La habitación cambió a su alrededor.
Martín vio a su padre y se quedó rígido.
Mi madre compuso de inmediato una expresión reverente. Isabel bajó la barbilla. Mi padre hizo una reverencia torpe.
—Su Majestad —dijo mi madre, de pronto melosa—. Lo sentimos muchísimo. Mi hija mayor ha malinterpretado la lista de invitados.
Alfonso no la miró.
Me miró a mí.
—Señorita Villalba —dijo, con una voz que llegó más allá de las mesas cercanas—. Gracias por venir.
El salón se congeló.
La sonrisa de mi madre vaciló.
La mano de Isabel se cerró con fuerza alrededor del ramo de rosas blancas.
Alfonso se hizo a un lado y señaló la mesa principal.
—Por favor, siéntese a mi lado.
Un sonido pequeño recorrió el salón.
No fue fuerte. Fue peor que fuerte. Fue sorpresa educada.
Mis padres habían pasado meses explicando mi ausencia como algo lamentable. Ahora el propio rey me invitaba a sentarme donde mi padre había orbitado toda la noche, a un asiento del centro de todo.
Caminé junto a ellos.
Mis tacones golpearon el mármol con un sonido limpio y firme.
En la mesa principal, dejé el maletín junto a mi silla y me senté a la derecha de Alfonso. Isabel siguió inmóvil en la pista. La mandíbula de Martín se apretó. Mi madre tenía la expresión de alguien que intentaba decidir si aquella escena aún podía convertirse en una versión que la favoreciera.
Alfonso se inclinó hacia mí.
—¿Está preparada?
—Llevo años estándolo —dije.
A mi lado descansaba el programa de la cena. En la portada, impresos en dorado, aparecían los nombres de Isabel Villalba y Su Alteza Serenísima el príncipe Martín de Valdoria. Debajo, en una letra más pequeña, había una frase sobre devoción, legado y unión de familias nobles.
Durante un segundo, casi respeté la audacia de la mentira.
Isabel recuperó la compostura primero. Cruzó la sala con Martín a su lado, con la sonrisa temblándole pero todavía puesta.
—Su Majestad —dijo—, estoy segura de que cualquier cosa que mi hermana le haya contado se ha malinterpretado. Lucía siempre ha tenido una relación complicada con nuestra familia.
Mi madre se sumó detrás de ella.
—Es muy inteligente, por supuesto, pero difícil. Muy independiente. A veces interpreta mal las cosas.
Mi padre asintió.
—Hicimos todo lo que pudimos para apoyarla.
Abrí mi maletín.
El suave clic del cierre cortó su pequeña representación.
—Me encantará hablar de apoyo —dije.
Saqué la primera carpeta y la dejé sobre la mesa.
Mi madre la miró fijamente.
—Este es el fondo educativo que la abuela Rosario creó para mí cuando yo tenía doce años —dije—. Ciento cincuenta mil euros. Estaban destinados a mis estudios.
La cara de mi padre se tensó.
Giré la carpeta para que el primer extracto bancario quedara visible para la sala.
—Lo vaciaron durante mi segundo año de carrera. El dinero fue a parar a un concesionario de coches de lujo tres días antes de que Isabel volviera a la universidad con un descapotable nuevo.
Los ojos de Isabel se abrieron.
—Fue un regalo de graduación.
—No te habías graduado.
Un murmullo bajo se extendió entre los invitados.
La voz de mi madre se volvió aguda.
—Este no es el lugar.
—No —respondí—. Este es exactamente el lugar. Porque esta sala se pagó de la misma manera.
Toqué mi tableta. Las pantallas del salón, que hasta entonces alternaban fotografías de compromiso, se apagaron. Un instante después, la imagen de la boda desapareció y fue sustituida por diagramas financieros limpios. Sin música. Sin teatralidad. Solo documentos, fechas, números de cuenta parcialmente ocultos y firmas.
Todos los invitados se volvieron hacia las pantallas.
Mi padre murmuró:
—¿Qué has hecho?
—Hice que la sala dijera la verdad.
El primer gráfico mostraba la transferencia desde el Fondo Real para la Infancia de Valdoria hacia la Fundación Horizonte del Guadalquivir. El segundo mostraba los pagos salientes de esa fundación hacia los proveedores de la boda. El tercero mostraba a Mercedes y Antonio Villalba como firmantes autorizados.
Mi madre se aferró al borde de la mesa.
—Esto es privado —dijo.
—Es dinero de una fundación —respondió Alfonso en voz baja—. Nunca fue privado.
Martín se había puesto pálido.
Por primera vez desde que lo vi, el príncipe no parecía impecable. Parecía joven, atrapado y completamente incapaz de afrontar consecuencias que el encanto no podía disolver.
Se volvió hacia su padre.
—No es lo que parece.
Alfonso mantuvo la vista en la pantalla.
—Entonces explique qué es.
Martín tragó saliva.
La sala esperó.
No explicó nada.
Así que lo hice yo.
—Durante tres años, quince millones de euros salieron de cuentas benéficas y ceremoniales de Valdoria a través de una red de proveedores y entidades sin ánimo de lucro. Los últimos tres millones pasaron por la fundación de mis padres en Andalucía. Ese dinero financió esta boda.
Una mujer cercana bajó lentamente su copa de cava.
El dueño del cortijo, que estaba cerca de la entrada de servicio, de pronto pareció muy despierto.
Mi madre negó con la cabeza.
—No lo sabíamos.
—No preguntasteis —dije—. No es lo mismo.