Pero no estaba Lucía.
Solo Inés Molina.
Llorando.
Temblando.
Destruida.
Alonso la agarró por los hombros.
«¿Qué ha pasado?»
Inés sollozó.
«Yo… yo no lo entiendo…»
Su voz se endureció.
«Inés».
Ella tomó aire entrecortadamente.
«Pidió su dibujo».
Alonso se congeló.
«¿Qué?»
Inés lloró con más fuerza.
«Dijo que había dejado su dibujo arriba».
La sangre de Alonso se volvió hielo.
El dibujo.
El que Lucía escondía bajo la almohada.
El retrato de Clara.
Alonso susurró:
«¿Y después?»
Inés tembló sin control.
Silencio.
Alonso dejó de respirar.
«¿Qué voz?»
Inés se tapó la boca.
«Una mujer».
No.
No…
Inés susurró:
«Dijo… mamá está esperando».
El mundo se inclinó.
Clara.
Alonso retrocedió tambaleándose.
Imposible.
Lucía tenía seis años.
Era una niña.
Aterrada.
Traumatizada.
Si alguien usaba la palabra mamá…
Ella la seguiría.
Siempre.
Marcos maldijo en voz baja.
«Cámaras».
Alonso giró hacia él.
«Ahora».
Las pantallas cobraron vida.
Grabaciones de pasillos.
Señales de seguridad.
Registros infrarrojos.
Fotograma a fotograma.
Nada.
Nada.
Nada…
Hasta que apareció.
Una cámara.
Pasillo de servicio catorce.
Una figura pequeña.
Lucía.
Caminando.
Descalza.
Con su conejo de peluche.
No corría.
Nadie la arrastraba.
Seguía a alguien.
La figura que iba delante llevaba una capucha oscura.
El rostro oculto.
Altura de mujer.
Cuerpo delgado.
El corazón de Alonso golpeó con violencia.
¿Clara?
No.
La cámara cambió.
Otro ángulo.
La mujer encapuchada se detuvo.
Giró apenas.
Medio perfil.
A Alonso casi le fallaron las piernas.
Cabello castaño.
La misma inclinación de la cabeza.
Los mismos hombros.
La postura que recordaba de diez años atrás.
Clara Benítez.
Viva.
Alonso no susurró nada.
Inés se derrumbó.
Marcos frunció el ceño.
Algo le molestaba.
Rebobinó la imagen.
Acercó el cuadro.
Alonso miró.
Entonces lo vio.
La mujer nunca tocó a Lucía.
Nunca miró atrás.
Simplemente caminó.
Y Lucía la siguió por voluntad propia.
Casi… hipnotizada.
Marcos habló.
Alonso lo miró.
Marcos señaló la pantalla.
«La forma de andar».
Silencio.
Alonso entornó los ojos.
Mal.
Clara siempre apoyaba peor el tobillo izquierdo por una lesión antigua.
Esa mujer no.
No era Clara.
Una impostora.
La voz de Alonso se volvió hielo.
«No es ella».
Marcos alzó la vista.
«¿Qué?»
Alonso acercó más la imagen.
Altura del tacón.
Longitud de la zancada.
Tensión de los hombros.
Todo mal.
«Todo está mal».
Sus ojos se oscurecieron.
«Quiere que creamos que es Clara».
Entonces lo entendió.
No.
No…
Alonso volvió la cabeza hacia el ala oeste.
Hacia Mercedes.
Claro.
La fotografía.
La revelación.
El momento exacto.
Una distracción.
Lucía había desaparecido justo cuando Mercedes le lanzó la verdad a la cara.
Su madre no le había hablado de Clara por casualidad.
Necesitaba quebrarlo emocionalmente.
Alonso susurró:
«Me entretuvo».
Y corrió de regreso.
El ala oeste.
Vacía.
La chimenea seguía encendida.
El té aún estaba tibio.
Mercedes ya no estaba.
Alonso se detuvo.
La rabia subió por él como fuego.
Sobre la mesa había una carta.
Doblada.
Su nombre escrito con la letra precisa de Mercedes.
La abrió.
Una sola línea.
Ven al viejo invernadero. Solo.
Alonso aplastó el papel en su puño.
El invernadero.
El lugar de Clara.
No.
No era una coincidencia.
Años atrás, Clara había pintado allí.
Amaba la luz.
Las flores.
La calma.
Mercedes lo odiaba.
Decía que convertía a Alonso en alguien «blando».
Ahora Lucía estaba allí.
Marcos sacó su arma.
«Entramos tácticamente».
Alonso negó con la cabeza.
«No».
«Señor…»
«Dijo solo».
Marcos maldijo.
«Es una trampa».
Alonso lo miró.
«Sí».
Una pausa.
«Pero mi hija está dentro».
Nada más importaba.
El viejo invernadero se levantaba en el extremo más alejado de la finca Valcárcel.
La luna se reflejaba en los cristales agrietados.
Las enredaderas trepaban por estructuras de hierro oxidado.
Rosas muertas bordeaban los senderos rotos.
Antes había sido hermoso.
Ahora parecía embrujado.
Alonso entró.
Silencio.
Aire frío.
Entonces…
Una voz infantil.
Pequeña.
Temblorosa.
«¿Papá?»
Lucía.
Viva.
Alonso avanzó con urgencia.
En el centro del invernadero, Lucía estaba atada a una silla de madera.
Llorando.
El corazón se le detuvo.
«¡Lucía!»
Ella sollozó.
«¡Papá!»
Alonso dio un paso.
Clic.
Se quedó inmóvil.
Placa de presión.
Bajo su zapato.
No.
Los altavoces crujieron.
La voz de Mercedes.
«No te muevas».
Alonso apretó la mandíbula.
«Da la cara».
Unos pasos suaves resonaron.
Desde detrás de las orquídeas.
Una mujer apareció.
No era Mercedes.
Alonso dejó de respirar.
Cabello castaño.
Vestido azul.
Manos temblorosas.
Lágrimas.
No.
Imposible.
Clara.
Viva.
Real.
Alonso pronunció su nombre en un susurro.
A ella le temblaron los labios.
Esa voz.
No era una imitación.
No era una grabación.
Era su voz.
A Alonso casi se le doblaron las rodillas.
Lucía gritó entre lágrimas:
«¡Mamá!»
Clara se rompió.
Las lágrimas le cayeron al instante.
La voz de Alonso se hizo pedazos.
«Clara».
Ella sollozó.
«Lo siento».
Diez años de duelo estallaron dentro de él.
«Estás viva».
Ella asintió.
Llorando.
Él susurró:
«Te fuiste».