La puerta se abrió. Evgenia hizo una pausa. Luego dijo las últimas palabras que Nadezhda escucharía de ella. «Solo llama cuando necesita ganar».
Y se fue.
Nadezhda se quedó sola. Llorando en la lujosa habitación de hotel en la que ya no creía. Llorando por un futuro que nunca existió.
Pero en lo más profundo de su ser comenzó a gestarse una nueva idea. La huida.
Y, tal vez, la venganza.
Víktor Morozov estaba sentado tras su mesa de cristal. Los rascacielos se reflejaban en las ventanas que iban del suelo al techo detrás de él. La ciudad latía con luz. Pero en su despacho reinaba el silencio. El cuartel general.
Los papeles estaban sobre la mesa. Previsiones financieras. Informes sobre la opinión pública. Estrategias de gestión de crisis.
En ninguno se mencionaba a sus hijos.
Frente a él, su asistente estaba de pie, nervioso, apretando una tableta digital.
«Señor, esta mañana se han ido tres grandes accionistas. La junta directiva está nerviosa».
Víctor no levantó la vista. «Volverán».
El asistente dudó. «Señor, la entrevista con Evgenia está prevista para la semana que viene».
La mandíbula de Víctor se crispó una vez. Luego volvió a las tablas. «Cancele la rueda de prensa».
«Pero…».
«He dicho que la cancele».
No dio explicaciones. No le hacía falta. Para Víctor, las palabras ahora eran pasivas. Solo las cifras tenían importancia. Y las cifras sangraban.
Su imperio necesitaba estabilidad. Su familia, no.
Revisaba las previsiones. Su mente era fría y despiadada. Lo importante no era la voz de Evgenia ni las lágrimas de Nadezhda. Tampoco la indignación o la compasión de la sociedad. Las opiniones cambian. La riqueza permanece. Si controlaba el mercado, controlaba la narrativa. Siempre había sido así.
Pero, por primera vez, le asaltó la duda. Víctor la descartó.
«Envíen la oferta a la empresa de Lvovna», dijo con voz tranquila. «Una oferta. Dinero. Propiedades inmobiliarias. Todo lo que ella quiera. A cambio del silencio de Evgenia».
El asistente asintió con cautela, aunque ambos sabían que Lvovna no aceptaría el trato.
Víctor volvió a sus pantallas. Indiferente. Para él, Evgenia no era su esposa. Era un centro de gastos. ¿Y los niños? Nunca los había visto como algo real. Cuatro caras idénticas a las que había evitado desde su nacimiento. Los bebés eran complicados. Las emociones ralentizaban los negocios. El afecto debilitaba la determinación. Víctor no sostenía a los niños en brazos. Sostenía el poder.
Pero aparecieron grietas.
Esa noche, mucho después de que el asistente se marchara, Víctor permaneció en su despacho. La luz estaba atenuada. La ciudad se extendía tras el cristal, como una placa de circuito impreso muerta.
Se sirvió una copa. No la tocó. Su mirada se deslizó hacia el único objeto que había en el extremo más alejado de su escritorio. Una fotografía. Una foto barata, tomada en el hospital por una enfermera. Cuatro bebés prematuros.
Sus hijos.
No sabía quién había puesto allí la foto. Quizás Evgenia. Quizás un empleado que había sido despedido hacía tiempo. La había ignorado durante años, dejándola sobre la mesa como ruido de fondo.
Pero ahora, solo, la miraba. No con ternura. No con pesar. Con confusión.
No significaban nada para él. No porque fuera cruel. Porque no sabía cómo.
Víktor Morozov entendía las transacciones. No la paternidad.
El silencio era agobiante. Finalmente, se levantó. Se acercó a la ventana. Miró fijamente las calles abajo, donde los coches y las personas parecían igualmente sin sentido.
En el reflejo del cristal, su propio rostro lo miraba. Por primera vez, no lo reconoció.
Su imperio se derrumbaba. Su narrativa se desvanecía. Y no sabía cómo ganar esta guerra.
A sus espaldas, la bebida intacta se calentaba. Junto a él quedaba la fotografía. Cuatro niños y un hombre que nunca los había tenido en brazos.
Víctor susurró en el vacío: «Me olvidarán».
Y en algún lugar de la ciudad, Eugenia se preparaba para garantizar precisamente eso.
Nadezhda dejó de contar las horas. El tiempo ya no importaba. Su habitación de hotel, que antes era su refugio, se había convertido en su prisión. Las cortinas permanecían cerradas. Las bandejas con comida se pudrían sin tocar.