A veces las personas que se supone que más nos quieren resultan ser las más crueles. Nunca pensé que alguien pudiera ser tan cruel con un niño. La mañana de un desfile escolar, el vestido de mi hija se estropeó. Pero lo que más me dolió no fue que se estropeara, sino saber quién lo había hecho y por qué.
El temporizador de la cocina tintineó cuando saqué las últimas galletas de chocolate y el dulce aroma llenó nuestra humilde casa de las afueras. Las risitas resonaban en el pasillo de arriba, donde mis hijas se estiraban en la alfombra planeando sus trajes para los desfiles escolares.
Han pasado seis años desde que David y yo nos casamos, y esos sonidos todavía me aceleran el corazón. Ver a nuestras hijas, Sophie y Liza -técnicamente mi hija y su hija de matrimonios anteriores-, convertirse en inseparables ha sido el mejor regalo en todo este asunto de la familia ensamblada.
«Mamá, ¿podemos comer galletas?», gritó Sophie desde el piso de arriba.
«Sólo si habéis hecho los deberes», le contesté.
Unos pasos retumbaron escaleras arriba y las dos niñas, que ahora tenían 15 años, irrumpieron en la cocina riendo.
«Nos morimos de hambre», anunció Liza bruscamente, cogiendo una galleta. Sus rizos oscuros estaban a tono con los de su padre, y las ondas rubias de Sophie las había heredado de mí.
«Papá va a llegar tarde otra vez, ¿no?», preguntó Sophie, sentándose en un taburete de la barra.
Asentí, tendiéndoles los vasos de leche. «Reunión presupuestaria. Ha dicho que no esperemos».
«Eh, ¿habéis visto el folleto? ¿Sobre el concurso de primavera?», preguntó Liza, con los ojos ardiendo de emoción. «Deberíamos hacerlo».
Sophie dudó. «No sé…».
«¡Vamos! Podemos llevar vestidos a juego y esas cosas», insistió Liza.
«¿Y quién va a coser esos vestidos a juego?». Alcé una ceja, sabiendo ya que me iba a ofrecer voluntaria.
Las dos se volvieron hacia mí con la misma mirada suplicante.
«¿Por favor, mamá? Eres genial con la máquina de coser», dijo Sophie.
«¿Por favor, Elina?», repitió Liza. Nunca me había llamado «mamá», pero había la misma calidez en su forma de pronunciar mi nombre.
¿Cómo iba a decir que no a esas caras?
«Vale», me reí. «Pero las dos ayudáis con el diseño».
Más tarde esa noche, mientras David se hundía a mi lado en la cama, susurré: «Las chicas quieren presentarse al concurso de primavera. Juntas».
Me atrajo hacia él. «Es estupendo. Por cierto, ha llamado mi madre. Quiere que estemos todos en la cena del domingo».
Se me hizo un nudo en el estómago. «¿Wendy nos invitó a todos?
Incluso en la oscuridad, pude sentir su vacilación. «Bueno, ella preguntaba específicamente por Liza, pero…»
«Está bien», lo interrumpí. «Iremos todos. Han pasado unas semanas desde su último… comentario».
David suspiró. «He hablado con ella muchas veces, Elina. No sé qué más hacer».
Le apreté la mano. «Seguimos demostrándole que somos familia… todos nosotros».
La cena del domingo en la enorme casa colonial de Wendy siempre era un ejercicio de moderación. Y este día no fue una excepción.
«Liza, querida, tengo algo para ti», anunció después de que termináramos su famoso asado. Sacó una cajita y se la tendió a su nieta.
Al abrirla, Liza descubrió una delicada pulsera de plata con un corazón. «Gracias, abuela».
Sophie estaba sentada a su lado, con los ojos tristes fijos en el plato vacío. Sentí un ardor familiar en el pecho.
«Las niñas tienen noticias interesantes», dije, forzando mi voz para que fuera brillante. «Las dos van a competir en el desfile de primavera del colegio».
«Qué bien», contestó Wendy, con una leve sonrisa. «Liza, vas a estar preciosa en el escenario. Tienes la gracia de tu difunta madre».
David se aclaró la garganta. «Las dos chicas estarán guapísimas».
«Por supuesto», dijo Wendy desdeñosamente, y luego se volvió hacia Liza. «¿Llevas ese vestido azul que vimos en el centro comercial el mes pasado?».
«En realidad», intervine yo, «les coso vestidos. E idénticos».
Las cejas de Wendy se alzaron. «¿Iguales? Pero Liza tiene que destacar. Ella tiene el aspecto».
«¿Mamá?», advirtió David.
«¿Qué? Sólo digo que algunas chicas son naturalmente más aptas para este tipo de cosas. Es genética».
Sophie apartó un poco la silla. «¿Puedo excusarme? Necesito ir al baño».
Cuando se fue, me incliné hacia delante. «Wendy, ya hemos hablado de esto antes. Ambas chicas merecen el mismo trato».
«¿Igualdad de trato?» Se rió. «Elina, querida, no soy cruel. Estoy siendo realista. Sophie es TU hija. No de David. ¿Por qué fingir lo contrario?»
«Porque somos familia», dijo David con firmeza. «Todos nosotros».
«La familia es sangre», siseó Wendy, con voz dura como la piedra. «No puedes cambiar eso con ilusiones. Sophie no es mi nieta. Y nunca lo será».
«Mamá, podrías…»
«David, está bien». Le interrumpí suavemente, girándome ya hacia las escaleras. «Vámonos a casa».