— Ya nos divorciamos, dividimos los bienes, ¿y ahora de repente te acordaste de mi herencia? — dijo Raisa con desconcierto, mirando a su exmarido.
Una visita inesperada
Un timbrazo brusco e insistente rompió la calma del recibidor. En el apartamento reinaba el silencio, y aquel sonido pareció especialmente ajeno. Rimma, inclinada sobre la mesa donde había extendido viejos planos de Moscú y libros sobre arquitectura del siglo XIX, se sobresaltó sin querer. No esperaba a nadie: su mundo habitual estaba hecho de fechas, apellidos y rutas de excursiones, donde cualquier aparición repentina se consideraba una ruptura del orden.
Se acercó a la puerta y miró por la mirilla. Deformado por la lente, pero reconocible al instante, el rostro de Stanislav le devolvió recuerdos de los que había intentado desprenderse durante los últimos años. Dudó unos segundos y luego abrió la cerradura.
— Hola, Rimmusia — dijo él, cruzando ya el umbral sin esperar invitación. Su corpulenta figura llenó el estrecho pasillo, como si desplazara el aire. No olía a perfume, sino a metal y polvo técnico: la huella de su trabajo como maquinista.
— Stas… — ella no retrocedió y le bloqueó el paso con el hombro. — Entregaste las llaves hace dos años. Junto con ellas, también deberías haber devuelto el respeto. ¿A qué has venido?
Él sonrió con aquella mueca segura de sí misma que antes a ella le hacía apretar la mandíbula.
— Tú, como siempre, con problemas de hospitalidad. Vengo por un asunto. Y es serio.
La apartó a un lado como si fuera un simple obstáculo y se dirigió a la cocina. En la mirada de ella no había miedo, solo una observación fría, como la de una investigadora examinando un objeto desagradable.
Al sentarse en una silla, él recorrió la habitación con la vista: el papel pintado nuevo, la ausencia de antiguos detalles, los libros cuidadosamente apilados.
— Me enteré de que tu abuela, Agnessa Pávlovna, falleció — dijo, tamborileando con los dedos sobre la mesa.
— Hace medio año. Ni siquiera viniste a despedirte, aunque ella siempre te recibía con pasteles — respondió Rimma con voz serena.
— Ya sabes, el trabajo, los turnos… no estaba para viajes. Pero no vengo por eso. Me llegaron rumores de que no te dejó solo baratijas. ¿Tal vez algún inmueble?
Así que esa era la razón de la visita. Codicia, amarga y descarada.
Los cálculos finos del pasado
Ella se sentó frente a él, entrelazando las manos con calma.
— Nos divorciamos. Todas las obligaciones quedaron cerradas oficialmente.
— No es tan simple — él se inclinó hacia delante, animándose. — En aquel período yo también participé: la llevaba a médicos, ayudaba, gastaba dinero. Así que tengo derecho a reclamar. Moral y jurídicamente.
En la memoria de Rimma aparecieron aquellas “ayudas”: visitas raras, acompañadas de constantes quejas por los gastos, que después ella misma le compensaba.
— Siempre supiste calcular tu beneficio, Stas — comentó ella con tranquilidad.
Él agitó la mano con irritación.
— Regina vio los documentos. Hay un local comercial. En el centro de la ciudad. Eso no es ninguna tontería.
El nombre de la hermana de su exmarido la pinchó desagradablemente, pero Rimma no lo demostró.
— ¿Y qué quieres?
— Una parte. O revisamos la división de bienes, o iremos a juicio. Encontraré argumentos. Y testigos. Ya sabes que no me retiro.
Su mirada se volvió dura, casi profesional. Frente a ella no estaba un hombre del pasado, sino un depredador calculador.
— ¿Me estás amenazando? — su voz se enfrió.
— Te propongo llegar a un acuerdo. Necesito dinero. Me he metido en deudas. Esa gente no va a esperar.
La ilusión de superioridad
Él estaba convencido de su ventaja. Rimma siempre había evitado los conflictos, prefiriendo el conocimiento y la calma. Contaba con que la presión funcionaría.
— Entonces el local existe — pronunció ella pensativamente. — Primer piso, casa antigua, la antigua tienda del comerciante Morózov.
Los ojos de él brillaron con interés.
— ¿Lo ves? Entonces se divide.
— ¿Y por qué decidiste que recibirás siquiera algo?
Él soltó una sonrisa torcida:
— Porque tú no eres de las que montan escándalos. Cederás.
Ella lo miró largo rato, con atención, como si acabara de decidir algo definitivamente para sí misma.
— ¿De verdad quieres eso?
— Ya te lo dije.
El quiebre
Dentro de ella algo pareció hacer clic, como un interruptor. Se levantó bruscamente, volcando la silla.
— ¡¿TODAVÍA TE ATREVES A EXIGIR ALGO?! — su voz se quebró y llenó la cocina.
Stanislav se quedó desconcertado.
Ella arrancó de la mesa unos papeles y los lanzó al aire, luego agarró una carpeta con documentos y la golpeó contra la superficie.
— ¡Llévatelo! ¡Llévatelo todo! ¡Pero desaparece!
Su grito se volvía cada vez más fuerte, casi teatral, rompiendo su habitual contención.
Él retrocedió, aturdido, sin esperar semejante reacción.