“Lo suficientemente malo como para que el miedo sea sensato.”
“Entonces seré sensata rápidamente.”
Casi la admiró por eso.
Casi.
Comenzaron a cruzar la cresta.
El sendero apenas era un sendero, solo una hoja de roca con caídas empinadas a ambos lados. Los pellets de hielo golpeaban sus rostros como grava lanzada. Las mulas se volvían inquietas, con las orejas presionadas planas. Gideon guió al primer animal por instinto y memoria, probando cada trozo de terreno con sus botas antes de confiar en él.
La visibilidad se redujo de cincuenta yardas a veinte, de veinte a diez, luego a casi nada. Margaret se convirtió en una forma borrosa detrás de él, una mano agarrando una correa en la mochila de la segunda mula. Podía oír su respiración. Demasiado rápida. Demasiado superficial. Pero aún allí.
Un crujido partió la tormenta.
No era trueno. El trueno retumbaba. Este sonido se rompió.
Gideon miró hacia arriba a tiempo para ver una repisa de hielo y roca desprenderse de la pendiente sobre ellos.
“¡Abajo!” rugió.
Golpeó a la mula líder con fuerza, empujándola hacia adelante. El animal se sacudió, arrastrando a la segunda mula con él. Margaret tropezó hacia atrás. Gideon la alcanzó, pero la montaña golpeó primero.
La cresta explotó.
Las rocas se estrellaron contra las rocas. El hielo se rompió. La nieve consumió el mundo. Algo golpeó a Gideon en el costado con la fuerza de un carro descontrolado. Sintió que se retorcía, caía y se estrellaba contra la piedra. El dolor estalló en su pierna derecha tan ferozmente que durante un destello blanco vio el rostro de su hermano Nathan, joven y riendo, tan claramente como si la muerte hubiera abierto una puerta.
Luego vino el silencio.
No un silencio verdadero. La tormenta aún gritaba. Las piedras aún caían por la pendiente. Pero después del rugido de la avalancha, el mundo se sintió vaciado.
Gideon abrió los ojos.
Su pierna estaba atrapada bajo una losa de granito. No enterrada en nieve. No atrapada bajo una rama. Atrapada. La piedra aplastaba su pierna inferior contra la cresta, y cuando intentó moverse, el dolor atravesó su cuerpo tan violentamente que la bilis subió a su garganta.
Empujó con ambas manos. La roca no se movió.
Malditas. Empujó de nuevo.
Nada.
“¡Señorita Whitmore!” gritó.
Sin respuesta.
El frío dentro de él cambió de forma. “¡Margaret!”
Una tos vino de la borrosidad blanca. Luego algo se movió, arrastrándose sobre rocas y nieve rotas. Margaret emergió a través de la tormenta con sangre corriendo de un corte cerca de su línea de cabello. Su sombrero había desaparecido. Su vestido estaba casi irreconocible. Cayó a su lado, vio la roca y se quedó muy quieta.
“¿Puedes moverte?” preguntó.
“No.”
Ella apoyó ambas manos contra la losa y empujó. Gideon casi le dijo que no insultara a ambos. Ella empujó de nuevo, su rostro retorcido por el esfuerzo. La montaña no se preocupaba.
“Para,” dijo él. “Gastarás la fuerza que tienes.”
Ella miró su pierna. Debajo de la sangre y la suciedad, su rostro se volvió pálido.
Gideon oyó el borde agudo del shock en su propia voz y lo odió. “Las mulas se han ido. Los suministros también, lo más probable. El sendero está destrozado. Sigue la cresta hacia abajo por la izquierda. Mantén la pared a tu hombro. Si llegas a la línea de árboles antes de que oscurezca, podrías vivir.”
Ella lo miró. “No te dejaré.”
Su risa salió fea y equivocada. “¿Crees que esto es una historia de alguna de tus salas de estar? He terminado. La pierna está rota, tal vez peor. La tormenta se cierra. Si te quedas, morirás al lado de un hombre que te engañó.”
Sus ojos se entrecerraron. “¿Qué?”
“Tomé tu dinero porque pensé que te rendirías.” Las palabras salieron crudas y amargas. Tal vez quería que ella estuviera furiosa lo suficiente como para abandonarlo. Tal vez quería que se dijera una cosa honesta antes de que la montaña lo cubriera para siempre. “Había una apuesta en el pueblo. Pensé que te arrastraría cinco millas cuesta arriba, vería que llorabas y me quedaría con la mitad de tu tarifa por mi problema. Te tomé como una broma, señorita Whitmore. Una rica y suave broma.”
Por un momento, incluso la tormenta pareció detenerse.
Los labios de Margaret se separaron. Gideon esperó lágrimas. Las había ganado. Había ganado su odio. Esperaba que el odio la salvara.
En cambio, se inclinó lo suficiente como para que él pudiera ver cristales de hielo aferrándose a sus pestañas.
“Entonces la broma ha terminado,” dijo.
Se puso de pie y desapareció en la nieve que soplaba.
Gideon cerró los ojos. Bien. Déjala ir. Deja que uno de ellos sobreviva.
Luego oyó un arrastre.
Abrió los ojos y vio a Margaret arrastrando una rama de pino muerta casi dos veces su altura. Luchó para cruzar los escombros, cayó una vez, se levantó de nuevo y la arrastró hasta la losa. Su respiración era dura y entrecortada, pero no lloró. Atascó un extremo debajo del granito y colocó una roca más pequeña debajo.
“Estás perdiendo tiempo,” gritó Gideon.
“Cuando yo empuje,” dijo ella, “tú tiras.”
“No se levantará.”