“Si vas a decirme que este es un mal momento,” susurró, “ya lo sé.”
“Es un momento terrible.”
“Entonces no lo desperdicies.”
Él la besó.
Al principio, no fue suave, porque ninguno de los dos sabía cómo ser suave con el deseo. Fue alivio, terror, gratitud, duelo y hambre colisionando al lado de una estufa humeante. Luego Caleb se detuvo, y el beso cambió. Su mano se deslizó hacia la parte posterior de su cabeza. La suya descansó contra su pecho, cuidando su herida. La ternura vino solo después de la desesperación, y casi la rompió.
Cuando se separaron, ambos respiraban con dificultad.
Afuera, uno de los hombres heridos gemía en la nieve.
Hannah cerró los ojos. “El mundo insiste en interrumpir.”
Caleb soltó una risa baja, luego hizo una mueca.
Ataron al atacante sobreviviente, un joven con sangre en la manga y miedo en los ojos. Hannah lo reconoció como el conductor nervioso del coche.
“Tú,” dijo.
El joven miró hacia otro lado. “Me llamo Jonah.”
“Ayudaste a encerrarme.”
“No giré la llave.”
“Te fuiste.”
Las palabras lo golpearon más fuerte que cualquier bofetada. “Lo sé.”
Caleb se agachó a pesar de su hombro. “¿Dónde está Malcolm?”
Jonah tragó. “Denver. Envió a Price para asegurarse de que hubiera un cuerpo. Si Price fallaba, Malcolm debía venir con el sheriff Whitaker y una orden legal.”
“Whitaker es un juez,” dijo Hannah.
“Su hermano lleva la placa de sheriff,” murmuró Jonah. “La misma sangre. Los mismos bolsillos.”
Caleb miró a Hannah.
Ella se había quedado muy quieta.
“¿Qué más?” preguntó.
Jonah dudó.
Hannah se acercó, y por primera vez Caleb vio a la mujer que Silas Fairchild había entrenado. No una heredera asustada. No un blanco de salón de baile. Un jefe de carga.
“Mis pies están medio congelados,” dijo. “Mi padre está muerto. Tus amigos me encerraron en un coche de hierro para morir. Estoy cansada, señor Jonah Quien-Sea, de que los hombres decidan que la verdad es opcional siempre que el dinero sea pesado. Habla.”
Jonah se rompió.
“Hay un combine.”
“¿Qué combine?”
“Hombres del ferrocarril. Hombres de carne. Agentes de carretera con abrigos de banquero. Price mantenía un libro de contabilidad. Cada robo, cada juez pagado, cada conductor enmarcado. Lo llevaba para que Malcolm no pudiera engañarlo.”
“¿Dónde?” preguntó Caleb.
Jonah asintió hacia el sendero por donde habían huido los jinetes. “Price lo tenía en su alforja.”
Encontraron la alforja abandonada donde el caballo de Price había huido durante la pelea.
Dentro de una bolsa de cuero, envuelta en tela de aceite, yacía un libro de contabilidad negro lleno de nombres, fechas, números de envío, sobornos y pagos. Hannah leyó hasta que las palabras se difuminaron. El asesinato de su padre también estaba allí, no en confesión abierta, sino en una entrada marcada “polvo del médico — S.F. — final.”
Sus rodillas se debilitaron.
Caleb le agarró el codo.
“Lo escribió,” susurró. “El arrogante tonto lo escribió.”
“Normalmente lo hacen,” dijo Caleb. “Los hombres corruptos confían en el papel una vez que dejan de confiar entre ellos.”
Hannah miró hacia la ventana y la vasta distancia blanca más allá de ella.
“Entonces vamos a Denver.”
“Aún no.”
Ella se volvió. “Caleb.”
“No puedes montar treinta millas con esos pies. No puedo disparar recto mientras sangro por mi camisa. Price está vivo. Malcolm viene. Si bajamos ahora, nos atraparán en campo abierto.”
“¿Entonces esperamos a que venga aquí?”
“No.” La mirada de Caleb se movió hacia el alto estante de nieve que colgaba sobre el sendero del sur. “Lo invitamos.”
Durante las siguientes dos semanas, la cabaña se convirtió en un campo de batalla disfrazado de sala de enfermos.
Hannah sanó lentamente y odió cada hora de ello. Sus dedos ardían a medida que regresaba la sensación. Su piel se ampollaba, luego sanaba. Caleb cambiaba los vendajes en sus pies con una ternura que avergonzaba a ambos hasta que finalmente ella estalló: “Si puedes besarme después de un tiroteo, señor Reed, ciertamente puedes mirar mis dedos sin actuar como un diácono.”
Se rió tanto que tuvo que sostenerse el hombro.
Su propia herida se volvió febril en la cuarta noche. Hannah se sentó a su lado, limpiándole la cara con paños fríos, asustada por la forma en que su gran fuerza parecía abandonarlo de repente. Una vez, murmuró el nombre de Ruth, y el corazón de Hannah se apretó, no por celos, sino por tristeza. El amor no desaparecía porque otra persona entrara en la habitación. Permanecía, una lámpara mantenida encendida para los muertos.
Al amanecer, su fiebre rompió.
Despertó y la encontró durmiendo en la silla, la barbilla hundida en el pecho, el cabello suelto cayendo alrededor de su rostro, una mano aún descansando cerca de su muñeca como si hubiera estado contando su pulso.
Durante mucho tiempo, Caleb solo la observó.
Había creído que el duelo convertía a un hombre en una habitación cerrada. Pero Hannah Fairchild, que tenía todo el derecho de volverse dura y desconfiada, había forzado algo a abrirse dentro de él simplemente al necesitar ayuda y luego negarse a permanecer indefensa.