—Llevamos meses observando a Beltrán & Olmedo —dijo—. Teníamos movimientos. Teníamos quejas. Teníamos transferencias. Lo que no teníamos era a alguien de dentro que uniera las piezas.
—Cree que Sergio forma parte de algo más grande.
—Lo sé —respondió—. La cuestión es si lo creó, si lo dirige o si encontró una maquinaria antigua y decidió aprovecharla.
Tres días después, Laura se convirtió en Valeria.
Una nueva clienta privada.
Rica.
Insegura.
Halagada.
Impresionada.
Sergio mordió el anzuelo casi de inmediato.
En casa, la mencionó como si nada.
—Es lista —dijo, sirviéndose vino—. Pero no tiene experiencia. Necesita a alguien en quien confiar.
—Suena a mucha responsabilidad —contesté.
Él sonrió.
—Yo puedo con eso.
Ese era Sergio en cuatro palabras.
Yo puedo con eso.
Creía que podía con dinero robado.
Con una aventura falsa.
Con una investigación policial.
Conmigo.
Se equivocaba.
Ahora, en la imagen del aeropuerto, Sergio se inclinó hacia la inspectora Castaño y se echó a reír. Su pulgar golpeaba suavemente el asa del maletín de mi padre.
Verlo me dolió más de lo que esperaba.
Mi padre, Julián Valcárcel, había llevado ese maletín durante casi toda su carrera. Yo recordaba el olor a cuero y café, el cierre de latón, la forma en que lo dejaba junto a la entrada después de las noches largas en Beltrán & Olmedo.
—Las cosas importantes merecen un lugar seguro —solía decirme.
Sergio no tenía derecho a tocarlo.
Pero allí estaba, entre sus zapatos brillantes, cargado con las pruebas que él creía que lo ayudarían a desaparecer.
—El objetivo sigue en la barra —dijo la inspectora Castaño por mi auricular—. Mira hacia seguridad. Se está impacientando.
—Lo veo —respondí.
Mi teléfono vibró otra vez.
Una foto.
Sergio levantando una copa de champán junto a “Valeria”.
Debajo había escrito:
Gracias por hacerlo tan fácil. Me llevé un poco más de tu fondo de emergencia. Considéralo el pago por cinco años fingiendo quererte.
Durante un instante, el aeropuerto se desdibujó ante mis ojos.
Cinco años fingiendo.
Pensé en el principio.
Sergio trayéndome comida cuando yo me saltaba la cena durante la formación.
Sergio dejando sopa en la puerta de mi piso cuando tuve gripe.
Sergio sujetándome la mano en el entierro de mi padre mientras la lluvia de invierno golpeaba los paraguas negros.
¿Había sido real alguna parte?
¿O ya entonces estaba estudiando mi apellido?
Mi padre había sido director financiero de Beltrán & Olmedo quince años atrás. Se marchó en circunstancias que nadie explicó nunca con claridad. Después de su muerte, heredé sus diarios, su maletín y una unidad cifrada que nunca terminé de comprender.
Sergio lo sabía.
Lo sabía todo.
—Inspectora Castaño —dije, sin apartar los ojos de la pantalla—. Las pruebas están en el maletín.
—¿Está segura?
—Sí. Pensaría que era ingenioso. Pensaría que nadie cuestionaría a un hombre que viaja con un viejo maletín familiar.
—Recibido —respondió ella—. Lo aseguraremos.
Dos hombres con uniforme de seguridad aeroportuaria cambiaron de posición cerca del control. Otro se movió junto a las tiendas libres de impuestos. Una mujer con americana oscura se acercó al pasillo de las salas VIP.
El círculo se cerraba.
Sergio no vio nada.
Ese es el peligro de la arrogancia.
No vuelve valiente a la gente.
La vuelve ciega.
Tomé el móvil y escribí despacio.
Quizá deberías hablar primero con la inspectora que tienes al lado.
Lo envié.
En la cámara, el teléfono de Sergio se iluminó.
Su sonrisa desapareció.
No poco a poco.
De golpe.
Leyó el mensaje una vez. Luego otra.
Su rostro pasó de la confusión a la alarma, y de la alarma al miedo.
Giró la cabeza hacia la inspectora Castaño.
La mujer seductora se evaporó.
Valeria dejó de existir.
La calidez abandonó sus ojos.
Lo que quedó fue calma, autoridad y final.
Sergio dio un paso atrás.
Ella le sujetó la muñeca.
Dos agentes entraron por un lateral. Otro se acercó desde atrás. La mujer de la americana bloqueó el camino de frente.
—Sergio Alcázar —dijo la inspectora Castaño—, queda detenido por su presunta relación con fraude societario, apropiación indebida y tentativa de fuga para eludir la acción de la justicia.
El aeropuerto no se detuvo.
Los aeropuertos nunca se detienen.
Pero el espacio alrededor de él pareció volverse lento.
La gente giró la cabeza. Algunas maletas dejaron de rodar. Una mujer bajó la copa.
Sergio no forcejeó al principio.
Se quedó inmóvil.
La inspectora Castaño tomó el maletín.
Sus ojos lo siguieron con un pánico tan limpio que confirmó todo.
Entonces se rio.
Un sonido pequeño y feo.
—Ay, Inés —dijo por el teléfono—. ¿De verdad crees que esto se acaba aquí?
No contesté.
—Mira tu correo —susurró—. Tu padre no era tan limpio como pensabas.
Se me heló la mano.
Apareció una carpeta en mi bandeja de entrada.
Archivos del Proyecto Julián Valcárcel.
La abrí.
Registros de operaciones.
Aprobaciones antiguas.
Correos internos.
Memorandos escaneados.
Documentos de hacía quince años.
El nombre de mi padre estaba por todas partes.