La investigadora habló de nuevo.
—Señor Valdés.
Alejandro levantó una mano con brusquedad.
—¿Sabe usted quién soy?
La mujer no parpadeó.
—Sí.
Esa sola palabra cayó con más fuerza que cualquier grito.
Los ojos de Alejandro buscaron a Ricardo Collado.
—Arregla esto.
Ricardo tragó saliva.
—Le aconsejo que no diga nada más.
Alejandro lo miró fijo.
—¿Tú me aconsejas a mí?
La voz de Ricardo tembló.
—Como su abogado, sí.
La pantalla cambió otra vez.
Apareció una carta legal.
Luego otra.
Después, una cronología de modificaciones sospechosas a nuestro acuerdo de divorcio.
El rostro de Ricardo pareció doblarse hacia dentro.
Lo miré.
—Lo ayudaste a ocultar bienes gananciales, Ricardo. Aunque imagino que eso ya lo sabías.
La investigadora giró apenas hacia él.
—Señor Collado, también necesitaremos su cooperación.
Ricardo cerró los ojos.
Alejandro retrocedió, pero no tenía adónde ir. El salón que minutos antes lo había venerado se había convertido en una sala de juicio sin bancos. Cada lámpara de cristal brillaba como un testimonio. Cada teléfono de la sala grababa ahora no mi vergüenza, sino la suya.
Me miró con un odio desnudo.
—Esto es venganza.
Sostuve su mirada.
—No.
Él resopló.
—Esto es corrección.
La palabra lo golpeó como si lo ofendiera más profundamente de lo que jamás lo habría hecho la venganza.
La venganza era emocional. Él podía despreciarla.
La corrección significaba que se había equivocado.
Y Alejandro Valdés había construido una vida entera alrededor de no estar nunca equivocado.
Se acercó un poco más, hasta que la agente de seguridad se interpuso entre nosotros.
—Después de todo lo que te di —dijo.
Incliné apenas la cabeza.
—¿Qué me diste, Alejandro?
Sus ojos brillaron.
—La casa. Los coches. La vida.
—La casa se compró con dinero de la finca de mi padre. Los coches estaban alquilados a través de tu empresa. La vida era una jaula con iluminación cara.
Su rostro se oscureció.
Bajé la voz.
—Aunque sí me diste lecciones. Eso te lo reconozco.
La sala estaba tan silenciosa que mis palabras llegaron sin esfuerzo a todos los rincones.
—Me enseñaste que el encanto puede ser un disfraz. Me enseñaste que un hombre puede donar en público y robar en privado. Me enseñaste que cuando alguien te llama desagradecida, conviene mirar muy de cerca qué teme que dejes de darle.
Alejandro me observó.
Di un paso más.
—Y esta noche enseñaste a todos aquí lo único que yo nunca pude demostrar en un juzgado.
Apretó los labios.
—¿Qué?
Aparté de mi mejilla un mechón húmedo de pelo.
—Que la crueldad no es un rumor cuando una sala entera la presencia.
Durante un segundo, la máscara se le cayó por completo.
Vi al hombre que había conocido a puerta cerrada. No al filántropo impecable. No al promotor visionario. No al anfitrión encantador.
Al hombre incapaz de soportar que una mujer siguiera de pie después de que él hubiera intentado reducirla a nada.
Entonces la pantalla se apagó.
El salón contuvo el aliento.
Apareció un nuevo título.
GRABACIÓN PERSONAL — RESIDENCIA VALDÉS — 14 DE ABRIL
El cuerpo se me heló.
Eso no formaba parte de mi secuencia.
Miré al técnico.
Él parecía tan confundido como yo, con ambas manos levantadas lejos de los controles.
Alejandro lo notó.
Su expresión cambió.
Una sonrisa pequeña y desagradable volvió a su boca.
—Ay, Clara —murmuró.
El vídeo empezó.
La imagen mostraba nuestro antiguo comedor.
Reconocí la larga mesa de nogal. Los candelabros de plata. Las paredes color marfil. El cuadro que Alejandro había comprado en una subasta y llamaba inversión cada vez que yo decía que hacía que la habitación pareciera muerta.
Pero la mujer del vídeo no era yo.
Tenía mi estatura.
Tenía el color de mi pelo.
Llevaba un vestido negro que recordaba de años atrás.
Pero no era mi rostro.
No exactamente.
El ángulo difuminaba sus facciones, las suavizaba, hacía que la certeza fuera difícil de sostener.
Alejandro estaba frente a ella, varios años más joven.
Su voz salió por los altavoces.
—Entiendes lo que pasará si Clara se entera.
La mujer respondió:
—Lo entiendo.
El salón se agitó.
Mi corazón empezó a golpearme el pecho.
Alejandro me miraba ahora, sonriendo.
No con triunfo.
Con desesperación.
Como un hombre que enciende la última cerilla para quemar la habitación entera.
En la pantalla, Alejandro deslizó una carpeta sobre la mesa.
—Firmarás las aprobaciones del patronato con su nombre. Nadie lo cuestionará. Ella nunca lee los expedientes.
La mujer se rio.
—Las esposas como ella nunca lo hacen.
El calor me subió al rostro.
No era vergüenza.
Era rabia.
El vídeo se pausó.
Alejandro se volvió hacia el público.
—¿Lo veis? —dijo en voz alta—. Esto es lo que hace. Toma media historia y la bautiza como verdad. Clara quiere que creáis que fue una víctima inocente, pero esas firmas, esas aprobaciones… Su nombre está en todo.
Lo miré fijamente.
Él había preparado aquello.
No todo. No a los investigadores. No la confesión de Andrés.
Pero había guardado veneno, algo diseñado para que cada verdad sobre él pareciera contaminada por mí.