Por la tarde, Marina llegó a casa antes que Dima. Tamara Ivánovna estaba en su habitación con la puerta cerrada. En la cocina no había nadie; solo zumbaba el refrigerador.
Dima volvió a las ocho. Se quitó la chaqueta, vio la cara de Marina y se sentó de inmediato a su lado.
— ¿Qué pasó?
— Tu madre me exigió esta mañana que durante medio año le entregue todo mi sueldo. Para el pago inicial de Nastia.
Dima se quedó inmóvil. Se frotó las manos, un gesto que Marina conocía de memoria. Lo hacía cuando no quería reaccionar de inmediato.
— ¿Todo? —preguntó.
— Todo. Completo. Seis meses seguidos. Dice que vivimos gratis. Así que debemos hacerlo.
— No vivimos gratis. Pagamos los servicios, compramos comida…
— Eso mismo le dije. Me respondió que la reforma de la cocina fue en su apartamento. Y que soy una desagradecida.
Dima guardó silencio. Marina esperó. Los segundos se alargaban, y en cada uno de ellos buscaba algo: una palabra, una mirada, un movimiento que le dijera que él estaba de su lado.
— Hablaré con ella —dijo por fin.
— Dima.
— ¿Qué?
— Hablarás con ella. ¿Y después? ¿Qué le dirás? ¿Que no tiene razón? ¿O que “entiendes sus sentimientos”?
— Marin, es mi madre.
— Y yo soy tu esposa. Tres años estuvimos pagando deudas. Tres años ahorré hasta en mí misma. Apenas empezamos a guardar algo de dinero, ¿y ahora debo entregarlo todo por Nastia, que en todo este tiempo ni siquiera intentó ponerse en pie?
— Nastia es otro tema.
— No, Dima. Es el mismo tema. Está sana, es adulta. Tiene veintiséis años. ¿Por qué tengo que pagarle la vivienda?
— Nadie dice que tengas que hacerlo.
— Tu madre lo dice exactamente así. Con esas mismas palabras.
Dima se levantó. Se dio la vuelta.
— Hablaré con ella. Te lo prometo. Pero no hoy. Ella está alterada, y tú también. Dejemos que pase un poco.
Marina asintió. Pero por dentro ya empezaba a entenderlo: “dejemos que pase” era una frase detrás de la cual se escondía la inacción. Ella había visto muchas veces cómo Dima evitaba los conflictos con su madre, cómo durante años esquivaba las conversaciones directas, y siempre terminaba igual: su madre ganaba con el silencio.
Al día siguiente, la suegra apareció en la cocina con un cuaderno común. Marina acababa de poner la tetera. Vio el cuaderno y entendió que aquello no sería una repetición de la conversación, sino un ataque preparado.
— Hice los cálculos —Tamara Ivánovna se sentó y abrió el cuaderno—. Mira. Tu sueldo es de unos setenta. Tres meses son doscientos diez. El pago inicial son doscientos. Lo demás queda para los trámites. Todo encaja.
— Tamara Ivánovna, ayer ya hablamos de esto. Le dije que no.
— Lo dijiste en caliente. Pensé que tal vez no habías comprendido la magnitud del asunto. Aquí está todo escrito. Mira.
— No necesito ver sus cálculos. No voy a entregar mi salario. Ni por seis meses ni por uno.
— Marinochka, vives en mi casa. Tengo derecho a pedirte ayuda.
— Pedir, sí. Exigir, no. Y usted está exigiendo. Son cosas distintas.
— No estoy exigiendo. Estoy explicando la situación. Nastienka es mi hija. Está sufriendo. Y tú estás aquí, comes, duermes, usas todo, y no quieres ayudar.
Marina sintió cómo la paciencia, estirada al límite, empezaba a romperse. No con un ruido fuerte, sino con un chasquido silencioso, como un hilo gastado.
— Yo ayudo. Todos los días. A esta casa, a este apartamento y a usted personalmente. Pero financiar a una persona adulta que no mueve un dedo no es ayudar. Es premiar su pasividad.
— No te atrevas a hablar así de mi hija.
— Estoy diciendo la verdad. Nastia lleva tres años sin decidirse. Tres años. Eso no es mala suerte, es una elección. Y no es mi elección.
La suegra cerró el cuaderno de golpe. Sus ojos se estrecharon, y los labios se le convirtieron en una línea blanca y fina.
— Entonces será así. Te lo diré directamente. Este apartamento es mío. Que ustedes estén aquí depende de mi buena voluntad. Si no quieres ayudar a la familia, tal vez deberían pensar si no se han quedado demasiado tiempo.
— Bien —Marina lo dijo con calma, pero su voz ya era otra. No era suave ni suplicante. Era de acero—. Nos iremos. Hoy mismo empezaré a buscar vivienda.
La suegra no esperaba esa respuesta. Esperaba lágrimas, concesiones, negociación. Pero recibió una decisión: breve, como el clic de una cerradura.
— Estás fanfarroneando —dijo con inseguridad.
— No estoy fanfarroneando. Prefiero pagar alquiler antes que pagar por la conciencia ajena.
Marina se marchó. En la puerta se volvió.
— Puede quedarse con el cuaderno. Tal vez Nastia quiera calcular por sí misma cuánto necesita ganar.
La puerta se cerró. Tamara Ivánovna quedó sentada con el cuaderno entre las manos, y por primera vez en mucho tiempo su rostro no mostraba seguridad, sino desconcierto, rápidamente reemplazado por rabia.