Mi suegra se puso alerta. Los invitados se quedaron aún más callados.
— Hace seis meses —continué—, su apartamento se inundó. Este mismo apartamento en el que todos estamos sentados ahora. ¿Lo recuerda?
— Bueno… lo recuerdo —gruñó Tamara Vasílievna.
— ¿Y recuerda quién pagó la reforma? ¿Toda la reforma? Estos suelos nuevos sobre los que ahora está sentada —di un golpecito con el tacón sobre el parqué—. El papel pintado que tanto admira —señalé las paredes—. Los techos tensados. La fontanería nueva. La cocina. Todo esto. ¿Quién lo pagó, Tamara Vasílievna?
Mi suegra se puso roja como la remolacha y guardó silencio.
— No la escucho —la animé suavemente—. Creo que los invitados tampoco han oído. ¿Quién pagó su reforma?
— Bueno… tú —exprimió entre dientes.
— Yo —asentí—. ¿Y recuerda cuánto costó? ¿No? Entonces se lo recuerdo yo. Cerca de medio millón de rublos. Quinientos mil. Míos. Ganados por mí. Dinero que, sin pensarlo dos veces, invertí en su apartamento, porque usted es la madre de mi marido y yo no podía dejarla sola en un problema.
En la habitación reinaba un silencio sepulcral. Los invitados miraban de mi suegra a mí y de mí a mi suegra.
— Y hoy —seguí—, le traigo un regalo. Elegido con cariño, recordando algo que usted misma dijo que le gustaba. Y usted, delante de todos, me llama tacaña, me acusa de avergonzarla y me humilla como nuera. Por dos mil rublos. Después de medio millón. Dígame, Tamara Vasílievna, ¿en su escuela enseñaba aritmética o daba otra asignatura?
Alguien entre los invitados no pudo contener una risa nerviosa.
— ¡Cómo te atreves! —estalló mi suegra—. ¡Esto es un asunto familiar! ¡No tienes por qué hablarlo delante de la gente!
— ¿Y montar un escándalo por un regalo delante de la gente sí se podía? —respondí, imperturbable—. Usted fue la primera en empezar a contar mi dinero en voz alta y frente a todos. Yo solo continué. Pero mencioné las cifras completas. Por precisión.
Mi suegra abría y cerraba la boca como un pez. No tenía nada que decir.
Me giré hacia mi marido:
— Serguéi. ¿No tienes nada que añadir? Tu madre acaba de llamarme miserable y vergüenza de nuera. Después de que yo entregara medio millón para su reforma. ¿Vas a seguir callado?
Serguéi finalmente levantó la mirada. Y, oh milagro, pareció que algo dentro de él hizo clic. Todos esos años había guardado silencio, poniéndose por costumbre del lado de su madre. Pero ahora, delante de todos, al escuchar las cifras en voz alta, parecía que por primera vez veía toda la situación completa.
— Mamá —dijo en voz baja, pero firme—. Alina tiene razón. Ella salvó tu apartamento. Dio una cantidad enorme de dinero. Y tú has montado un escándalo por un juego de té. Eso… eso no es justo. Y da vergüenza. Pídele perdón.
Tamara Vasílievna casi se ahoga de indignación.
— ¡Serguéi! ¿De parte de quién estás?!
— De parte de la justicia, mamá —respondió él—. Alina ha hecho por ti más que nadie. Y tú la humillas delante de los invitados. Eso no se hace.
Para ser sincera, casi me caigo de la silla. Ocho años esperando a que mi marido por fin se pusiera de mi lado. Y lo conseguí. En el aniversario de mi suegra. Entre ensaladilla rusa y platos calientes. Así es la vida.
Mi suegra comprendió que se había quedado completamente sola. Los invitados la miraban con desaprobación. Incluso su amiga inseparable, la tía Liuba, negó con la cabeza:
— Tamara, la verdad… La muchacha te arregló todo el apartamento, y tú por unas tazas… No está bien.
Tamara Vasílievna enrojeció, palideció y volvió a enrojecer. Y de pronto se echó a llorar. De forma teatral, para el público.
— ¡Soy una mujer vieja y enferma, y todos están contra mí!
Pero esta vez el número no funcionó. La situación era demasiado evidente. Los invitados guardaban un silencio incómodo. Yo, en cambio, me senté tranquilamente en mi lugar, me serví té —del mismo juego que había regalado y que alguien había tenido la amabilidad de desempaquetar— y di un sorbo.
— Por cierto, el juego es precioso —comenté—. Muy cómodo. Sería una pena que se desperdiciara. ¿Puedo llevármelo de vuelta si no le ha gustado? Se lo regalaré a mi madre. Ella sí lo apreciará.
Mi suegra sorbió por la nariz y murmuró:
— No… Déjalo… Es un juego normal…
— Como usted diga —sonreí.
La fiesta terminó de cualquier manera. Los invitados se marcharon antes de lo previsto: el ambiente, digámoslo así, quedó bastante estropeado. Aunque quiero señalar que no fui yo quien lo estropeó.
De camino a casa, Serguéi permaneció callado. Luego dijo:
— Alin… perdóname. Durante tantos años me quedé en silencio cuando mamá te hacía daño. Pensaba: bueno, es mi madre, hay que aguantar. Pero hoy lo escuché todo desde fuera y entendí cómo se ve realmente. Tú has hecho muchísimo por nosotros. Y ella… Perdóname.