Claire nunca pensó que un simple robo la afectaría tanto, hasta que pilló a un niño que se había llevado un sándwich a escondidas. Pero cuando vio la pequeña vela parpadeando y escuchó el susurro de una canción de cumpleaños, se le encogió el corazón. No era solo un robo en una tienda. Era una cuestión de supervivencia. Y Claire tenía que tomar una decisión.
Estaba detrás del mostrador del Willow Market, una pequeña tienda en la esquina donde había trabajado durante los últimos cuatro años.
El aire estaba impregnado del aroma del pan recién horneado, mezclado con el ligero aroma a canela de la panadería.
Era un aroma relajante, de esos que te envuelven como una manta caliente en una mañana fría. La tienda tenía ese efecto: acogedora, familiar, un poco desgastada por los bordes, pero llena de corazón.
Pasé los dedos por el borde de la estantería, colocando los frascos de mermelada casera. Cada producto tenía su lugar, y yo me encargaba de que así fuera.
Mantener el orden en la tienda no era solo parte de mi trabajo, era mi forma de demostrar que me importaba.
Junto a la caja registradora, coloqué una pequeña caja llena de notas escritas a mano, cada una con un sencillo y amable deseo para los clientes.
Pequeñas cosas como «Espero que hoy sea un buen día» o «Eres más fuerte de lo que crees».
Algunas personas no les prestaban atención, otras sonreían cortésmente y otras, especialmente los compradores mayores, las guardaban en el bolsillo como si fueran pequeños tesoros.
Era un detalle sin importancia, pero hacía sonreír a la gente. Y eso era importante para mí.
Justo cuando terminé de ordenar la zona de la caja, la puerta de entrada se abrió de golpe, haciendo que las campanillas colgantes sonaran demasiado fuerte.
El ruido inesperado me hizo estremecer.
Logan.
Suspiré para mis adentros.
Logan era el hijo del dueño de la tienda, Richard, y no le interesaba que la tienda siguiera existiendo.
Necesitaba algo más rentable, tal vez una tienda de vinos o una tienda de cigarrillos electrónicos.
Algo que le reportara dinero rápido, en lugar del negocio lento y estable que su padre había construido a lo largo de los años.
Pero Richard se negó, alegando que la comunidad necesitaba un lugar como el «Mercado Willow». ¿Y Logan? Bueno, él no aceptaba muy bien las negativas.
Logan miró la tienda con una sonrisa burlona, metiendo las manos en los bolsillos de su caro abrigo.
Era demasiado bonito para un lugar así: de lana negra, seguramente de diseño, no era el tipo de abrigo que encajara junto a las estanterías polvorientas y los mostradores de madera.
«¿Qué tal, Claire?». Su voz era natural, pero se percibía en ella algo agudo, como una navaja escondida bajo la seda.
Me enderecé y me obligué a hablar en un tono cortés. «Todo va bien. Hoy he abierto antes para prepararlo todo».
Sus agudos ojos azules se posaron en el mostrador. Justo en mi caja de billetes.
Se estiró hacia uno de ellos y lo levantó con dos dedos, como si fuera algo sucio.
«¿Qué diablos es esto?», se burló, leyendo en voz alta. «¿Alegrarse por las pequeñas cosas? ¿Qué basura sentimental es esta?».
Antes de que pudiera responder, tiró la nota al suelo y, con un movimiento descuidado de la mano, volcó toda la caja.
Los papeles salieron volando como pájaros heridos y se esparcieron por el suelo de madera.
Se me hizo un nudo en el estómago.
Rápidamente me arrodillé y los recogí con cuidado. «Es solo algo agradable para los clientes», dije, tratando de que mi voz sonara tranquila.
«Esto es un negocio», espetó Logan.
«No una sesión de psicoterapia. Si quieres jugar a ser filósofo, hazlo en otro sitio. Esta tienda ya no da mucho dinero».
Sus palabras sonaron como una bofetada, pero no reaccioné.
«Esta tienda es de tu padre», le recordé, levantándome y apretando entre los dedos un puñado de billetes que había conseguido recoger.
Su mandíbula se estremeció. «Adiós», murmuró, esta vez en voz más baja. Luego se inclinó hacia mí, y pude percibir el débil aroma de un costoso perfume.
«Y tú sigues trabajando aquí», añadió, con un tono de advertencia en su voz. «Un error más, Claire, y tendrás que buscar otro trabajo».
Sus palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros, cargadas de significado. No solo se refería a mis notas.
Luego se dio la vuelta y se marchó. La campanilla de la puerta tintineó a sus espaldas, con un sonido seco y brusco.
Me quedé allí de pie, con el corazón encogido, mirando las notas esparcidas por el suelo.
Había dedicado tiempo a escribir cada una de ellas, con la esperanza de que le sirvieran de consuelo a alguien. Pero al final, para él no eran más que papel.
Respiré hondo, tratando de que mis manos dejaran de temblar.
Luego me arrodillé lentamente y volví a recogerlas.
Más tarde ese mismo día, estaba detrás de la caja registradora, alisando distraídamente mi delantal, observando cómo la señora Thompson contaba las monedas con dedos cuidadosos.