fotos públicas. Llevé a nuestros hijos en silencio, mientras él se ocupaba de su imperio».
Su voz no tembló. Estaba demasiado entumecida para ello.
«Me enteré de la primera amante cuando estaba en el sexto mes de embarazo. No de Nadezhda. De alguien anterior a ella. Cuando le pregunté, me dijo que lo había entendido mal. Me hizo creer que era paranoica. Que eran las hormonas.
Después de esa discusión, él bloqueó mis cuentas».
Raisa apretó la mandíbula. Ya había oído historias similares antes. Pero la contención de Evgenia la inquietaba más que las lágrimas.
«Los gemelos nacieron prematuros. Cesárea de emergencia. Yo estaba inconsciente. Cuando desperté, Víctor no estaba».
Evgenia apretó los puños sobre las rodillas.
«Le pregunté a la enfermera por qué no los tenía en brazos. Ella me lo dijo. No había venido».
Largo silencio. A Raisa se le hizo un nudo en la garganta.
«¿Ni una sola vez?».