— Si el consejo me elige a mí en lugar de Natalia, el departamento por fin empezará a funcionar —dijo mi marido detrás de la puerta de la sala de reuniones—. Sin mí, ella no vale nada. Solo se sienta bonita en su sillón y firma lo que yo cargo sobre mis hombros.
Me quedé inmóvil junto al dispensador de agua, con un vaso de plástico en la mano. Faltaban diez minutos para la reunión, y yo iba a ver a Pável Andréievich con el informe trimestral. Resultó que el informe ya no hacía falta. En la sala de reuniones, Artiom Orlov, mi marido y mi subordinado, le explicaba a la dirección por qué debían quitarme del puesto de directora comercial.
— Artiom, ahora mismo está hablando de su superior directa —dijo Pável Andréievich con frialdad.
— Estoy hablando del negocio —respondió Artiom—. En casa me callaba porque no quería escándalos. Pero la empresa no está obligada a pagar sus ambiciones.
Dejé el vaso sobre el dispensador y seguí caminando. No abrí la puerta, no irrumpí en la sala, no exigí que repitiera sus palabras. Todo se volvió demasiado claro en cuestión de segundos. Mi marido no había explotado por impulso. Había llegado preparado. Y no hablaba como un esposo ofendido, sino como alguien que ya se había probado mi sillón.
En mi despacho abrí el correo. El primer mensaje era de Olga, del departamento de atención. El asunto era breve: «Natalia Serguéievna, mire esto urgente».
Dentro había tres capturas de pantalla. Una conversación de Artiom con Borís Levin, miembro del consejo directivo. Era una correspondencia nocturna, no oficial, con tablas de ventas reenviadas y comentarios cortos de mi marido: «Natalia no controla los descuentos», «se sostiene gracias a mis clientes», «si necesitan a alguien que de verdad entienda el área comercial, estoy listo para asumir el bloque».
Leí la última frase dos veces. Después abrí los archivos adjuntos. Las tablas eran reales, pero estaban presentadas como si todo el departamento comercial se estuviera desmoronando por mi culpa, mientras Artiom permanecía solo entre la compañía y el fracaso.
Tres años atrás fui yo misma quien lo llevó a “SeverPak”. En aquel entonces trabajaba como gerente en otra empresa, se quejaba de sus jefes y decía que no le permitían crecer. Convencí a Pável Andréievich de contratar a Artiom como gerente sénior de clientes clave. Expliqué que el vínculo familiar no interferiría con el trabajo. Artiom realmente sabía hablar con los clientes, captaba rápido los detalles y al principio trabajaba con cuidado.
Luego comenzaron las peticiones. Firmar un descuento por encima del límite porque “el cliente está caliente”. Permitir un envío antes del pago anticipado porque “si no, se van con la competencia”. No atormentarlo con reglamentos porque “el mercado se mueve más rápido que tus papelitos”. Yo discutía, devolvía solicitudes, exigía aprobaciones. En casa él se ofendía, decía que delante de extraños me hacía la jefa, mientras que con él podría comportarme como esposa.
A veces cedía. No porque no entendiera el riesgo. Sino porque en casa, después de cada negativa, empezaba una semana de guerra silenciosa: portazos de armarios, frases venenosas durante la cena, llamadas telefónicas demostrativas en el pasillo. Yo lo llamaba dificultades familiares. En realidad, hacía mucho que eso era presión.
Al mediodía, Artiom entró en mi despacho por su cuenta. Sin llamar, con un portafolio caro en la mano. Lo había comprado a crédito después de su primera gran bonificación y ahora lo llevaba como si fuera la señal de un nuevo cargo.
— Lo escuchaste —dijo, sin preguntar.
— Lo suficiente.
Se sentó frente a mí y recorrió mi despacho con la mirada. Tranquilo, casi como dueño del lugar.
— Entonces mejor. Tal vez dejes de fingir que sostienes todo tú sola. No pienso pasarme la vida cubriendo tus puntos débiles.
— Le dijiste a la dirección que no puedo con el trabajo. ¿Estás listo para confirmarlo con documentos?
— No empieces, Natasha. Todos lo ven de todos modos.
— ¿Quiénes son todos?
Él sonrió con desprecio.
— La dirección. Los clientes. El departamento. ¿Crees que la gente no entiende quién cierra realmente los tratos?
— Nómbralos concretamente.
Artiom tamborileó con los dedos sobre el apoyabrazos de la silla. No le gustaba cuando la conversación se reducía a hechos.
— En casa eres mi esposa, y en el trabajo eres mi error. Durante demasiado tiempo te ayudé a parecer fuerte.
Lo miré y, por primera vez, no me defendí. No empecé a explicar cuántos contratos había salvado, cuántos clientes había retenido, cuántas veces cerré sus retrasos para que el departamento no perdiera la prima. Todo eso ya no tenía sentido.
— Bien —dije—. A partir de ahora hablaremos con documentos.
— ¿Qué documentos?
— Los tuyos.
Se levantó, tomó bruscamente el portafolio y se dirigió a la puerta.
— Sin mí, tu departamento se hundirá en una semana.
— Lo comprobaremos.