—Nuestro hijo es mío —continuó Javier—. Tengo tres pruebas de paternidad realizadas en tres laboratorios distintos. Todas tienen validez legal y están certificadas ante notario.
La prueba que doña Carmen había arrojado sobre el ataúd quedó expuesta por lo que realmente era: una falsificación.
Los murmullos de indignación se extendieron entre los bancos.
Doña Carmen alzó la voz.
—¡Eso también se puede falsificar! ¡Esto es una manipulación!
Álvaro ni siquiera pestañeó.
—La grabación continúa.
Javier miró directamente a la cámara.
—Dejo mi apellido, mis activos y cada participación de todo lo que construí a mi hijo. Todo está protegido en un fideicomiso irrevocable a nombre de Elena y del niño. Nadie podrá tocarlo. Ni mi madre. Ni mi hermana. Ni ninguno de los socios a los que ellas compraron.
Beatriz dejó caer mi alianza como si le hubiera quemado la mano. El anillo golpeó el suelo con un sonido leve, pero dentro de aquella iglesia resonó como un trueno.
No pude agacharme. Sentía que las piernas ya no me obedecían.
Entonces Javier dijo algo que cambió para siempre el aire dentro del templo.
—Pero el dinero no es la razón principal de este vídeo.
—Mamá, Beatriz… durante dos años habéis desviado dinero de la fundación que creé para niños con cáncer. Treinta y ocho millones de euros se fueron en deudas de juego, viajes, joyas y favores políticos.
La iglesia estalló en un murmullo horrorizado. Una mujer se santiguó. Un empresario sacó el móvil. Alguien dijo en voz alta:
—Qué vergüenza.
Doña Carmen retrocedió un paso.
—¡Es mentira! ¡Mi hijo estaba mentalmente inestable!
Javier siguió hablando con una calma implacable:
—No, mamá. El enfermo no era yo. Lo que pasa es que entendí demasiado tarde hasta dónde eras capaz de llegar.
Un escalofrío me recorrió el cuerpo.
Álvaro hizo una señal con la mano. Una de las personas que había entrado con él cerró las puertas de la iglesia desde dentro.
Doña Carmen lo notó al instante.
—¿Por qué están cerrando las puertas? ¿Qué significa esto?
Nadie le respondió.
En la pantalla apareció entonces una grabación nocturna del garaje de nuestra casa en La Moraleja. En una esquina se veía la fecha: tres días antes del accidente.
La imagen era en blanco y negro, pero lo bastante nítida. Una mujer con abrigo oscuro, guantes y un bolso grande entró en el garaje. Caminó directamente hacia el coche de Javier.
El corazón empezó a golpearme con violencia.
La mujer se agachó junto al vehículo.
Beatriz comenzó a llorar en silencio.
—No… —susurró.
Doña Carmen se giró bruscamente hacia ella.
—¡Cállate!
Pero ya era tarde.
En la pantalla, la mujer levantó el rostro hacia una cámara cuya existencia ignoraba.
Era doña Carmen.
Javier volvió a aparecer en la pantalla.
—Revisé mi coche porque noté líquido bajo el pedal de freno. Al principio pensé que era una avería mecánica. Después comprendí que alguien había manipulado el sistema. Esa misma noche instalé cámaras adicionales.
Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.
Mi marido no había muerto en un accidente.
En la grabación, Javier tragó saliva con dificultad.
—Si muero, no será culpa de la carretera. Será porque alguien decidió que mi vida valía menos que una herencia.
Doña Carmen gritó:
—¡Apaguen eso!
Pero Álvaro levantó la mano y habló con una severidad que no admitía discusión.
—Todavía falta un detalle.
La pantalla volvió a iluminarse, y Javier pronunció una frase que hizo que incluso el sacerdote bajara la mirada.
—Ahora todos escucharán la llamada en la que mi madre ordena matarme.
El audio comenzó con un ruido metálico sordo, como si el teléfono estuviera apoyado sobre una mesa.
Después, la voz de doña Carmen llenó la iglesia.
—Tiene que parecer un accidente. Impecable. Mi hijo cambió el testamento, y esa mujer no debe quedarse con lo que es nuestro.
Toda la iglesia quedó petrificada.
Luego se escuchó la voz de un hombre.
—Si se hace en carretera, nadie revisará demasiado. Pero va a costar más.
Doña Carmen respondió sin la menor vacilación:
—Paga lo que haga falta. Cuando Javier muera, lo recuperaré todo.
Las rodillas se me doblaron. Álvaro alcanzó a sujetarme antes de que cayera. Una parte de mí quería gritar. Otra quería correr hacia el ataúd de Javier y pedirle perdón por no haber visto el miedo con el que había vivido.
Doña Carmen empezó a negar con la cabeza.
—No soy yo. No soy yo. ¡Lo manipularon!
Entonces las dos personas que habían llegado con Álvaro sacaron sus credenciales oficiales.
—Carmen Rojas de Alcázar —dijo uno de ellos—, queda detenida por homicidio agravado, fraude, conspiración criminal y malversación de fondos.
El chasquido de las esposas cerrándose sobre sus muñecas fue claro, definitivo.
Beatriz cayó de rodillas.
Doña Carmen la miró con odio.
—Inútil. Nunca serviste para nada.
Aquella frase destrozó los últimos restos de su imagen elegante y respetable. La mujer que durante años me había llamado trepadora, cazafortunas y mancha para el apellido era conducida ahora por la policía delante de todos aquellos ante quienes tanto había intentado parecer intachable.