Quince millones de euros en tres años.
Pero faltaba una pieza.
Los últimos tres millones habían terminado en España.
Aquella misma mañana, mientras Isabel se sentaba con maquilladoras y mis padres sonreían junto a la realeza, la encontré.
El dinero había pasado por una fundación andaluza llamada Horizonte del Guadalquivir. Sobre el papel, era admirable. Becas, ayudas culturales, programas de mentoría, retiros de liderazgo vecinal. En la realidad, apenas tenía actividad real, no contaba con personal relevante y organizaba una gala anual que costaba más que todos los proyectos que decía sostener.
La fundación estaba controlada por mis padres.
Mercedes y Antonio Villalba.
Me quedé sentada frente al escritorio, mirando sus firmas en las autorizaciones de transferencia.
Mi madre siempre había adorado que la presentaran como filántropa. Mi padre disfrutaba apareciendo en mesas redondas sobre legado, responsabilidad civil y liderazgo familiar. Habían usado esa fundación para comprar mesas, recibir cumplidos y envolver sus intereses con el lenguaje del servicio. Yo sabía que era superficial. No sabía que se había convertido en parte de una tapadera financiera real.
Los tres millones habían llegado a la cuenta de la fundación doce días antes de que vencieran los primeros pagos de la boda. En menos de cuarenta y ocho horas salieron cantidades enormes hacia el cortijo, la diseñadora, el catering, la florista, la compañía de aviación privada y la empresa de alquiler de coches antiguos que mi madre no dejaba de llamar “la llegada principesca”.
Eso era lo que brillaba en mi pantalla cuando sonó el interfono.
Levanté la cabeza.
Nadie llegaba hasta aquel interfono sin atravesar el vestíbulo.
Mi edificio, en el paseo de la Castellana, tenía seguridad privada, ascensores biométricos y un equipo de recepción que una vez le negó la entrada al asistente de un ministro porque una letra de su apellido no coincidía. El timbre sonó de nuevo, esta vez con más insistencia.
Pulsé el panel junto a mi despacho.
—¿Sí?
Respondió una voz masculina, formal, con acento europeo.
—Señorita Villalba, mi nombre es Diego Salvatierra. Soy jefe de protocolo de Su Majestad el rey Alfonso. Hemos recibido instrucciones de llevarla a Sevilla de inmediato.
Casi me reí.
—¿Su Majestad entiende que me han ordenado expresamente quedarme en casa?
—Sí, señora —dijo él después de una pausa brevísima—. Precisamente por eso estamos aquí.
Luego sonaron tres golpes.
Fui hasta la entrada, miré la cámara y vi a dos hombres y una mujer frente a mi puerta. Vestían trajes oscuros cortados a medida y llevaban pequeños broches con el escudo de Valdoria en la solapa. No parecían actores. Parecían personas cuyos días estaban hechos de emergencias de las que nadie debía enterarse.
Abrí.
Diego Salvatierra era alto, con las sienes plateadas, y sostenía un sobre sellado con lacre rojo y el escudo real. Detrás de él había una mujer con un maletín estrecho de cuero y otro empleado con una funda de ropa.
Diego inclinó la cabeza.
—Señorita Villalba.
Me apoyé en el marco de la puerta.
—Un viaje bastante largo para una invitada que olvidaron por accidente.
Su rostro no se movió.
—Su Majestad no la olvidó.
Me ofreció el sobre.
Rompí el sello y desdoblé la nota.
Señorita Villalba:
Su informe más reciente ha sido revisado. Su presencia es necesaria antes de que concluya la parte pública de la firma conmemorativa. La verdad debe ser presentada por la única persona en la sala capaz de probarla.
No firmaba Su Majestad. No firmaba el rey Alfonso.
Solo Alfonso.
Una firma privada. Urgente.
Alcé la vista.
—¿Sabe que mis padres están implicados?
Diego sostuvo mi mirada.
—Lo sospecha. Usted lo confirmará.
La mujer del maletín dio un paso al frente.
—Hay un helicóptero esperando en la azotea y después un vuelo directo desde Torrejón. Su Majestad también ha enviado ropa adecuada, por si prefiere no viajar tal como está.
Bajé la mirada hacia mis pantalones.
Luego miré hacia mi despacho, donde los monitores seguían mostrando el mapa de las decisiones de mi familia.
—Denme cinco minutos —dije.
No me puse el vestido que venía en la funda.
Elegí un traje gris marengo. Hombros firmes, cintura ajustada, blusa blanca impecable y tacones negros. Me recogí el pelo bajo, en la nuca. Después me puse de nuevo el otro pendiente de diamante, porque mi abuela me había dicho una vez que una mujer jamás debía entrar en una habitación llena de lobos pareciendo incompleta.
En mi maletín de cuero metí el portátil, dos discos cifrados, un resumen impreso de auditoría, copias de los documentos de la fundación de mis padres, los registros bancarios y una carpeta color marfil que no había pensado usar esa noche.
Esa carpeta trataba sobre la casa de la abuela Rosario.
Era el único lugar de mi infancia que alguna vez me había parecido limpio.