Ya no quedaba calidez en ellos.
Solo acero.
«Sí».
Mercedes suspiró.
«Te subestimé».
Alonso se puso de pie.
Con Lucía en brazos.
La ceniza caía a su alrededor como nieve negra.
Su voz fue baja.
«¿Dónde estás?»
No hubo respuesta.
Luego:
«Ven al ala oeste».
Clic.
Silencio.
La conexión murió.
Inés susurró:
«Quiere que vaya usted solo».
Alonso dejó a Lucía en brazos de Inés.
«Llévala a la habitación blindada».
Lucía entró en pánico.
«¡No!»
Se aferró a él con desesperación.
«¡Papá, no vayas!»
Alonso se arrodilló frente a ella.
Le tocó la cara.
«Escúchame».
Las lágrimas le resbalaban por las mejillas.
«Ella te hará daño».
Él sonrió con ternura.
«Ya me lo hizo».
Una pausa.
«Pero no volverá a hacerte daño a ti».
Lucía tembló.
«¿Y si no vuelves?»
Alonso tragó saliva.
Porque los niños hacen las preguntas que los adultos tienen demasiado miedo de pronunciar.
Le besó la frente.
«Entonces recuerda algo».
Lucía lloró más fuerte.
«¿Qué?»
La voz de Alonso se quebró.
«Tú nunca fuiste un error».
Silencio.
Inés se quedó inmóvil.
Lucía dejó de sollozar.
Alonso continuó.
«Eres lo mejor que me ha pasado en la vida».
Lucía se hundió contra su cuello.
«Te quiero».
Alonso cerró los ojos.
Por fin llegaron las lágrimas.
«Yo también te quiero».
Después se puso de pie.
Y caminó hacia el ala oeste.
Solo.
El ala oeste llevaba años cerrada.
Pertenecía a Mercedes.
Ningún criado entraba sin permiso.
No quedaban cámaras activas.
No había testigos.
Alonso abrió las puertas.
Oscuridad.
Solo luz de luna.
Y allí…
Junto a la chimenea…
Estaba Mercedes.
Postura perfecta.
Perlas perfectas.
Calma perfecta.
Como si nada de aquello la hubiera alterado.
Alonso cerró la puerta.
Silencio.
Madre e hijo.
En guerra.
Mercedes sirvió té.
«Siéntate».
Alonso no se movió.
«No».
Ella suspiró.
«Siempre odiaste los enfrentamientos».
Alonso respondió:
«No».
Una pausa.
«Odiaba decepcionarte».
Por primera vez…
Algo pasó por los ojos de Mercedes.
Un recuerdo.
Luego desapareció.
Dejó la taza sobre la mesa.
«Ella te debilita».
Alonso la miró.
«¿Lucía?»
Mercedes asintió.
«Te vuelve sentimental».
Alonso soltó una risa amarga.
«Me vuelve humano».
El rostro de Mercedes se endureció.
«La humanidad arruina los imperios».
Alonso dio un paso más.
«Entonces quizá el imperio merezca arruinarse».
Aquello la alcanzó.
Los ojos de Mercedes se estrecharon.
«¿Destruirías generaciones de poder por una niña?»
Alonso no dudó.
«Sí».
Silencio.
Mercedes lo estudió.
Luego, despacio, de forma extraña, sonrió.
Casi con tristeza.
«Entonces sí amabas a Clara».
Alonso se quedó helado.
Clara.
No había pronunciado su nombre en años.
Mercedes se levantó.
Se acercó a un armario cerrado con llave.
Lo abrió.
Sacó una carpeta.
La dejó sobre la mesa.
Alonso frunció el ceño.
«¿Qué es eso?»
Mercedes susurró:
«La verdad».
El pulso de Alonso se aceleró.
«¿Qué verdad?»
Ella lo miró.
Y dijo la frase que destrozó su mundo entero.
«Clara Benítez no murió en aquel accidente de coche».
Alonso dejó de respirar.
No.
Imposible.
«¿Qué?»
Mercedes mantuvo la calma.
«Sobrevivió».
Alonso trastabilló.
No.
No…
Eso no podía ser.
Él la había enterrado.
Había visto el informe.
Había visto…
Mercedes continuó.
«Desapareció porque le pagué para que lo hiciera».
Silencio.
El mundo de Alonso se derrumbó.
«Aceptó el dinero».
«No».
La mirada de Mercedes se afiló.
«Se llevó a Lucía».
Las rodillas de Alonso perdieron fuerza.
No.
«Te abandonó».
Alonso susurró:
«Mientes».
Mercedes deslizó una fotografía por la mesa.
Alonso bajó la vista.
La sangre se le congeló.
Clara.
Viva.
Reciente.
Sosteniendo un dibujo infantil.
Fechado.
Tres meses atrás.
Imposible.
No.
Le temblaron las manos.
«¿Dónde está?»
Mercedes no dijo nada.
Alonso rugió:
«¿DÓNDE ESTÁ?»
Mercedes respondió:
«Quiere a Lucía».
Silencio.
No.
Entonces…
Las puertas del ala oeste se abrieron de golpe.
Marcos entró corriendo.
Pálido.
Aterrorizado.
«¡Señor!»
Alonso se volvió.
«¿Qué?»
Marcos luchaba por respirar.
«La habitación blindada…»
El corazón de Alonso se detuvo.
No.
Marcos gritó:
«¡Lucía ha desaparecido!»
Todo dentro de Alonso Valcárcel quedó inmóvil.
No tranquilo.
No controlado.
Algo más frío.
Mucho más peligroso.
Su hija había desaparecido.
Otra vez.
Las palabras de Marcos Rivas resonaron en el ala oeste como disparos.
Lucía ha desaparecido.
Durante un segundo, nadie se movió.
Luego Alonso estalló en movimiento.
Pasó junto a Marcos tan rápido que el jefe de seguridad apenas pudo seguirlo.
Detrás de ellos, Mercedes Valcárcel permaneció al lado de la chimenea, imposible de leer.
Alonso se detuvo en el umbral.
Sin volverse, habló.
Bajo.
Letal.
«No volverás a verme jamás».
Y echó a correr.
La habitación blindada estaba oculta tras acero reforzado bajo el ala este.
Cerradura biométrica.
Suministro independiente de oxígeno.
Vigilancia de grado militar.
Imposible de forzar en silencio.
Sin embargo, cuando Alonso llegó, la puerta de la cámara estaba abierta.
Mal.
Todo estaba mal.
Dentro no había señales de forcejeo.
Mantas.
Botiquín.
Botellas de agua.
Monitores de emergencia.