La sangre de Rachel se volvió fría.
“También hay vínculos con varias empresas fantasma bajo investigación federal.”
Los ojos de James se oscurecieron.
“Esto nunca fue solo sobre Rachel.”
Lawson asintió.
“Creemos que tu esposa descubrió algo que no se suponía que debía ver.”
Rachel de repente recordó otro fragmento de antes del accidente.
Una oficina cerrada con llave.
Archivos financieros.
Su padre gritando por teléfono.
Y una frase que nunca había olvidado del todo.
“Si esto se filtra, todos estamos acabados.”
Rachel se llevó las manos a la cabeza.
James se acercó de inmediato.
“¿Rachel?”
El dolor cruzó su rostro.
“Recuerdo haber visto documentos.”
Lawson se inclinó.
“¿Qué tipo?”
“No estoy segura. Números de cuenta. Transferencias extranjeras. Mi padre discutiendo con alguien.”
James intercambió una mirada con el detective.
Rachel susurró: “Él sabía que los vi.”
El silencio llenó el SUV.
Porque de repente el horror tenía sentido.
Harold Whitcomb no solo quería que James saliera de la vida de Rachel.
Quería control.
Y cuando Rachel accidentalmente descubrió algo criminal, se convirtió en una amenaza.
El accidente.
La encubrimiento.
La muerte falsa.
Nada de eso había sido aleatorio.
Rachel cerró los ojos mientras las lágrimas se deslizaban por sus mejillas.
James le tomó suavemente la mano.
“No estás sola más.”
Rachel lo miró.
Realmente lo miró.
Y por primera vez desde que regresó a la mansión, se permitió creerlo.
Tenía a su hijo.
Tenía a James.
Todavía estaban aquí.
Vivos.
Juntos.
Luego el teléfono del detective Lawson sonó.
Respondió de inmediato.
Su expresión cambió en segundos.
“¿Qué?”
James se inclinó hacia adelante.
“¿Qué pasó?”
Lawson lentamente bajó el teléfono.
“Encontramos al conductor de Harold Whitcomb.”
El estómago de Rachel se apretó.
“¿Dónde está él?”
La cara del detective se volvió sombría.
“Muerto.”
El trueno estalló sobre sus cabezas.
Lawson continuó en voz baja.
“Estilo de ejecución.”
Rachel cubrió su boca con horror.
Todo el cuerpo de James se tensó.
Porque los hombres como Harold Whitcomb no mataban a empleados leales a menos que estuvieran desesperados.
O silenciando testigos.
Lawson miró directamente a James.
“Tu suegro ahora está asustado.”
Pero los instintos de James le dijeron que algo peor.
“No,” dijo en voz baja. “Está limpiando cabos sueltos.”
A través de la ciudad, en lo profundo de un garaje subterráneo privado, Harold Whitcomb estaba de pie junto a un SUV negro con un abrigo empapado por la lluvia.
Su rostro estaba pálido.
Un teléfono desechable temblaba ligeramente en su mano.
“¿Te encargaste de ello?” preguntó fríamente.
Una voz masculina distorsionada respondió a través del altavoz.
“Sí.”
Harold cerró los ojos por un momento.
“¿Y los archivos?”
“Destruidos.”
“¿Qué pasa con Rachel?”
Una pausa.
Luego la voz dijo: “Ella está viva. Justo como dijiste.”
La expresión de Harold se endureció dolorosamente.
Por un breve instante, una emoción real cruzó su rostro.
Arrepentimiento.
Luego desapareció.
“Encuéntrala antes de que lo hagan los policías.”
La voz dudó.
“Señor… si ella recuerda todo—”
“Ella no lo hará.”
Pero incluso Harold ya no sonaba seguro.
Temía que la memoria de su hija ya estuviera regresando.
El amanecer se deslizó sobre la arruinada mansión Ellington.
El humo aún se enroscaba en el cielo gris de la mañana mientras los bomberos se movían a través de los restos ennegrecidos del ala oeste.
La mansión parecía un campo de batalla.
Dentro del centro de comando policial temporal establecido en la biblioteca, James Ellington se preparaba para la guerra.
El detective Lawson extendió fotografías y documentos financieros sobre la larga mesa de roble.
“Harold Whitcomb retiró casi doce millones de dólares en las últimas cuarenta y ocho horas,” explicó. “Se han alertado aeródromos privados. Varias cuentas offshore fueron vaciadas.”
James estudió los papeles en silencio.
“Está huyendo.”
Lawson asintió.
“Pero no solo.”
Deslizó una fotografía hacia adelante.
El aliento de Rachel se detuvo.
La imagen mostraba a Harold Whitcomb saliendo de una sala de reuniones privada con tres hombres desconocidos semanas antes del accidente.
Un rostro había sido marcado en rojo.
Victor Sloane.
Rachel reconoció el nombre de inmediato.
Un inversionista multimillonario.
Públicamente admirado.
Privadamente se rumoreaba que tenía vínculos con el crimen organizado.
James notó su reacción.
“¿Lo conoces?”
Rachel asintió lentamente.
“Él y mi padre eran socios comerciales.”
La expresión de Lawson se oscureció.
“Los investigadores federales creen que Sloane pudo haber ayudado a Whitcomb a mover dinero ilegal al extranjero durante años.”
Oliver estaba acurrucado junto a Rachel en el sofá, abrazando un oso de peluche que una de las sirvientas había encontrado intacto en la guardería.
Era demasiado joven para entender todo.
Pero lo suficientemente mayor para sentir el miedo a su alrededor.
“¿Está en problemas el abuelo?” preguntó suavemente.
La habitación cayó en silencio.
Rachel lo atrajo hacia su regazo.
“Sí, cariño.”