¿Tu matrimonio se ha roto?
Abrió la boca, pero tenía la garganta seca, oprimida por el pánico.
Sus ojos buscaban desesperadamente a Eugenia, pero ella ya estaba varios pasos por delante, llevando a uno de los niños y guiando a los demás, con sus caritas avergonzadas y cansadas. «Evgenia… espera…».
Su voz se quebró. Ella no se detuvo. En cambio, se detuvo a mitad de camino, se giró deliberadamente y miró al mar de cámaras.
Su voz era tranquila. Firme. Inquebrantable.
«Soy Evgenia Morozova», dijo en voz baja, pero el silencio era tan denso que sus palabras se oían con claridad. «
Y estos son los niños olvidados de Víctor».
Esa frase causó sensación. Para la prensa. Para los desconocidos. Para el propio Víctor.
Suspiros. Interminables clics de cámaras.
Incluso los anuncios automáticos del aeropuerto parecían haberse detenido, como si el propio edificio se hubiera tensado para escuchar. El corazón de Víctor latía con fuerza contra sus costillas. «Evgenia… no…».
Intentó dar un paso adelante, pero los guardias de seguridad, alarmados por la creciente multitud, se interpusieron entre ellos. La mano de Víctor se extendió hacia ella. Suplicante. Desesperada. Pero lo único que atrapó fue aire.
Su esposa lo miró directamente a los ojos, luego dirigió la mirada a los guardaespaldas que estaban a su lado.
«Por favor, llévenme a mí y a mis hijos fuera de aquí».
No gritó. No suplicó. Ordenó.
Los guardias dudaron solo un instante antes de obedecer, reconociendo no al multimillonario, sino a la mujer cuyo dolor inspiraba respeto.
«Evgenia… déjame explicarte…» —su voz era ronca, vacía.
Ella se acercó de nuevo, deteniéndose a su alcance. Los niños se aferraban a su vestido. Víctor apenas respiraba. Entonces ella se inclinó, sus labios se acercaron a su oído, su voz apenas audible entre el estruendo de los obturadores de las cámaras.
«Recordarán al hombre que nunca los cogió en brazos, no al que les llevó el bolso», susurró.
Y luego se apartó. Víctor se tambaleó. «Evgenia…».
Pero ella ya se había ido. Los guardias la rodearon, protegiéndola del caos mientras se abrían paso entre la multitud. Las pequeñas figuras de los niños desaparecieron.
Se disolvieron entre la multitud, absorbidos por los flashes y los teléfonos en alto. La mente de Víctor gritaba. Pero su cuerpo permanecía paralizado. A su alrededor seguían lloviendo preguntas, cada vez más fuertes, cada vez más insistentes.
«Señor Morozov, ¿niega su paternidad? ¿Su empresa está en peligro? ¿Es esa su amante?».
La última pregunta lo sacó de su estupor. Se giró bruscamente. Esperanza. La buscó, febrilmente. Pero el lugar donde estaba hacía solo unos minutos estaba vacío.
Ni el vestido color crema. Ni las manos temblorosas. Nadie.
Ella se había ido. Desapareció en medio del caos que le había dejado.
Víctor miró hacia abajo, desorientado. Su bolso de diseño yacía olvidado a sus pies. Lo absurdo de la situación le revolvió algo muy profundo en su interior.
Las cámaras. El ruido. La traición, ahora pública, irreversible.
Y en ese momento comprendió que ahora veía el mundo. Un multimillonario, solo en la terminal del aeropuerto. Rodeado de preguntas.
Sin esposa. Sin hijos. Solo con el peso del bolso que nunca debió haber llevado.
Arriba, el anuncio de la terminal sonó cruel: «Vuelo 274, ha comenzado el embarque».
Víktor Morozov permaneció inmóvil mientras el mundo veía en directo su caída.
Nadezhda cerró la puerta del baño y se deslizó por la fría pared de azulejos, con las rodillas temblorosas. El ruido del terminal exterior estaba amortiguado, pero los latidos de su corazón rugían más fuerte que cualquier sonido. Miró su reflejo en el pequeño espejo agrietado sobre el lavabo.
La máscara se le había corrido. Tenía las mejillas enrojecidas. Pero ahora no era el cansancio ni el miedo lo que la asustaba. Era la comprensión.
¿Quién era ella para él?
Su respiración era corta e intermitente. Hacía unos minutos estaba junto a Víctor Morozov, el multimillonario al que una vez consideró su futuro. Ahora estaba sentada sola, abrazándose a sí misma y temblando, a pesar del calor. En algún lugar de esa terminal, su esposa tenía a sus hijos, hijos cuya existencia Nadezhda ni siquiera conocía.
Su mente lo repetía una y otra vez, fragmento a fragmento. Víctor llevando su bolso. Los flashes de las cámaras. Y luego el rostro de Evgenia. Tranquilo. Autoritario.
Esa mujer a la que Nadezhda había envidiado en su día. Ahora le tenía miedo.
Se cubrió el rostro con las manos. Pero los recuerdos la invadieron, implacables. El recuerdo: el ático de Víctor. La primera noche que se quedó con él. Las luces de la ciudad brillaban tras las paredes de cristal. Él le servía vino, mirándola con unos ojos que ella interpretó como ternura.
«Ella no me entiende, Nadia», susurró él. «Pero tú sí».