De vuelta en su ático, Víctor ensayaba. «Fue un malentendido. Mi esposa y yo… tenemos desacuerdos, sí. Pero…» Se detuvo. Estaba molesto. El asistente esperaba. Luego dudó.
«Señor, con todo respeto, es posible que la gente no le crea».
Víctor se giró lentamente, con los ojos penetrantes. «Yo construí esta ciudad».
Su asistente no dijo nada.
El teléfono de Víctor vibró. Lo miró, esperando recibir apoyo. En cambio, el mensaje de su asesor legal lo enfrió. «Ha contratado a Raisa Lvovna».
La mano de Víctor se cerró alrededor del teléfono. Lvovna no era abogada especializada en divorcios. Era estratega militar.
Se le secó la boca.
Víctor miró por la ventana a la ciudad que una vez había sido suya. Se dio cuenta de que ya no era él quien escribía el guion. Era Evgenia. Y ella no tenía prisa.
En las pantallas de todo el mundo, su silencio hablaba más alto que las palabras cuidadosamente pensadas de Víctor. Los medios de comunicación no cubrían un escándalo. Estaban presenciando una ejecución pública. Víctor Morozov simplemente no sabía si era la víctima o el criminal.
Nadezhda esperaba en silencio. La habitación del hotel era demasiado perfecta. Paredes beige. Detalles dorados. Lujo estéril. Como la vida con la que ella había soñado alguna vez. Ahora estaba sentada en el borde de un sillón de terciopelo, jugueteando con sus dedos temblorosos.
Cada segundo se hacía eterno. Casi salió corriendo cuando la puerta se abrió con un clic. Evgenia.
Entró. Sin guardias. Sin abogado. Solo ella.
Tranquila. Sobria. Aterradora.
Cerró suavemente la puerta tras de sí. El clic sonó más fuerte que los latidos del corazón de Nadezhda. Ninguna de las mujeres habló.
Nadezhda se levantó. Demasiado rápido. Su voz tembló.
«Yo… lo siento. No lo sabía».
Evgenia levantó una mano. Nadezhda se calló.
Evgenia cruzó la habitación con pasos cautelosos y meditados. No se sentó. Se quedó de pie frente a Nadezhda. Con la mirada fija.
«Sé por qué me has llamado».
Nadezhda tragó saliva. «Necesito saber… si todo eso era mentira».
Evgenia inclinó ligeramente la cabeza. «¿Quieres que te cuente la verdad sobre Víctor?».
Nadezhda asintió con la cabeza.
La voz de Evgenia era suave. Demasiado suave. «Bien».
No caminó por la habitación. No dio una charla. Contó una historia.
«Lo conocí cuando tenía tu misma edad. 24 años. Me dijo que yo era diferente. Especial. La única que veía al hombre detrás del imperio».
Nadezhda abrió ligeramente los labios. El horror se apoderaba de ella.
El tono de Evgenia no cambió. «Me decía que sus ex no lo entendían. Que se sentía atrapado. Que yo era su libertad».
Las rodillas de Nadezhda se doblaron ligeramente. Se sentó sin quererlo.
Evgenia continuó. «Cuando me quedé embarazada, me dijo que no era el momento adecuado. Dijo que eso perjudicaría su futuro. Le creí».
Sus ojos brillaron por un instante. Algo húmedo pasó por ellos.
«Pasé mi primer embarazo sola en una mansión, aislada de mis cuentas, con un personal al que se le había ordenado no hablar conmigo sin necesidad».
A Nadezhda se le hizo un nudo en la garganta.
«Pensaba que el problema eras tú».
«Lo sé», dijo Evgenia con suavidad. Pausa. «¿Sabes lo que dijo Víctor cuando le pregunté por qué no había venido al hospital?».
Nadezhda negó con la cabeza, con lágrimas en los ojos.
La voz de Evgenia era firme como el acero. «Dijo: «Sobrevivirán sin mí»».
Las lágrimas de Nadezhda brotaron.
Evgenia se inclinó ligeramente hacia delante. «Y fue entonces cuando comprendí algo».
Nadezhda levantó la mirada hacia ella, abatida.
Evgenia pronunció la frase con precisión quirúrgica. «No eres mi enemiga. Eres la próxima versión de mí misma».
El silencio aplastó a Nadezhda. Ella rompió a llorar. Sin control. La vergüenza y el dolor la invadieron al mismo tiempo. Sacudía la cabeza, ahogándose. «No lo sabía… no lo sabía…».
Evgenia la miró. Sin crueldad. Sin compasión. Simplemente con indiferencia. «Te creo».
Por alguna razón, eso hirió a Nadezhda aún más.
Evgenia finalmente se sentó. Su postura seguía siendo impecable. «No fuiste la primera. Y no serás la última».
«Lo amaba», la voz de Nadezhda se quebró como el cristal.
«Yo también».
Nadezhda se cubrió el rostro con las manos. Evgenia dejó que el silencio se prolongara, permitiendo a Nadezhda ese desahogo que Víctor nunca le había permitido.
Entonces, el tono de Evgenia cambió. Práctico. Cortante.
«Tienes que decidir ahora».
Nadezhda levantó la mirada, abatida. «¿Decidir qué?».
La mirada de Evgenia era gélida. «¿Vas a seguir suplicando por las migajas de su atención? ¿O vas a desaparecer antes de que él destruya lo que queda de ti?».
No era un consejo. Era una advertencia.
Evgenia se levantó. Nadezhda susurró entre lágrimas: «¿Por qué… has venido?».
La expresión de Evgenia finalmente se quebró. Algo maternal se vislumbró en su rostro.
«He venido para que no repitas mi error».
Se acercó a la puerta. La mano en el pomo. Dudó. Luego, sin volverse, Evgenia dijo en voz baja. «Cuando te llame, y te llamará, no contestes».