Leyó los mensajes y cubrió su boca. “Megan dice: ‘Por favor, dime que ustedes dos finalmente se están besando y no están secuestrados.’”
“Eso es solidario.”
“Hay más. ‘Si se están besando, tómense su tiempo. Si están secuestrados, envíen ubicación.’”
Me relajé. Luego apareció otro mensaje. La sonrisa de Emily se desvaneció por el más mínimo grado, tan pequeño que cualquier otra persona podría haberlo pasado por alto.
“¿Qué pasa?” pregunté.
Ella giró el teléfono hacia mí. El mensaje no era de Megan. Venía de un número desconocido.
Dile a Daniel lo que eres antes de que alguien más lo haga.
Emily se congeló.
Un segundo mensaje llegó.
Plazo de medianoche, Charlotte.
El diner pareció inclinarse de lado. “¿Charlotte?”
Sus dedos se apretaron alrededor del teléfono. El color se drenó de su rostro tan rápido que la alcancé sin pensar. “¿Emily?”
Ella cerró los ojos. Por primera vez en toda la noche, no se veía tímida ni nerviosa. Se veía atrapada. “Mi nombre legal es Charlotte Emily Kingsley-Mercer.”
El nombre me golpeó con un reconocimiento retrasado. Kingsley. Todo el mundo en Massachusetts conocía ese nombre, incluso si pretendían no importarle. Kingsley Group poseía torres de oficinas en Boston, apartamentos de lujo a lo largo de la costa, dos hospitales, una empresa de carga y suficiente influencia política para hacer que la gente bajara la voz cuando lo mencionaba. Henry Kingsley había sido uno de esos multimillonarios cuyos perfiles en revistas usaban palabras como visionario y despiadado. Había muerto hace dos años. Su único hijo, Victor Kingsley, era ahora la cara pública del imperio.
Miré a mi mejor amiga, la maestra de cuarto grado que compraba sopa de descuento, mantenía flores en frascos de pasta vacíos y una vez lloró porque un estudiante escribió que hacía que la escuela se sintiera segura.
“¿Eres una Kingsley?” pregunté.
Emily se estremeció como si hubiera gritado, aunque no lo había hecho.
“Por sangre,” dijo. “No por elección.”
El teléfono vibró de nuevo, pero ella lo giró hacia abajo. Su respiración había cambiado. La mujer que me había besado como si fuera la esperanza misma ahora se estaba plegando hacia adentro, preparándose para un golpe.
“Mi madre dejó esa familia cuando tenía catorce años,” dijo. “A mi abuelo le odiaba que se casara con un defensor público en lugar de con un banquero. Odiaba aún más que ella me llevara con ella. Usamos Mercer porque era el nombre de mi abuela. No le dije a la gente porque una vez que la gente sabía, dejaban de verme. O querían algo de mí o decidían que nunca se me permitía volver a herir.”
Pensé en once años. Café barato. Librerías de segunda mano. La pequeña casa de su madre con el porche hundido. Emily recortando cupones en el supermercado, no porque tuviera que hacerlo, sino porque el hábito puede asentarse más profundo que el dinero. Pensé en cada vez que cambiaba de tema cuando salían a relucir nombres de familias famosas, cada vez que se quedaba en silencio cuando bromeaba sobre multimillonarios comprando vecindarios.
“¿Por qué alguien te está amenazando esta noche?”
Ella se rió una vez, pero no tenía humor. “Porque la gente de mi padre observa el chisme como halcones. Megan publicó una foto de la fiesta. Tú estabas en ella. Estábamos tomados de la mano.”
“¿Tu padre?”
“Victor Kingsley es mi padre,” dijo, y las palabras parecían costarle. “Y mañana por la mañana, su empresa se supone que va a finalizar la compra de Harborline Restoration.”
Tomó un momento para que las palabras impactaran. Harborline era mi empresa. Mi ordinaria, caótica, subfinanciada empresa de restauración, donde había trabajado durante ocho años. La empresa cuyo dueño, Greg Mason, había pasado el último mes evitando reuniones de personal y murmurando sobre “oportunidades estratégicas.”
“¿Qué tiene que ver Harborline contigo?” pregunté.
Emily me miró con miseria en los ojos. “Más de lo que nunca quise que tuviera.”
El teléfono vibró de nuevo. Esta vez vi la vista previa antes de que ella lo girara.
Si Carter se entera por los periódicos de mañana, nunca te perdonará.
Algo frío se movió a través de mí. “¿Enterarse de qué?”
Emily se levantó tan rápido que la cabina crujió. “Deberíamos irnos.”
“Emily.”
“Por favor.”
No estaba exactamente huyendo de mí. Estaba huyendo de la forma de lo que tenía que venir a continuación, y porque la amaba—recientemente dicho, tan antiguo como el clima—pagué la cuenta, la llevé a mi camioneta y no hice otra pregunta hasta que estábamos estacionados afuera de su edificio de apartamentos bajo una luz amarilla.
“Esa parte la entiendo.”
“El mes pasado, supe que mi padre estaba usando una de esas subsidiarias para comprar empresas de restauración en apuros y forzarlas a contratos de reurbanización. Harborline era una de ellas. Una vez que la comprara, planeaba hacer de la empresa la cara pública de un proyecto en Eastbridge—‘renovación histórica’, lo llamó. El tipo donde pintan un mural en una pared y triplican el alquiler de todos. Los ancianos serían desplazados. También las pequeñas tiendas. Tu equipo sería culpable cuando la gente perdiera sus hogares porque el nombre de Harborline estaría en los letreros.”