Después de que se fue, Grace permaneció sola en la cocina hasta que los cuadrados de limón se quemaron.
No se lo dijo a Adrian.
Ese fue su primer error.
Su segundo fue pensar que podía protegerlo sin permitirle que la protegiera.
La oportunidad llegó tres noches después.
Adrian había convocado a cinco capitanes senior a la Casa Wexler para una cena privada. Oficialmente, era para celebrar su recuperación. Extraoficialmente, todos entendían que era un examen. Adrian quería ver quién parecía aliviado, quién parecía asustado y quién parecía decepcionado de que no hubiera logrado morir a tiempo.
Antes de que llegaran los capitanes, le pidió a Grace que cenara con él.
“No en la cocina,” dijo. “En el comedor.”
Ella lo miró. “Absolutamente no.”
Su ceja se levantó. “¿No?”
“No. Esa habitación tiene más fantasmas que un viejo campo de batalla.”
“Solo es una habitación.”
“Es un museo para personas ricas que odian las sillas cómodas.”
Una verdadera sonrisa tocó su boca. Cambió todo su rostro, haciéndolo parecer más joven, casi como el hombre que podría haber sido si nadie le hubiera enseñado que el poder tenía que ser solitario.
“Quiero un buen recuerdo allí,” dijo.
La burla de Grace se suavizó.
Así fue como se encontró en un vestido envolvente de esmeralda prestado de la gerente de la casa, quien insistió en que no le importaba y luego pasó veinte minutos recogiendo el cabello de Grace en un moño suelto. Grace cocinó cordero con costra de romero, espárragos asados, polenta cremosa y un cobbler de moras porque Adrian había admitido una vez que le gustaban las moras y luego se había sonrojado, como si tener preferencias lo hiciera débil.
Cuando entró al comedor con la primera bandeja, Adrian se puso de pie.
Ningún hombre la había mirado como él lo hizo entonces.
No como una broma. No como un compromiso. No como una mujer que debería estar agradecida por las migajas de atención. La miró con una reverencia tan abierta que la asustó más que las amenazas de Lionel.
“Te ves hermosa,” dijo.
Grace casi perdió el control del cordero.
“Gracias,” logró decir.
Él le sacó una silla.
Ella miró de la silla a él. “Entiendes que así es como comienzan los rumores.”
“En mi casa, los rumores preguntan primero.”
Se rió a pesar de sí misma.
Durante veinte minutos, el comedor casi se convirtió en una habitación ordinaria. Adrian comió lentamente pero sin detenerse. Grace corrigió el ángulo de su cuchillo porque “los ricos cortan la carne como si estuvieran firmando fusiones.” Él le contó sobre su infancia en el norte de Filadelfia antes del dinero, antes del terror, antes de que su padre fuera asesinado fuera de un depósito de carga por negarse a rendir sus rutas de camiones. Grace le contó sobre el cliente habitual del comedor que le había propuesto matrimonio a su abuela cada viernes durante once años y había sido rechazado cada vez porque daba malas propinas.
Luego se abrieron las puertas.
Lionel entró con dos copas de cristal en una bandeja de plata.
La risa de Grace murió.
Adrian miró hacia arriba, irritado. “Los capitanes no deben llegar hasta dentro de treinta minutos.”
“Lo sé,” dijo Lionel. “Pensé que deberíamos brindar en privado primero.” Levantó la bandeja. “Por tu salud. Y por el extraordinario servicio de la Srta. Miller.”
Grace miró las copas.
Licor ámbar. Hielo perfecto. Bordes de cristal capturando la luz del candelabro.
Lionel sostenía la bandeja con manos enguantadas, pero su pulgar derecho descansaba cerca del borde del vaso más cercano a Adrian. Grace vio la más leve mancha allí, casi nada. Quizás humedad. Quizás pulido. Quizás solo miedo enseñando a sus ojos a agudizarse.
Su estómago se retorció.
Adrian extendió la mano hacia la copa.
Grace escuchó la voz de Lionel en la cocina. Los cuchillos se deslizan. El aceite quema. La gente se ahoga.
“Espera.”
La palabra salió más fuerte de lo que pretendía.
Adrian se detuvo. Los ojos de Lionel se movieron hacia ella.
“¿Qué pasa?” preguntó Adrian.
Grace se puso de pie tan rápidamente que las patas de su silla raspaban contra el suelo. “El scotch está mal.”
Lionel parpadeó. “¿Perdón?”
“Con cordero,” dijo, apoderándose de la primera mentira que se quedó quieta el tiempo suficiente. “Especialmente con romero y moras. Arruinará tu paladar.”
“Voy a servir vino.”
“Grace,” dijo Adrian en voz baja.
Ella lo miró, y lo que él vio en su rostro lo cambió de inmediato. La suavidad dejó su postura. El viejo Adrian emergió—no el hombre hambriento, no el hombre divertido, sino el estratega que había construido un imperio en habitaciones llenas de mentirosos.
Lionel también lo vio.
“Adrian,” dijo, con una risa que casi sonaba natural, “seguramente no estás permitiendo que la cocinera dicte—”
“Bébelo,” dijo Grace.
La habitación se volvió silenciosa.
Lionel se volvió lentamente hacia ella. “¿Qué dijiste?”
La voz de Grace temblaba, pero levantó la barbilla. “Si es solo un brindis, bebe de su vaso.”
Adrian no miró a Grace. Sus ojos permanecieron fijos en Lionel.
“Bébelo,” dijo.